A cántaros

 

"ALGÚN DÍA LLEGARÁ UNA VERDADERA LLUVIA QUE LIMPIARÁ LAS CALLES DE ESTA ESCORIA." 

(TRAVIS BICKLE, TAXI DRIVER)

Ojalá, Travis, ojalá.  Mira tú que cuando los mercaderes del templo han decidido, asamblea de majaras a lo "revuelta en el Frenopático"(1)  que el cambio climático es dogma inamovible de ciencia.  Cuando todo parece perdido, vuelve la lluvia. Vuelve el otoño. Un otoño como los de antes -viento. lluvia y frío- Cielos grises pero esperanzadores. Esperanza en la ira de Dios .

Ya podéis fumigar todo lo que queráis, reuniros en el puente de Bilder , destruir presas , arrancar olivos , doblegar voluntades y lobotomizar a masas de televidiotas.

El Dios de la Lluvia es más poderoso que todos vosotros, que vuestros ejércitos, vuestros contables y vuestros periodistas. 

Pablo Guerrero  ya "cantuvo" en su día eso de que tenía que llover a cántaros. Solo que cuando él predijo lo de "Ellos seguirán dormidos /En sus cuentas corrientes de seguridad/ Planearán vender la vida y la muerte y la paz" pensaría sin duda en los burgueses de la España franquista y en su mundo hipócrita y decadente. Quién le iba a decir que 50 años después los que "lucharon" contra el régimen y sus hijos serían unos burgueses iguales o peores, que nos vendieron y venden una sociedad igualitaria que en realidad es un gran zurullo postmoderno, un excremento nieto del mayo del 68 reconvertido en un cóctel de ideologías progres, woke y hembristas. Mucha escenografía para un guión tan plano.

Hoy, como en 1972, seguimos sufriendo sequía de Justicia Social y de verdadera igualdad. Seguimos en manos de usureros y vende-patrias. 

Los herederos de los señoritos y de los que tiraban adoquines en París o Lavapies siguen gestionando nuestras vidas terrenas.  Apoyados por los tontos útiles, los Borjamaris de Serrano o los punkies de la Moraleja. 

MamPPorreros de Bruselas, PSoemetidos a Rabat, PortavoXes de Telaví que te vi y aliades pudrimitas , administran las directrices de la Plutocracia que de verdad manda.  Pero con perspectiva de género e inclusividad, eso sí. 

"....Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian

Que la siesta se acaba 

Que la siesta se acaba

Y que una lluvia fuerte, sin bioenzimas, claro.

Limpiará nuestra casa

Limpiará nuestra casa

Hay que doler de la vida hasta creer

Tiene que llover

Tiene que llover

Tiene que llover

Tiene que llover a cántaros (...) 

El caso es que ya me da igual que llueva, nieve o sople el siroco. Esta semana hemos perdido a nuestro último lucero, en marzo perdimos al penúltimo. Al final el tiempo es ceniza, y el Amor la imagen de un recuerdo.

Tiene que llover, sí. Pero fuego. 

18 + 40

Cómo se pasa la vida….hace 40 años en otro mes de octubre este aprendiz de “escribidor” llegaba a la mayoría de edad.  El que en anteriores entradas de este blog  se ha dejado  llevar por los recuerdos por lo que no quería divagar con lo mismo . Pero es que 40 años son mucho. 

40 años duró la dictadura (que en realidad fueron 36 años; aunque para algunos continúa, transmutada en partitocracia burguesa) . 

1943-1983: 40 años. Da vértigo pensar los cambios tan profundos que el mundo experimentó en esas 4  décadas: de la guerra en las estepas de Rusia y los aviones de hélice a los Concorde,y el peligro nuclear,  de la radio a la televisión, de los trenes de vapor a los “bala”,  la carrera espacial,  del swing al Heavy Metal y el tecno-Pop pasando por todas las edades del Rock and Roll….El mayo del 68 y todas las revoluciones culturales, sexuales y musicales, Corea, Vietnam, Afganistán y el patín de la Verbena 

En España , “de la alpargata al 600” y del 600 al Seat Ritmo , del Movimiento al primer gobierno del PSOE, de las camisas azules a los polis de marrón. De las misas en latín a Bob Dylan en las iglesias. 

