ESPAÑA EN LIQUIDACIÓN (I): LOS TRENES DE BABEL

EL TREN DE BABEL 

Empezaré contando a los más jóvenes, intentándolo al menos, lo que supuso el ferrocarril para la gente de mi generación. O al menos para unos cuantos. Con el tiempo me he dado cuenta de que en este tema (y otros) no somos, desgraciadamente, Reino Unido o Alemania. países en los que existe una gran afición por los trenes y todo lo que hay a su alrededor. En los que hay interés por la preservación del patrimonio ferroviario, todo lo contrario a España.

De niño en mi familia no hubo automóvil (en casa del herrero...en casa del mecánico). A mis padres les gustaban el campo y la pesca, por lo que para salir de la metrópolis los desplazamientos habían de realizarse en autocar o  ferrocarril. Sobre todo en ferrocarril A finales de los años 60, en autocar nos movíamos a diversos embalses (Los Cabezos, Cijara, Buendía, Entrepeñas...) con una peña de pescadores.

En tren íbamos a Los Huertos, Segovia. En Segovia capital tomábamos la desaparecida línea Segovia-Medina del Campo (la "ruta de los elefantes")  de la que aún recuerdo perfectamente la silueta verde y plata de los trenes-tranvía (las míticas"SUIZAS"de RENFE) dibujándose en un horizonte de catenarias bajo el azul cielo de Castilla. Bajábamos en la estación de Hontanares del Eresma y desde allí caminábamos. Adobe, trigos y ovejas.    Esta línea sería una de las muchas  eliminadas, sacrificadas en el infame altar de la diosa economía. De eso hablaremos después.

En la incesante búsqueda  de nuevos territorios de pesca recorrimos los ríos de  la  Castilla central : Manzanares, Tajo, Jarama...hasta recabar en mi querido y añorado Henares. Empezamos en Fontanar y Yunquera de Henares (manantiales, berros, cangrejos de río)  donde viajábamos con mi cuñado Ángel y su seat 127 o en tren. Aquí quería llegar.  En aquellos años 70  del siglo pasado era  fácil desplazarse  en ferrocarril a los caladeros de carpas, barbos o “black bass” (vulgo “blas blas”)

Gracias al tren pudimos ir remontando  la  cuenca del Henares por la línea Madrid-Barcelona en busca de una nueva frontera, hasta llegar en 1975 a Espinosa de Henares,  la que sería nuestra segunda casa durante lustros.

Recuerdo aquellos viernes por la tarde, finales de los 70,  en el  Ferrobús Madrid-Arcos de Jalón  con un heterogéneo pasaje de campesinos o pescadores de clase trabajadora, llegando al atardecer a  la tranquilidad  arriacense.  O los sábados en el Expreso Madrid- Zaragoza-Pamplona, remolcado por las ALCO 2100, si no recuerdo mal . Ya en los 80 y la electrificación total de la línea viajaríamos en mis añoradas UT 440, azul y amarillo. Para un niño de mi época era otro mundo, un Paraíso con olor a cereal segado y rumor de chorreras, tan lejos del infierno urbano que en aquellos días era Madrid.

Cuántas veces en los últimos años he reflexionado sobre la paradoja de que en los años 70 y 80 estuviésemos mejor comunicados con localidades de las provincias limítrofes a Madrid que hoy día. Más horarios, frecuencias de paso y lugares a los que se podía llegar en tren y ahora no. Este paso atrás seguramente se deba a tres factores: 1) el apoyo institucional al transporte por carretera 2) el régimen autonómico  y 3) la eliminación de numerosas líneas, que es a lo que voy ahora. 

