La quinta (de os Molinos) : De Tres cruces o más, old friends y las aguas de abril

«Venid a mí todos los que estáis cansados y agobiados, y yo os aliviaré. Tomad mi yugo sobre vosotros y aprended de mí, que soy manso y humilde de corazón, y encontraréis descanso para vuestras almas. Mateo 11, 28-30

De nuevo Abril. Las ranas toman el sol en el arroyo canalizado, las praderas explotan de color floral, los conejos ramonean en sus refugios suburbanos. La vida vuelve, o sigue. Aunque no para todos.

Paseando por los parques vienen a mi recuerdo otras primaveras. Hace 40 años, por ejemplo. 1983, entre la Alcarria y Madrid, guitarras españolas en la Plaza de España, dos jóvenes sobre un escenario parroquial. Sueños de juventud y canciones de los Beatles. Cuando existía la primavera, las aguas paseaban por los regatos y le comprabas el “Quadrophenia” de segunda mano a un compañero del Instituto.

Quadrophenia , el doble Blanco y A night at the Opera. Qué discos más distintos para una misma época. “ A time of inocence, a time of confidences” (1) que decía otra canción que escuchaba en esos días . Los alegres muchachos éramos felices con una botella de cerveza, una guitarra y una pradera.

Dónde estarán esos muchachos. De alguno sé algo: uno , que era un líder político, se fue a Toledo a vivir una vida normal haciendo fotografías y estudiando alemán con ,oh casualidades, una historiadora , escritora y amiga de mis años comuneros y toledanos (2) . Otro , que era un genio de las Letras, se fue a Guadalajara ; ignoro si llegó a publicar alguna de sus genialidades, y consiguió “trabajo de banquero, bien retribuido” (3) . Solo espero que algún día , si Dios quiere, volvamos a cruzar nuestros caminos. El tercero, pionero del castellanismo y contumaz aficionado a la tauromaquia está siempre en mi corazón aunque su afición a las bebidas fermentadas y su radicalismo motiven que no sea santo de la devoción de mi esposa. Y el cuarto hombre, caray, es un sacerdote mediático, escritor y musico, al que el destino o la mano del Arquitecto Supremo ha puesto en mi camino recientemente, designios inescrutables en un momento en el que mi Fe se tambalea de nuevo. (4)

Hubo más compañeros, pero no sé de ellos y ahora no les voy a recordar.

1983. Cuando la primavera nos visitaba entre la calle de los Reyes y Bailén, entre Amaniel y el parque del Oeste. Cuando las aguas de abril y el limpio sol fertilizaban la tierra y nos daban vida,alegría y esperanza. A veces parece que fue ayer. 40 años, qué barbaridad :toda una vida. Cuánto tiempo perdido. Cuánta vida encontrada. Cuanta muerte.

Cuatro décadas después, cuando ya parecía que mi vida tomaba rumbo hacia la divina providencia, otra cruz se clavó a mi Gólgota privado, torpedo directo a la línea de flotación de mi alegría. Y me hizo la Pascua. La cruz del dolor por la pérdida de mi pequeño ángel con bigotes y pelo largo. Su ronroneo se apagó en marzo, lo apagamos para evitarle sufrimientos inútiles. Ángel sin alas , antidepresivo peludo, mi pequeña gata que se ha ido prematuramente. Mi pequeña inmensa cruz de dolor. Otra cruz más.

Si alguno quiere venir detrás de mí, que se niegue a sí mismo, que tome su cruz y que me siga ( Mateo , capítulo 16 )

Dicen que la infancia muere definitivamente cuando mueren los padres. Vi marchar a mi madre hace unos años. Mi padre partió unos cuantos más. Mis tíos ya no están, salvo una tía materna. Amigos del alma, compañeros y concañeros también han partido hacia lo desconocido . Pero mis gatos ….tres cruces, tres pérdidas prematuras, tres vidas jóvenes que podrían haber estado con nosotros más tiempo. Mucha gente no puede entender este sentimiento y este vacío “solo era un gato “, dicen. Yo ya no voy a entrar en discusiones estériles.