Los 40 y 50 del hambre , los 60 del desarrollismo, el baby boom , los yeyés y el turismo, los 70 de la apertura , el destape, el 1,2,3,. Hasta llegar a la segunda mitad de los 70 y los primeros 80: convulsos y excitantes libertad salvaje, años de plomo y caballo , duros y violentos pero cargados de ilusión, esperanzas , ideas y vida. La “generación límite” que cantaba Mike Rivers.

En cambio 1983-2013 : No me acabo de creer que esa misma medida de tiempo haya pasado entre los días de Instituto y frontón al momento actual. En general parece que no hemos cambiado tanto: los aviones siguen siendo de reacción, no vivimos en ciudades submarinas ni hemos colonizado otros planetas, como nos prometía el retrofuturismo de nuestros años mozos. 

Cierto es que la tecnología e Internet han sido revolucionarios: si en 1983 nos hubiesen dicho que podríamos llevar en la palma de la mano un dispositivo que nos sirviese para hablar por teléfono, conectarnos con personas en todo el mundo via redes sociales, hacer fotos o grabar películas...y hasta hablar por teléfono. Ciencia ficción, sí.

Pero no la que creimos. Un poco desilusionante , sí. Y cada vez más convencido que nos encaminamos hacia un mundo peor en muchos aspectos.  En el que Netflix y los videojuegos hacen de opio del pueblo, un rebaño cada vez más sumiso y obediente.

40 años 40 

Qué largo se me está haciendo el Apocalipsis

De goledores, Pivots , Bases y granjas humanas

Como ya me he lamentado en alguna que otra entrada de este blog parece que esta sociedad competitiva , burda copia de anglosajones y japoneses, solo valorase a los "números uno". 

Ídem en nuestro mercado laboral No sé si en todos los ámbitos, pero la tendencia que yo veo a mi alrededor es esta. Los resultados están bien, claro que sí. Y los números. Pero esa obsesión con los números, con cuantificar todo, con la productividad. Pero la productividad  entendida esta como número de contactos/hora o de ventas inmediatas. El cortoplacismo español. Cuanto más mejor. El burro grande, ande o no ande. Y el que venga detrás, que arree. Parece ser que a algunas cabezas pensantes de ciertas empresas (quiero creer que no todas) priman la cantidad sobre la calidad. Vale, es una apuesta. Una apuesta que a la larga puede llevar a perder clientes. Pero si no eres una PYME y tus ventas son muchimillonarias, qué más da. Al final no hemos avanzado tanto desde los días del trabajo bien hecho. Vivimos los días de la hamburguesa , y si pueden ser  100 hamburguesas la hora, mejor. El cocido ha muerto, la artesanía es historia. 

Nunca creí que escribiría una entrada con alegorías deportivas. Pero el deporte , en el que parece que se refleja toda la sociedad, es un buen símil . 

El culto al pichici, al mayor goleador, al que más canastas mete. Eso no me parece mal en deportes “individuales” (atletismo, tenis, karate…) en los que gana el mejor, el más rápido, el más fuerte. 

Pero la mayoría de nuestros en torneos laborales, digo, entornos laborales  no son para héroes solitarios. 

Se nos lleva años aleccionando, y con razón, con el cuento del trabajo en equipo. Yas sabemos que un campeonato no lo gana el goleador en solitario. Un delantero, un pivot, no podrían contribuir a la victoria sin defensas, sin aleros, sin escoltas, sin bases, sin porteros. 

Si por el número de goles metidos se juzgase a Iker Casillas , o a Magic Johnson por el número de canastas (que las hacía) no habrían sido nunca leyendas del deporte.

En nuestras modernas granjas de humanos productores solo se valora a la gallina ponedora que pone más huevos, aunque luego esos huevos sean tóxicos.

El día que el equipo pierda el partido , el campeonato, la copa, la liga, la conferencia Este, alguien se lamentará de haber fichado solo goleadores. O no. 

De señales, presagios y Esperanza

 A mediados de agosto todos los años es el aniversario del fallecimiento de mi madre.

En estas y otras fechas destacadas suelo acercarme a orar o a meditar a un paraje muy especial para mi y para mis compañeros de los años dorados. Se trata del que llamábamos "el parque de la Virgen", ubicado a los pies del Hospital Clínico, entre este y el museo de América.