Ya en los años 70 comenzó  el proceso de eliminación de líneas “no rentables” , que a partir de enero de 1985 fue imparable debido a la nueva legislación sobre líneas deficitarias ( véase “Vía Libre” que lo resume perfectamente: https://vialibre-ffe.com/noticias.asp?not=1158). Desde la legendaria “Ruta de la Plata” Sevilla-Gijón que seguía prácticamente el trazado de la Vía de la Plata de la Hispania Romana, la anteriormente citada Segovia-Medina del Campo (1993, desmantelada incluso, desde Segovia a Olmedo) , el Ferrocarril Valladolid-Ariza (también 1993, sin vías incluso en la mayoría de su recorrido), el inacabado Santander-Mediterráneo (“en 1985 la línea fue clausurada al tráfico de pasajeros,aunque todavía se mantuvo abierta al tráfico de mercancías durante algún tiempo”https://es.wikipedia.org/wiki/Ferrocarril_Santander-Mediterr%C3%A1neo ; en la actualidad casi todo el trazado está desmantelado ) etc etc

Ya en tiempos recientes se han visto cerradas líneas tan importantes como el directo Madrid-Burgos   , (desde 2011 “el trazado comprendido entre las estaciones de Manzanares-Soto del Real y Aranda de Duero, que totaliza unos 159 kilómetros de longitud, se encuentra cerrado a la circulación de trenes con servicio comercial.” https://www.elconfidencial.com/espana/2019-12-08/adif-via-ferroviaria-fomento-fantasma-agujero-millones-despoblacion456_2303807/ o el Madrid-Cuenca-Utiel, otro caso en que una línea histórica ha sucumbido por parámetros meramente económicos o políticos. 

Mire usted por dónde, la inmensa mayoría de esas líneas servían para estructurar, comunicar transversalmente o dar vida a la “España vaciada”. Dentro de esa España vaciada ha habido víctimas maś perjudicadas,  las provincias de Burgos, Segovia o Soria. Todas en la Castilla abandonada. Incluso poblaciones importantes como Cuenca o Aranda de Duero se han visto afectadas por estos recortes. El caso de Aranda es claro: el eje ferroviario de la Ribera del Duero, que podría haber contribuido al desarrollo de dicha ribera y a descongestionar la carretera N-122 con un buen servicio de mercancías en caso de que el transporte de viajeros no hubiese resultado rentable. Al respecto de la rentabilidad, en otras regiones (Cataluña, Andalucía) no se cerraron tantas líneas al invertir e implicarse los respectivos gobiernos autonómicos. 

Lo de la provincia de Soria es una muestra de falta de visión y desinterés por parte de las administraciones, indiferencia por parte de los propios nativos… un desastre. De estar atravesada por tres líneas férreas que la ponían en el mundo y/o la comunicaban con sus provincias vecinas Soria ha visto cómo solamente se quedaba comunicada con la capital de las Castillas y de las Españas, y encima con un tramo de vía única bastante avejentado entre Soria y Torralba, donde enlaza con el FFCC Madrid-Barcelona. El mencionado Valladolid-Ariza comunicaba a la ribera del Duero soriana con Aranda de Duero, Peñafiel , Valladolid y Aragón, y el Santander-Mediterráneo comunicaba a Soria con el norte de Castilla y al sudeste con Aragón también.

Al final, lo de las líneas y la despoblación es como el huevo y la gallina: se suprimen líneas por la despoblación que lleva a la baja rentabilidad pero a su vez al suprimir esas líneas se dificulta el acceso a esos territorios por otro medio que no sea el vehículo privado que lleva a mayor despoblación. Todo ello en el marco de un abandono absoluto: sin colegios, sin centros de salud….la España vacía agoniza. 

Y mientras que las provincias del interior veían arrancar las vías, la España “de primera” contemplaba admirada el advenimiento y florecimiento de una red de ferrocarril de Alta Velocidad. Trenes rápidos que, a modo de lanzaderas o aviones, comunicaban la megalópolis mesetaria con las provincias de la periferia rica. Trenes rápidos que Castilla veía pasar sin parar, veloces, como si reviviese la escena de la caravana en “Bienvenido, Mr. Marshall”. 

Siempre he pensado (en este y otros muchos temas estoy enfrentado a la mentalidad mercantilista liberal) que los servicios públicos (sanidad, energía, abastecimiento de agua, infraestructuras y transportes ) debían de primar, como su nombre indica, el servicio público frente a la rentabilidad económica. Como en tantos otros temas esta rentabilidad también se vio perjudicada por el descuido en el mantenimiento y mejora de instalaciones, vías, etc. Y sobre todo por el apoyo institucional a la dictadura absoluta del transporte por carretera. No deja de hacerme gracia que en estos tiempos que se promueve teóricamente el transporte público y amigable con el medio ambiente no se apoye al ferrocarril convencional. Otra paradoja de estos tiempos de locos.  