El Amor es Amor y es lo único que da sentido a este sinsentido. El Amor en sus distintos grados y variantes. Y todo Amor viene de Dios, Eso es lo único que importa. Eso es lo único que me importa ahora. El Amor que nos dejaron y que permanece. Mayor o menor. Y la huella en nuestras vidas. Chiripa, Gus, Namir, Kira, Cooper, Milagros fueron amor desinteresado y puro. En la noche os recuerdo pero ya no tengo vuestros lametones , maullidos o ladridos de afecto.

Luis Mari, Victoriana, Vicente, Consuelo, Virginia, en la noche os llamo pero no me respondéis. Solo soy un niño huérfano llorando sobre los campos y los ríos.

Pepe, José, Maisina, Luis, Encarna, conversaciones pendientes, ciudad tan vacía.

Hoya, Manolo C, Paco Potros, Pepe J, Nacho M, Fernando, Ina, Gelete, José Luis...siempre en mi recuerdo. Los bares, los parques, la sierra, la vida están incompletas sin vosotros.

Escucho de nuevo ese viejo vinilo que dice que “sólo el Amor puede traer la lluvia” (5) En esta seca primavera de sucios cielos ceniza , olvidada por la lluvia , abandonada por Dios, las aguas de abril son un recuerdo, Quizá nunca existieron y todo sea mentira. Quizá así sea el infierno: El Amor no visita en forma de lluvia a este viejo solar castellano, mesetario, madrileño . La lluvia se olvidó de nosotros. El único agua que fluye es el de mis lágrimas, alma fundida hacia el Henares, el Manzanares, el Jarama, el Tajo , el Eresma, el Duero, hacia el lejano Atlántico. Hacia un Dios silencioso. Un Dios que nos ha abandonado.

(1) de “Bookends Theme”, canción de Paul Simon, del álbum homónimo de Simon & Garfunkel , 1968

(2) Engel de la Cruz, autora entre otras obras de “COMUNEROS: LA REVOLUCION DE CASTILLA “https://www.casadellibro.com/libro-comuneros-la-revolucion-de-castilla/9788418952173/12789393

(3) de “Malos tiempos para la lírica” canción de Germán Coppini y Teo Cardalda ( EP “Golpes Bajos “, 1983)

(4) Santos Urías. https://alfayomega.es/author/surias/ autor entre otros textos de

https://www.grupo-sm.com/es/book/la-sonrisa-en-la-mirada?destination=/es/book-authors/santos-ur%C3%ADas-ib%C3%A1%C3%B1ez

(5) de “Love reign O`er Me”, canción de Pete Townshend (“Quadrophenia”, The Who, 1973)

La cuarta: república chemtrail

Empecé a escribir esto el 14 de abril. Ahí es ná. Los nostálgicos de algo que nunca conocieron conmemoran el comienzo de una etapa histórica que , como indica Óscar Cerezal (1) fue “ejemplo de una esperanza que los españoles convertimos en fracaso” Tal cual. 

A mi me da igual la forma de gobierno de esta cosa que durante siglos dimos en llamar España. Sea República, Monarquía, triunvirato o califato independiente.Ingenuos: creen que algo va a cambiar por añadir una franja de color a la bandera (2) . Cambiar un fantoche por otro, una casta parásita por otra, unas clases privilegiadas por el polit buró de un  partido , la aristocracia por la burguesía. Todos, todos todos al servicio de los usureros y los que de verdad mandan. A Parla . Me la trae al pairo, me la pela, me da igual. Los que de verdad deciden seguirán marcando la hoja de ruta desde sus conciliábulos , no votados ni elegidos por los pueblos . 

Y en todo caso, sea cual sea la forma jurídica del Estado , los parias seguiremos  siendo los mismos, los impuestos seguirán destinados a lo que ellos dicten y los habitantes de Matrix asentirán, convencidos e “informados” de lo que es importante o problemático por SUS medios de “comunicación” y las diversas agencias de su ministerio de la Verdad . Y sea cual sea la organización del Estado seguirá habiendo varias Españas, las privilegiadas y la España vaciada, las megalópolis y la costa floreciente frente a una Castilla y un interior que no le importan a nadie. Y sin Castilla este Estado seguirá siendo una pantomima de la Nación que fue.  