Allí solíamos ir la pandilla de la parroquia de santa Rita a celebrar el fin de curso, organizábamos algunos de nuestros picnics, reuniones y demás akelarres juveniles, entre alegres cánticos acompañados de guitarras españolas y zumo de cebada fermentado.

Pero no era un jardín más de Madrid. En su solar estuvo en tiempos un asilo  , el Asilo de Santa Cristina( Y en ese asilo estaba una imagen de Nuestra Señora , imagen que sobrevivió milagrosamente a la guerra (in)civil que asoló nuestro país entre 1936 y 1939 . (1)

Desde jóvenes nos sentimos fuertemente vinculados a ese paraje y a esa imagen. Que nos acompañó en momentos de felicidad y en momentos de duelo. 

Precisamente a pocos metros de allí, en el Hospital Clínico de san Carlos , exhalaron su último aliento tanto mi madre como mi padre. Y no muy lejos otros amigos y familiares, como recientemente mi muy añorado José Luis.

El caso es que hasta allí me acerqué una tarde a mediados del mes de agosto,  aprovechando que había quedado en el cercano bar Riaño con dos viejos amigos de aquellos dias de juventud. Hasta allí pues me llegué, a pensar, a sentir ,a llorar y  rezar por vivos y muertos

Cada vez creo menos en las casualidades y más en las señales. O quiero creer en ellas. Llevo meses preguntándome por el sentido de todo y pidiendo al Cielo una señal.

Pues bien, cuando abandoné el parquecillo camino de mi cita con los viejos camaradas alcé mis ojos hacia el edificio del Hospital. En concreto hacia el ala y el piso en el que tan solo unos veranos antes mi Madre había fallecido. 

Y alllí, a gran altura, sobrevolando los cielos, a muchos metros sobre el atico del Hospital, la vi.Un águila. Ignoro de qué especie, aunque no me imagino por las cercanías de la gran ciudad a uma gran rapaz ibérica como el águila imperial o el águila real. Posiblemente un águila ratonera desplazada desde la cercana casa de campo. 

¿Casualidad o señal ? Al final, como en Tolkien, cuando todo parece perdido llegan las águilas.

Como una señal sobrevuela el ala del hospital desde la que partiste, casa de dolor y muerte, hacia el Cielo.

Este verano las aves me han enviado señales contradictorias. La paloma que acudía a mi ventana, la urraca que apareció muerta en mi calle. Los buitres que sobrevolaban el valle del Arlanza cuando acudí este pasado fin de semana con mis compañeros de la Asociación Castilla hasta las venerable ruinas de san Pedro. 

Y el águila. Presagio desde los tiempos de Fernán González.  

No pierdas nunca la esperanza, el águila volverá a alzar el vuelo.

(1) VIRGEN BLANCA DE MONCLOA:

A espaldas del Hospital Clínico nos encontramos un templete con la imagen de la Virgen de la Inmaculada, conocida popularmente por la Virgen Blanca o Virgen del Asedio. Es el único resto que quedó del Asilo de Santa Cristina, desaparecido durante la funesta Guerra Civil al encontrarse en el terrible frente de Moncloa. La imagen se salvo de las bombas, milagrosamente, al ser protegida en trincheras, aunque su rostro quedo desfigurado por los impactos de balas y así continua.

El Asilo de Santa Cristina fue construido en 1906, por iniciativa del alcalde Alberto Aguilera, en cuya capilla fue enterrado. Tenia una capacidad de 1.261 plazas para niños y niñas de cinco a quince años y para “ancianos” de 55 en adelante. Desapareció durante la contienda en 1939, de aquí que también se denomine a la Virgen como la del Asedio.

El actual templete lo construyeron, pagaron y conservan los vecinos de la zona, el resto del parque de la Virgen Blanca se encuentra algo descuidado y es una pena, teniendo en cuenta su situación frente al Hospital Clínico, ya que podría ser un magnifico lugar para esperar consultas o para pasear los enfermos, familiares y trabajadores del centro, encomendandonos todos a quien, además de otras muchas cosas, es Salud de los Enfermos, Consoladora de los Afligidos y Auxilio de los Cristianos.