Arribó el año 1992, el que iba a cambiarlo todo. El que certificaba la conversión de España en un país europeo fetén, con infraestructuras de primera. Las Olimpiadas de Barcelona y la Expo de Sevilla, acontecimientos ponían en el mapa mundial  ¿a España? No,a toda no, solo a la España periférica, la única España que conoce el norteamericano, japonés o europeo medio . Esa España que se reduce a Barcelona, Andalucía y un Madrid previamente des-castellanizado y desnaturalizado por el régimen. El año 1992 nos trajo el AVE, el nuevo becerro de oro que prometía un progreso ininterrumpido , o al menos el sentido del progreso de gobernantes y mayoría de españoles, de espaldas a amplias extensiones del interior, a costa de las Españas esquilmadas. A costa, entre otras, de la Castilla despoblada. 

Llegó el nuevo milenio y en plena locura colectiva se creyó en que España era un actor fundamental de la UE, la OTAN y la internacional de petanca. Se arrancaban las vías que llevaban a Peñafiel o a la Rasa (Burgo de Osma) al mismo tiempo que se tendían líneas de Alta Velocidad a todas las poblaciones costeras. Como ya he comentado en otras entradas, y volveré en la entrada que dedicaré, si Dios quiere,al desmantelamiento de las Castillas, todo pensado para desarrollar más aún a los ya desarrollados y para seguir viviendo del turismo de sol y playa. 

Pasaron las décadas y la Alta Velocidad se convirtió en la joya de la corona del régimen del 78. Hasta que llegaron los años 20 de este siglo con sus primeras señales apocalípticas en forma de nuevas guerras, epidemias devastadoras, desastres climáticos, polarización de los pueblos y políticos incompetentes. En esas estábamos cuando despertamos de golpe de 34 años de sueño por un tremendo accidente que se llevó muchas vidas humanas. No son pocas las voces dentro y fuera del ámbito ferroviario que denunciaron el empeoramiento del servicio de alta velocidad y su mantenimiento. “Doctores tiene la Iglesia” y no soy especialista en la materia, así que cada uno investigue y saque sus conclusiones.Solo sé que quizá deberíamos mirar de nuevo al ferrocarril convencional. Quizá no  tenga sentido disponer de la segunda red de alta velocidad más extensa del mundo si luego esta no funciona debidamente o su seguridad es cuestionable.

En primer lugar, mis condolencias a las familias de las víctimas de Ademuz.

En segundo, un llamado a recuperar el tren como motor de desarrollo de la España vaciada, sobre todo de mi Castilla abandonada.

Y en tercer lugar, una reflexión políticamente incorrecta: igual que en el Antiguo Testamento los hombres construyeron una torre de Babel para desafiar a Dios,  nosotros en nuestra soberbia quisimos ser los más veloces. 

Olvidamos que lo importante no es llegar antes, sino saber a dónde se llega.

El sueño de los años 20 terminó con la pesadilla de los 30 y la carnicería de la segunda guerra mundial. El sueño hippy de los 60 terminó en la pesadilla de Charles Manson. El sueño de 1992, el sueño de los 80 y 90 españoles, ha devenido en una pesadilla de ciudades masificadas, campos deshabitados y vías muertas. España está en liquidación, y la solución no está en cambiar unas siglas por otras. Necesitamos una revolución interior, ser humildes, volver los ojos a la voluntad divina y retornar a nuestros campos y nuestros trenes. Meditad sobre qué podemos hacer antes de que sea demasiado tarde.  Así sea.

Christmas is here, one more time 2025

Nochebuena y Día de Navidad de 1914

"Posiblemente la Primera Guerra Mundial fue la última entre caballeros. Por brutal que fuera, poco que ver con las atrocidades que hoy se cometen por doquier. Brutal, sí, como todas, pero hubo allí historias impensables en la actualidad (...) , un suboficial galés relata que, en mitad de la noche, oyó una voz desde la trinchera enemiga que decía “¡Soldado inglés, feliz Navidad!”. Ante la sorpresa inicial, alguien contestó a los alemanes en los mismos términos, y durante esa noche “no hubo disparos, sino esperanza” (Antonio Hualde) .