 Da igual, en todo caso. Vanitas Vanitatis o vanitas vanitatum , vanidad de vanidades y todo vanidad

Por otra parte, ya nada será igual Los que creen que volviendo a 1931 todo se solucionará viven en una ilusión bien alimentada por intereses ajenos a España, a Europa y a la Humanidad entera. Los cuatro jinetes del Apocalipsis del siglo XXI se están ganando bien el sueldo. Tras la Peste (el Covid) (3)  y la Guerra (de Ucrania, como si fuese la única ) la muerte gana adeptos bajo las formas más diversas . La agenda satánica avanza inexorable ante la indiferencia, ignorancia o apoyo del Común.

El miedo , tal como se nos avisaba en las novelas distópicas, se ha convertido en el mejor instrumento de los Amos. El miedo y la división.  División en forma de dicotomías que llevan funcionando a la perfección desde que Hegel formulase su dialéctica. Tesis/antítesis, izquierda/derecha, patronos/obreros , hombres/mujeres , blancos/negros, arios/judios, homos/heteros. Y mientras los verdaderos opresores nos enfrentan a todos contra todos la pesca es abundante en el río revuelto . 

Y el miedo que toca ahora según el programa de festejos es el del  cambio climático.  Está claro que no es normal lo que sucede en nuestros cielos y bajo ellos.  La pertinaz sequía no es algo nuevo. Pero sí lo es este primaveroño eterno ; da igual que sea octubre, febrero o abril. 

Ese cielo velazqueño , ese cielo de Madrid que fue la envidia del mundo es solo un recuerdo del siglo XX. Ese cielo ya no existe. Basta mirar hacia arriba y esa suciedad en forma de supuestos estratos , telarañas de ceniza . Ya no hay nubes como las de nuestra juventud. Y cuando las hay, desaparecen. Qué curioso. Cada vez que anuncian frente lluvioso desaparece. Curiosa coincidencia que cada vez que aparecen nubes o se prevén lluvias se vean los cielos surcados por esas estelas. Y a partir de ahí, “sol y buen tiempo”.Todo a mayor gloria de su cambio climático, que hay que imponer sí o sí. 

Como diría el gallego: “ eu non creo en los Chemtrails, pero haberlos, haylos “ ¿Chemtarils o estelas? Puede que todo sea una teoría conspiranoica (4) , puede que sea verdad lo que dicen mis amigos expertos en fenómenos meteorológicos y en aviación: Puede que los  chemtrails sean lo que nos dicen: nada  más que estelas de condensación producidas por la interacción de los gases que expulsan los aviones con los de la atmósfera. Ahora bien, si llevan décadas mintiéndonos (5)  , ¿por qué tendríamos que creer la versión oficial y “científica”? Lo único que sé es que en los cielos no se ve una nube , surcados por estelas, chemtrails , comtrails ,suputamadretrails o lo que sean, 

A todo esto, el rebaño humano está encantado. Buen tiempo, lo llaman.My bien, compatriotos:  Si queréis sol perpetuo por qué no os vais  todos, todas y todes a vivir al Sáhara o a Abu Dabi

El problema de España es que aquí no tenemos petróleo. Y que sin agua no hay vida. No hay nieve en nuestras cumbres, no llueve. En fin, que los campos se secarán , llegarán el hambre y la sed. Pero no importa mientras tengamos Netflix y twitter . Comeremos grillos, beberemos nuestros orines y bailaremos haciendo el pino si nos lo pide la televisión y nuestros políticos, que solo quieren nuestro bien. 

(1) Oscar Cerezal, ex alcalde de Manzanares el Real (Madrid) y diputado en la Asamblea de Madrid por el PSOE además de castellanista.

