Cae la tarde sobre Carabanchel Alto. Tormenta y viento fresco, esta primavera se está portando. Suenan acordes de Rocanrol provenientes del parque de las Tres Cruces //flashback de los 80: otros parques, otros conciertos, juventud, olor a barbacoas, a hierba mojaba y a la de fumar. Litronas en grandes cubos llenos de hielo. Radio Futura y La Frontera. Divina juventud//
Truenos mientras se desangra la primavera.
Esta iba a ser la Primavera Europea. Al fin nuestras ideas se iban a tomar en serio, íbamos a tener visibilidad, respeto, eurodiputados y la tierra prometida se vería en lontananza.
El eurodiputado lo tenemos. Y sí, supuestamente llevará las propuestas de nuestra tierra a Bruselas. Pero nosotros seguiremos siendo unos friquis, objeto de sonrisitas condescendientes. O , en el mejor de los casos, esos parientes incómodos de los que nos avergonzamos.
Y la cooperativa de partidos pequeños que tanta ilusión generó pasará al olvido. Una anotación más para el olvido en la Historia política, como la operación Roca, Hernández Mancha o la LCR. Y nuestros sueños de respetabilidad, de visibilidad y de jugar en 1ª división
En cambio, esta primavera y sus erecciones europeas será recordada por un movimiento salido de la nada, del 15M y la tele, y de cuyo nombre no quiero acordarme, parafraseando al manco CAS-TE-LLA-NO (1)
A todo esto, ¿de qué quería despotricar esta tarde/noche primaveral y tormentosa? Ah, sí, mis dudas sobre ese movimiento popular. En ocasiones me entran ganas de unirme a ellos. Sobre todo por propuestas a favor de los parados y desfavorecidos, entre los que me cuento. O por sus propuestas de regeneración, de ir contra la Casta, los de abajo contra los de arriba, etc etc. Pero luego recuerdo que forman parte de esa légión, no famélica precisamente, de masas que dan la espalda a mi tierra, mis raíces, mi pueblo. Dan clases o son científicos y han conseguido entusiasmar a millones de desengañados, hastiados e indignados. Pero a mí no. Yo, que soy un viejuno, recuerdo mi infancia de otras primaveras, cuando el ferrobús nos llevaba vega del Henares arriba, cuando no existían fronteras absurdas entre Alcalá y Azuqueca.
Hogaño los mismos ciudadanos del mundo tan preocupados de lo que pasa en sus queridas Cuba o Venezuela, que al fin y a la postre tanto han tenido que ver con su crecimiento y éxito, siguen ignorando lo que sucede a 60 km de su metrópolis. Con lo fácil que era llegar a Fontanar en el Ferrobús a Arcos de Jalón . Tan cerca, tan lejos. Otros prefieren tierras lejanas a las que hay que ir en barco o avión. Sigo pensando que la Caridad empieza por los cercanos, y que si no amas a los vecinos realmente no te amas ni a ti ni puedes amar realmente a los lejanos.
Una de mis más agradables sorpresas de esta malograda campaña electoral fue hablar con la cabeza visible de PUM+J, que lejos de menospreciar mis ideas, burlarse de los planteamientos castellanistas o anatemizarlas por “nacionalistas”, comprendía que lo único que pretendemos es defender nuestra identidad. Ni más ni menos que lo que hacen los indígenas de la Amazonía o de Gabón. Igual de respetables.
El caso es que seguimos sin pintar nada. Al menos Moisés llegó a ver la Tierra Prometida antes de morir, aunque no entrase en ella. Yo me temo que moriré en el exilio recitando los versos de León Felipe. Menos mal que nos queda la poesía. La poesía, la música, los gatos y el vino. No hay más verdades.
La Primavera se desangra sobre Carabanchel. Suena rocanrol en el Parque de las Tres cruces. Y la noche cae sobre mi tierra.
(1) nacido en Castilla, escritor en castellano, muerto en Castilla. Pero alguien recuerda esto, ¿no? Para las masas, escritor español y en español. Ni el idioma nos lo han dejado. Pero no voy a volver sobre el borrado y destrucción sistemática de nuestra identidad, hoy no toca).