©José Luís CadenasX (modif.)

Mercenarios del Imperio

 

“El verdadero  soldado no lucha porque odia lo que tiene delante, sino porque ama lo que tiene detrás”     -Chesterton.

Hay básicamente tres tipos de guerreros :

1) los que luchan y mueren por un ideal

2) los que luchan y mueren por defender a su familia y a los suyos

3) los que luchan y por dinero. Estos últimos valoran más su vida que la bandera que defienden.

En el ámbito laboral pasa algo similar. Está quien tiene su propia  empresa y se entrega a fondo a la misma. Está quien trabaja en una PYME y , como el esclavo doméstico del que hablaba Malcolm X, corre a avisar al amo "que se nos quema la casa, Amo" (1). Y hay quien siente a su empresa como una parte de sí mismo, aunque la empresa sea una transnacional sin alma. 

En Japón lo tienen muy claro. En una cultura para la que el trabajo es esencial la empresa llega a convertirse en una suerte de familia en no pocos casos. O al menos consiguen que así lo sientan los esclavos domésticos. 

En todo caso, la dinámica casi siempre es la misma: el trabajador se esfuerza en función de lo que se le valora o de lo que se le paga. En el Serengeti Laboral el trabajador es una presa cuya misión es  salvar el pellejo y escaquearse, mientras que el empresario/depredador intenta alimentarse de sus empleados, vía explotación. 

No debería ser así. Las empresas más inteligentes saben que un trabajador feliz es más productivo. Y que un trabajador motivado es más eficiente. La motivación y el reconocimiento pueden ser monetarios o tomar otras formas: beneficios, dietas, descuentos de empleado.  Casi todas estas  ventajas  por formar parte de una gran familia son regalos interesados. Como el descuento de empleado, que beneficia al empleado pero también repercute en la  propia empresa, en la que el trabajador adquiere sus bienes o servicios. 

En definitiva: no es lo mismo trabajar EN una empresa y sentirse parte de la compañía que trabajar PARA una empresa. Esto parece parece no importar a las cabezas pensantes (2) de algunas empresas, que externalizan determinados servicios que no por infravalorados y hasta despreciados son menos importantes para el crecimiento y mantenimiento de la empresa. 

La Atención al cliente, en manos de teleoperadores/gestores telefónicos es uno de esos ejemplos. Y lo he sufrido en mis carnes.

En fin, hay quien valora más la cantidad que la calidad. Lo vemos a diario en todos los ámbitos de la vida y de la política. A corto plazo seguramente mejore los beneficios, pero a la larga mi molesta opinión es que lleva a la pérdida de mercado. Quizá sea un mercado insignificante. Pero qué sé yo, que de economía solo sé lo que mis padres hacían, Y gracias a lo cual pudimos vivir y crecer varias generaciones de Hernández.

Yo no sé nada, Doctores tiene la Iglesia y estudios las grandes empresas. Solo sé que en su afán por abaratar costes algunos venden su alma al diablo. Ya se sabe que el demonio tienta a los bluesmen en las encrucijadas. Y también a los corbateros, aunque estos no tengan alma que vender. 

Así todo, si te tratan como un mercenario, trabaja como tal. Entrega tu mano de obra en la medida que  te paguen y/o valoren. La vida es muy larga. y quien hoy está arriba mañana puede caer. Basta de dejarte el pellejo por un empresario reconvertido en cliente para el que ya no eres ni siquiera un esclavo doméstico, sino un número externo a su organización, carne de auricular que se vende y se compra.  Arrieritos somos.

Pero todos los imperios caen, aunque tarden siglos y nosotros no lo veamos. También el Imperio de la Encrucijada . Larga muerte al Imperio. Y larga vida a la república bien intelcionada.

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(1) Busquen el discurso de Malcolm X sobre el negro de casa y el negro de campo. En el que se recuerda que el esclavo "de casa" , que vivía  en la casa de los amos y realizaba labores de servicio doméstico ,sufría una suerte de síndrome de Estocolmo que le llevaba a defender a los amos frente al resto de esclavos,  a esos esclavos que trabajaban las plantaciones y vivían en condiciones de penuria.

(2) Más bien cabezas de chorlito capitalista