Según avanzaba la noche, desde unas y otras trincheras se elevaron voces varoniles, cansadas del horror, de hombres que sabían que una bala, obús o metralla podrían  impedirles regresar a sus hogares. Esas voces se unieron sobre el silencio interpretando el inmortal villancico de Joseph Mohr y Franz Xaver Gruber, "Noche de Paz", ya que era el único  villancico conocido por los soldados de ambos frentes.  «Stille Nacht, heilige Nacht» "Silent Night", vínculo de hermandad, composición tan celestial que probablemente fuese inspirada por el mismísimo Creador a través de sus ángeles 

Conforme llegaba la madrugada algunos valientes de ambos bandos empezaron a salir de sus trincheras con banderas blancas o las manos en alto para confraternizar con el enemigo. 

"La tregua duró un día entero, e incluso hay noticia de un partido de fútbol, al parecer ganado por los alemanes. Pero el momento más entrañable, magníficamente plasmado en la película Joyeux Noel, fue el de los villancicos. Los ingleses no se sabían muy bien la letra de Noche de Paz, pero sí en cambio la de Adeste Fideles. Cabe imaginar la escena: soldados de ambos bandos, cantando juntos al son de las gaitas escocesas.

Aquel momento mágico sirvió para hacerles olvidar que en breve volverían a matarse, pero no ese día; era Navidad. De ahí que la cruz conmemorativa de Ypres no sea por los caídos en la Gran Guerra, sino por aquellos que mostraron al mundo la grandeza del ser humano, capaz de unir en franca amistad a enemigos acérrimos. " (Antonio Hualde)

Porque antes que soldados eran hombres.

No cabe duda que algo así sería impensable en estos tiempos satánicos. 

Nochebuena de 1942 . Stalingrado

La noche del 24 de diciembre de 1942 , durante la batalla de Stalingrado, Kurt Reuber, un médico militar dibujó en el reverso de un mapa ruso la imagen de una virgen con el niño envuelto en sus brazos con las palabras "Navidad en el cerco, 1942, Luz, vida, amor. Fortaleza de Stalingrado" (942, Weihnachten im Kessel – Festung Stalingrad - Licht, Leben, Liebe" ) con un trozo de madera quemada.

“En los escasos momentos de tranquilidad en el hospital de campaña, el doctor Kurt Reuber, que tambien era pastor evangélico, había dibujado varios bocetos sobre trozos de papel, cuando le vino la inspiración por un texto de San Juan que hablaba de la luz, la vida y el amor” 

Reuber clavó el dibujo en una pared del refugio, la noticia corrió como la pólvora entre unas tropas alemanas cercadas, hambrientas y muertas de frío. Muchos soldados se atrevieron a abandonar sus refugios y arriesgarse para llegar al de Reuber a contemplar la imagen. Cuando la veían quedaban sobrecogidos y muchos lloraban y rezaban, convirtiéndo el refugio de Reuber en un santuario. (Tomado del blog “el Cajón de Grissom” (http://www.elcajondegrisom.com/2013/12/la-madonna-de-stalingrado.html?sc=1672066736586#c7317385296181886051 )

Reuber fue hecho prisionero por los soviéticos y murió en enero de 1944, pero la imagen fue llevada a Alemania por un compañero evacuado en el último avión que pudo eludir el cerco. Actualmente se conserva en la Iglesia del Kaiser Guillermo, de Berlín, milagrosamente salvada de la devastación que sufrieron tanto esa parroquia como la capital.

"Después de la guerra, el gobierno alemán envió copias a los gobiernos del Reino Unido y Rusia, como símbolos de la reconciliación. Estas copias se muestran en Coventry y Volgogrado." (del blog antes citado) 

"Entre miles de muertos y una ciudad arrasada por la guerra y el odio, una pequeña imagen dibujada a carboncillo acabó convertida en una señal de paz y amor, y el bunker-hospital donde estaba Reuber, en un santuario."(del blog https://www.nekofan.com/2021/12/una-historia-de-navidad-la-madonna-de.html )

Años 70 y 80 del siglo XX . Madrid City, viejo Reino de Castilla

Sigo defendiendo que, a pesar de traumas y miedos, a pesar de los pesares, la infancia de mi generación fue una infancia feliz.

