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miércoles, 24 de julio de 2013

Llueve en Santiago. In memoriam



Pasaron os cabalos da noite, e veu a ialba; madre iste é o país das bagoas (…) “ (Celso Emilio Ferreiro)

Llueve en Santiago. Llueven lágrimas y dolor. Y mi corazón se apena, pues está muy ligado a esas tierras de Galicia.  Y en particular a Compostela. No en vano mi luna de miel no fue ni en Paris, ni en Venecia, sino en Santiago. Pero esta noche no es para los recuerdos de 1982, 1992 ó 2001.
Esta noche mi corazón se ve traspasado por el dolor de dos clavos: el de Galicia y el del ferrocarril, dos de mis amores desde la infancia.
Descansen en Paz los fallecidos. Mi solidaridad con sus familias. Y ojalá los heridos y sus familias salgan con bien de todo esto. Chove en Santiago.

lunes, 22 de julio de 2013

Spain is different…y Castilla no veas.

Todos los veranos se nos recuerda que el turismo es motor de la economía española. De hecho es lo único que le queda a España, desmantelado su tejido industrial autóctono (lejos quedan los tiempos del INI) , cautivo y desarmado su sector agropecuario por orden del amo europeo. 

El turismo fue un feliz invento de la España tardo-franquista.  Y “Spain is different”  fue un slogan acuñado por las cabezas pensantes del Ministerio de Información y Turismo que a la sazón  dirigía  Manuel Fraga. 

Millones de turistas comenzaron a visitarnos, atraídos por el exotismo hispano, ese “hecho diferencial” que se venía  promoviendo desde el s. XIX. Había que vender una España diferente, y en ese sentido, los toros, el flamenco y la  mitificación del pasado andalusí vinieron en auxilio de la emergente economía española.

Todo lo que hubiese de europeo en España debía ser minificado o negado, no en vano “éramos diferentes”. Y, así, la verdadera cultura popular española, la de los distintos folclores quedó relegada al consumo interior, a los colegios y la sección de coros y danzas. De cara al exterior se vendió la España del flamenco y los toros,  parte del folclore andaluz, copla y demás. 

En cuanto a la verdadera cultura española, la de vascos, catalanes, gallegos, asturianos, castellanos, leoneses, aragoneses….hasta de los mismos andaluces: esa no interesaba, era en muchos aspectos demasiado similar a la de otros pueblos europeos.

CastellanosNoSonAndaluces 
Fuente imagen: perfil de facebook “región Castilla la Nueva”

Este proceso de marketing de la “marca España” a su vez se dedicó a vender exclusivamente un país de sol, playa y sangría. La España exterior, la costera, muchas de cuyas regiones ´habían sido las niñas mimadas del régimen, que en ellas puso fábricas y las mimó para acallar a la bestia separatista.

La España interior, salvo Madrid, fue víctima de la despoblación, el empobrecimiento, el expolio de sus recursos naturales e incluso de su Patrimonio histórico-artístico. El tan cacareado centralismo madrileño-castellano no sólo no ayudó a las provincias castellanas, sino que resultó perjudicial para los mismos madrileños.´

Así es también con el sector turístico. Salvo la excepción de Madrid y las capitales vecinas de Segovia, Toledo y en menor medida Ávila, el turismo exterior pasa por Castilla o por Aragón como la comitiva de “Bienvenido, Mr. Marshall”. Y, para más inri, como en la genial película de Berlanga, los castellanos siguen esperándolo vestidos de andaluces, que es como más “español”.

¿Y el turismo interior? A Castilla no se viaja. De Castilla no se habla nunca. Ni siquiera existimos. En una ocasión, me preguntó un primo de mi mujer, andaluz, qué sentido tenía un nacionalismo/regionalismo castellano, que de quién nos queríamos separar. Yo, sinceramente, hay días que querría separarme del resto de la ciudadanía española. Pero no, nosotros no queremos separar. Todo lo contrario. Queremos reunir lo que durante siglos fue una misma entidad jurídica, social y cultural.

Queremos respeto. Queremos existir. Y ser uno más de los pueblos ibéricos, dejar de ser el felpudo del resto de España.

www.asc-castilla.org

domingo, 14 de julio de 2013

Madrid comunera con la lucha minera 13 de julio de 2013

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Fuente imágenes : Partido Castellano de Madrid (http://www.pcasmadrid.org/)

“Creyeron que el lobo castellano había abandonado la ciudad.
Lo consideraron especie en vías de extinción, lo condenaron  a los montes y los valles lejanos.
Pero el lobo poco a poco se va acercando a la ciudad. Primero, tímidamente a los suburbios. Luego, entre otras especies rebeldes, en pleno centro.
Creyeron que había muerto. Pero va constituyendo manadas. Y ha vuelto para quedarse " 
(V.H. Lobos urbanos)
 