(2) franja morada cuyo origen desconocen el 99% de los que se dicen republicanos , franja morada que se puso por la Madre Castilla, cuya división les importa un bledo a republicanos y monárquicos, esa misma Castilla por cuya defensa se ríen , mofan y burlan de los castelllanistas esos mismos republicanos españolistas que enarbolan la tricolor hasta en el retrete. Créditos de la Imagen inferior; Juan "Zapata de Castilla" 

(3) que en realidad inoculó el peor virus de todos , el miedo y el control absoulto de las mentes y voluntades por parte de los poderes púbicos en nombre de “nuestro bien”

(4) entre col y col. Los que manejan el cotarro ya no se ocultan , solo que los árboles no nos dejan ver el bosque. La sobreinformación mezclada con los bulos, las sandeces de los terraplanistas y de los que creen en reptilianos se mezclan con verdades a la vista. Vivimos en una sociedad orwellianan o más bien AldousHuxleyana , pero cada vez lo tenemos más somatizado, como esas “vakkunas” experimentales que muchos nos pusimos creyendo que era “por nuestrop bein”

(5) o más bien ocultándonos. Como ya está ampliamente documentado. Y no solo desde los regímenes totalitarios. Basta investigar los “experimentos” realizados con población civil en EEUU y países europeos desde 1945

Se entretuvo Abril y bien que nos jodió

April come she will
When streams are ripe and swelled with rain;
May, she will stay,
Resting in my arms again.

June, she'll change her tune,
In restless walks she'll prowl the night;
July, she will fly
And give no warning to her flight.

August, die she must,
The autumn winds blow chilly and cold;
September I'll remember
A love once new has now grown old. (Paul Simon)

Un año más llega Abril, viejo amigo. Cautiva y desarmada mi voluntad.Esperando que del cielo una señal viniera. Lágrimas de Urano, lluvia en primavera. 

Abril es morir en la ciudad del dolor. ¿Juegan las parejas al amor en el Parque del Oeste?. La primavera ha venido y nadie sabe cómo ha sido. Primavera de vida y muerte. Ladrón que en la noche vinieras y te llevaras a mis mayores dulcemente, como siempre sin tarjeta.

Death can be fun . Life is a bitch. En el lago de la casa de campo bailen botes, remen estudiantes. Menos Hoya. Menos Nacho. Menos de la Cruz, allá en el rancho grande, arroyo Meaqués.

Julia, ocean child, call me. Los alumnos del COU 1 ya no llevan sus guitarras a rendir pleitesía al hidalgo derrotado /ponme a la grupa contigo, caballero del honor/ La fiesta terminó, de gorriones y polen, de birra y heno. Hace lustros acabó, dejando afterhours de espuma y ceniza, exánimes raíles de un tranvía putrefacto. 

Look at me, I am old but I´m happy. Mentiras, mentiras. Ni Cat Stevens es gato cristiano ni estas manos de pianista  viejas tonadas a los hijos que nunca tuve contarán. 

Volverá a reir la primavera, que de Rosales a Majavilán se espera, pero ni los Mackeyhan cantarán a Parálisis Permanente en la eterna pradera ni la hierba volverá a soportar nuestros universitarios kilos de parias de la Sierra.

Back to the river, though I know the river is dry. Se retuvo Abril (al 15% ), o lo detuvieron por ilegal. O quizá nunca existió. Tan solo otra mentira que nos contaron, como los Beatles, el Amor o la vida eterna. 

Cierro los ojos y bailo, al borde del escenario.Sueño Camoens con La Frontera, Radio Futura, Smiths, Ana Curra y el fantasma de Manolo Tena. Podría volar. 


/ Dedicado a todos los que compartisteis primaveras conmigo en Argüelles, Cercedilla, Casa de Campo, Parque del Oeste o en cualquier parte /

Nota; cualquier parecido, préstamo o plagio de Vicente Aleixandre, León Felipe, Simon & Garfunkel, Beatles, Radio Futura, el parte de final de la guerra civil, Loquillo y Sabino,Cecilia, El muslim antes conocido por Cat Stevens. Bruce Springsteen, Ana Belén, el Cara al sol, la Internacional, el Poema del Mío Cid o Charles Baudelaire etc son efectivamente prestamo, plagio y homenaje

Se desangra la primavera garrapatera. Ferroblues a Venezuela

Cae la tarde sobre Carabanchel Alto. Tormenta y viento fresco, esta primavera se está portando. Suenan acordes de Rocanrol provenientes del parque de las Tres Cruces //flashback de los 80: otros parques, otros conciertos, juventud, olor a barbacoas, a hierba mojaba y a la de fumar. Litronas en grandes cubos llenos de hielo. Radio Futura y La Frontera. Divina juventud//

Truenos mientras se desangra la primavera.