Quizá no los 365 días del año. Pero en Navidad un espíritu especial embargaba todo, creyentes y no creyentes se reunían con sus familias y hasta el mal parecía firmar una tregua de Nochebuena.

En mi infancia la Navidad era Belenes, esos pueblos a escala con casas de corcho en lcuyo interior brillaban luces de colores. Era anuncios de turrón y escaparates de juguetes. Eran los reyes magos y villancicos. Sin casi renos ni degeneraciones yankis de san Nicolás, solo camellos y magos de oriente.... y un humilde pesebre. 

De adolescente la Navidad fue un ideal y una esperanza. Dios se ha hecho carne y es motivo de alegría. Tuve la enorme fortuna y bendición de cantar villancicos, polifónicos de autores "clásicos" y villancicos populares españoles e iberoamericanos. Joy to the World (Goza Israel) , Gloria in excelsis Deo, Alegres Pregonan, Adeste Fideles, Al filo de medianoche... Como decía san Agustín "quien canta, reza dos veces" . Nosotros, quiero creer que todos, realmente éramos transformados en ese tiempo. Aquellas nochebuenas, el cordero en casa de mis padres primero y de mis hermanas después. Entre Argüelles/Chamberí y Aluche. 

Todos esos recuerdos son solo eso, recuerdos. Pasado. Hoy ni las iglesias se llenan  de jóvenes ni los cánticos son tan brillantes. Muchos de esos jóvenes ya no viven según ese ideal, yo el primero. Quizá todo aquello no fue real al cien por cien. Tal vez la mayoría no creía realmente o se agostó. Como en la parábola del sembrador, algunos no entendieron o no interiorizaron la Palabra. Otros quisimos crecer sobre terreno pedregoso o nos vimos constreñidos por los espinos de la incertidumbre, las seducciones del mundo o las preocupaciones diarias...y no dimos fruto. 

En todo caso la experiencia y los años, que nos vuelven más sabios, o el Espítitu, que siempre nos llama, me han hecho interiorizar el verdadero significado del "camino estrecho". Del "muchos son los llamados pero pocos los escogidos".

Es muy probable (los signos están ahi para quien tenga el corazón abierto para interpretarlos) que estemos cerca de los últimos tiempos. Muchos exégetas modernos afirman que ya empezó la gran tribulación, que traerá una nueva persecución de los cristianos. Las pruebas cada vez son mayores. Una persecución que originalmente en Occidente no será abierta y directa, como en Asia o África, donde los mártires se cuentan por miles. En la antaño cristiana Europa la persecución es sibilina y gradual, arrinconando a la Fe a ámbitos cada vez más privados y cercana a prohibir cualquier manifestación religiosa católica. O a sustituirla, como en la revolución francesa. En todo caso, "Bienvenidos los tiempos dífíciles..." que decía un joven fusilado en 1936. Los feligreses serán, seremos, cada vez menos en número. Llegará un día que la Iglesia vuelva a las catacumbas. Desde las catacumbas será más auténtica y más fiel al Evangelio.

Los escaparates, los madelman que traían los reyes magos, las misas del Gallo solemnes con unas voces maravillosas, el chocolate del Padre Virgilio...son recuerdos del pasado, perdidos en el océano de la vida, las tormentas de las dudas y del pecado.

Todo pasa. Todo menos el Amor. No hay mayor Amor que el que se manifestó en Navidad y en un Viernes de primavera.  "Porque tanto amó Dios al mundo que dio a su Hijo único" (Juan 3:16) 

El Amor no pasará.

Fue por ese Amor que los soldados de 1914 bajaron las armas durante unas horas, contraviniendo las órdenes de quienes estaban lejos de las trincheras. Fue ese Amor el que dio esperanza a algunos de los que vivieron el infierno de Stalingrado.

Ese Amor lo trajo Jesús. No el Reno Rudolf, ni el Grinch, ni santa Cocacolau.

En Occidente este día es especial no por Buda, Mahoma, el Corte Inglés o el imperativo moral de Kant. 

A ti que me lees: aunque no creas, cree en tu historia, tus raíces. Las creencias de tus padres y abuelos. No escuches los cantos de sirena del pensamiento imperante, que quieren llevarte a una isla sin esperanza en aguas de la mentira.