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 De vez en cuando hay que vivir la calle, el mundo real. Internet es el presente y el futuro, es necesario para difundir ideas . Pero la vida sigue en la calle.
Los que me siguen saben de mis cambios de humor, producto de la enfermedad de espíritu que me aqueja desde mi  infancia. Nunca pensé en tirar la toalla castellanista, pero sí en bajar la intensidad de la lucha. Sobre todo porque, como bien saben mis compañeros, esta es una lucha ingrata y dura, contra la incomprensión e incluso la hostilidad de unos y otros.
Por eso es reconfortante compartir consignas y banderas con compañeros, recuperar las calles de tu propia ciudad. Aunque muchos paisanos tuyos ya no recuerden cuál es su bandera original (esto viene a cuento por unas chiquillas que nos preguntaron “si éramos de Teruel” –sic-). Es gratificante percibir el respeto de los que no te entienden ; esa sensación que sólo había vivido en Cuenca o en Burgos, ahora la he podido percibir en la capital de las Españas.
Ayer las mujeres del carbón volvían a Madrid. Y allí un puñado de madrileños que no olvidan sus orígenes estuvimos recibiéndolas y apoyándolas.
Los Lobos castellanos han vuelto a aullar en esta Babilonia decadente.

martes, 2 de julio de 2013

Verano del 83


“Well we were younger then,
And the days were long and slow
But were we wiser then?
I couldn't say, I wouldn't know

But I wasn't worried at all
I had someone to run to
And I wasn't worried at all
I knew which way the wind blew (…)” (Tears, The Chameleons)

 
1983_1


Carlos, viejo amigo, estarán verdes las praderas de Majavilán, como en otro julio, como en otro siglo. La fuente del retén ya no nos verá jugar. Ni a José Luis y a Fausto cantando el “Montañas nevadas” o “Brasil, nananannanan”. 

Carlos, viejo amigo, parece que fue ayer cuando César y tú vinisteis a casa de mis padres, la vieja casa de Argüelles, y me convencisteis para ir a aquel campamento, aunque sólo fuese tres días.
Bien equipado: súper-mochila, saco de dormir, cantimplora…la guitarra nochera. La vieja tienda de campaña de mis padres. Dónde estarán.

Fuegos de campamento que se me antojaban rituales iniciáticos, la magia del fuego, magia de la noche estival, bajo las estrellas y sobre la tierra ancestral. Nuevas canciones que envejecieron ya.

1983_1a

/Yo, que siempre fui un hombre de nieve e invierno, me reconcilié con el verano en aquellos días./

Cercedilla, nuevas amistades que llenarían una década prodigiosa:  Paco, Titas, Inma, Marta, Chula, Lolo, Pepa, las Bautista, las Méndez, mi querido Manuel “el yankee”, los Faustos, mis viejos compañeros de estudios Manolo y Carlos, César, José Luis, Ana Mari, Angelines, Toñi (Minayo´s clan), …

Carlos, 1983 fue un gran año para nosotros. Año de despertares, cambios y rupturas. De adiós al Instituto y bienvenida a la Universidad. Enero: fiestas en casa de Santi con la vieja pandilla que pronto habría de abandonar; Marzo: printemps a Paris; Julio, Cercedilla mon amour; Agosto, Guardamar y Espinosa (“there are places I´ll remember, all my life, thought some have changed….”)




30 años y he vuelto al punto de partida. Montes me introdujo en el castellanismo, Pedro Ignacio en el nacionalsindicalismo. Fraile en el anarquismo. Días de inquietud e ilusión, lejos del sectarismo y el desencanto del s. XXI. Días de ingenuidad y de poderlo todo. De Desengaños amorosos, cómo no. COU-1 . INB Cardenal Cisneros. Selectividididibi selectividad. .Y la primera acampada (chispas). 

El tiempo pasa. Y el joven ilusionado es un cuarentón perdido, perdido en un mundo que nunca entendió ni aceptó. Sólo ante el peligro, con el único apoyo de su compañera, sus gatos y un puñado de amigos y familiares. Pero perdido. Y aquel niño moreno que veía su Cinexin mientras su tio hacía sonar el “Kharma Chameleon” ahora es papá de dos niños como soles. Al menos alguien encontró su lugar bajo el sol.

…Y luego resultó que Boy George era un tio, y que la morenita de la Human league era humana y engordaba y envejecía con los años.
30 años ya desde aquel verano de 1983. 30 años ya, José Luis, viejo amigo. Y yo, yo ya no tengo 17 años.

“TIME IT WAS AND WHAT A TIME IT WAS…A TIME OF INNOCENCE, A TIME OF CONFIDENCES. LONG AGO, IT MUST BE; I HAVE A PHOTOGRAPH. PRESERVE YOUR MEMORIES,THEY ´RE ALL THAT´S LEFT YOU”



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Madrid, Castilla, Spain