Esta iba a ser la Primavera Europea. Al fin nuestras ideas se iban a tomar en serio, íbamos a tener visibilidad, respeto, eurodiputados y la tierra prometida se vería en lontananza.

El eurodiputado lo tenemos. Y sí, supuestamente llevará las propuestas de nuestra tierra a Bruselas. Pero nosotros seguiremos siendo unos friquis, objeto de sonrisitas condescendientes. O , en el mejor de los casos, esos parientes incómodos de los que nos avergonzamos.

Y la cooperativa de partidos pequeños que tanta ilusión generó pasará al olvido. Una anotación más para el olvido en la Historia política, como la operación Roca, Hernández Mancha o la LCR. Y nuestros sueños de respetabilidad, de visibilidad y de jugar en 1ª división

En cambio, esta primavera y sus erecciones europeas será recordada por un movimiento salido de la nada, del 15M y la tele, y de cuyo nombre no quiero acordarme, parafraseando al manco CAS-TE-LLA-NO (1)

A todo esto, ¿de qué quería despotricar esta tarde/noche primaveral y tormentosa? Ah, sí, mis dudas sobre ese movimiento popular. En ocasiones me entran ganas de unirme a ellos. Sobre todo por propuestas a favor de los parados y desfavorecidos, entre los que me cuento. O por sus propuestas de regeneración, de ir contra la Casta, los de abajo contra los de arriba, etc etc. Pero luego recuerdo que forman parte de esa légión, no famélica precisamente, de masas que dan la espalda a mi tierra, mis raíces, mi pueblo. Dan clases o son científicos y han conseguido entusiasmar a millones de desengañados, hastiados e indignados.  Pero a mí no. Yo, que soy un viejuno, recuerdo mi infancia de otras primaveras, cuando el ferrobús nos llevaba vega del Henares arriba, cuando no existían fronteras absurdas entre Alcalá y Azuqueca.

Hogaño los mismos ciudadanos del mundo tan preocupados de lo que pasa en sus queridas Cuba o Venezuela, que al fin y a la postre tanto han tenido que ver con su crecimiento y éxito, siguen ignorando lo que sucede a 60 km de su metrópolis. Con lo fácil que era llegar a Fontanar en el Ferrobús a Arcos de Jalón . Tan cerca, tan lejos. Otros prefieren tierras lejanas a las que hay que ir en barco o avión. Sigo pensando que la Caridad empieza por los cercanos, y que si no amas  a los vecinos realmente no te amas ni a ti ni puedes amar realmente a los lejanos.

Una de mis más agradables sorpresas de esta malograda campaña electoral fue hablar con la cabeza visible de PUM+J, que lejos de menospreciar mis ideas, burlarse de los planteamientos castellanistas o anatemizarlas por “nacionalistas”, comprendía que lo único que pretendemos es defender nuestra identidad. Ni más ni menos que lo que hacen los indígenas de la Amazonía o de Gabón. Igual de respetables.

El caso es que seguimos sin pintar nada. Al menos Moisés llegó a ver la Tierra Prometida antes de morir, aunque no entrase en ella. Yo me temo que moriré en el exilio recitando los versos de León Felipe. Menos mal que nos queda la poesía. La poesía, la música, los gatos y el vino. No hay más verdades.

La Primavera se desangra sobre Carabanchel.  Suena rocanrol en el Parque de las Tres cruces. Y la noche cae sobre mi tierra.

(1) nacido en Castilla, escritor en castellano, muerto en Castilla. Pero alguien recuerda esto, ¿no? Para las masas, escritor español y en español. Ni el idioma nos lo han dejado. Pero no voy a volver sobre el borrado y destrucción sistemática de nuestra identidad, hoy no toca).