Estas no son las "fiestas" del pueblo. El solsticio fue hace dos días. Me da igual que en estas fechas ancestrales civilizaciones paganas celebrasen sus ritos , que coincida con las Saturnales, los paralelismos con Mitra, Osiris o Apapurcio, bla bla bla. 

Conozco todas esas teorías , las he estudiado y me importa un carajo que sean ciertas o no. Nuestra identidad, nuestro yo más profundo, peligra por culpa de una oligarquía globalitaria de plutócratas satánicos. Las familias españolas y de medio mundo celebran en estas fechas la Navidad, el Nacimiento de Jesús. 

Jesús es el enemigo a batir por el Maligno, ese tan astuto que ha conseguido que la mayoría no crea en su existencia incluso en la propia Iglesia ( el mayor truco del diablo es hacernos creer que no existe, Baudelaire dixit)

No es Buda, no es Wotan, no es Zoroastro. Ni el reiki, el Yoga, el ocultismo o la New Age. El enemigo a batir es Jesús y los custodios de su mensaje, que como humanos son/somos falibles y han permitido lo que Pablo VI profetizó: "el humo de Satanás se ha infiltrado en la Iglesia"

En el siglo XXI las trincheras no son capitalismo y comunismo, izquierda o derecha (precisamente invenciones de determinadas sociedades secretas en 1789) , occidente y oriente. En un lado están entre los defensores de la Luz de Belén, que solo puede ser defendida por una minoría comprometida, y los poderosos que quieren apagar esa luz apoyados por millones de personas con el cerebro lavado por los medios de comunicación (todos prácticamente en manos en última instancia de esa élite. 

Por eso nada de Felices Fiestas. 

FELIZ NAVIDAD a todas las personas de Buena Voluntad, creyentes y no creyentes. 

Que Dios se apiade de los niños y los más débiles. Que a los que le busquemos nos conceda la Fuerza y el Discernimiento. 

El hombre de la tienda de la esquina (cuento de Navidad)

" Go to church do the people from the area

All shapes and classes sit and pray together

For here they are all one

For God created all men equal (...) "

El pasado domingo fue el último domingo de Adviento. Un tiempo en el que los cristianos preparamos (deberíamos) la llegada de Jesús a nuestras vidas y a nuestra Historia, en mayúsculas y en minúsculas. 

En la iglesia coincidimos personas de diversa condición, edad y raza. Ancianas del barrio "de toda la vida" junto a jóvenes melenudos. Personas de color (negro),  mestizos iberoamericanos y celtíberos hispanorromanos castellanos nos dimos la mano en el momento de la Paz.

Personas que han conseguido resolver sus necesidades básicas, antiguos militares, asistentas de hogar, parados, ex kinkis, clase media y media baja, mayores y jóvenes. 

Todos unidos en la Fé y en la Esperanza. 

Porque, como nos recuerda la letra de Paul Weller, Dios creó iguales a todos los hombres. 

La letra de esta bella tonada gira desde mi modesto punto de vista sobre los celos, ya que no quiero llamarlo envidia, que se trata de un sentimiento negativo. El asalariado envidia al pequeño propietario  ( el tendero de la esquina que da nombre a la tonada) , pero este a su vez envidia al jefe del asalariado, porque posee su propia fábrica. Y todos ellos coinciden en la iglesia, y son iguales ante Dios.

En estos tiempos de incredulidad en los que las iglesias cada vez pintan menos y se nos ridiculiza a los creyentes (en el mundo "civilizado", en otras partes directamente nos matan) es bueno recordar que aunque volvamos a las catacumbas resurgiremos más fuertes. La Iglesia no fue grande cuando la espada y la cruz cabalgaban juntas. No fue grande cuando el Papa era  tan importante o más que el Emperador. La Iglesia fue grande por sus Santos, por los más humildes, y creció regada por la sangre de los mártires.

En el sermón del pasado domingo se nos recordó que la Navidad no iba de renos, elfos o personajes apropiados por una marca de refrescos. Sin Navidad no hay Jesús. 

Y para Jesús todos somos iguales. Y a todos nos ama. Y a todos nos juzgará.

Feliz Navidad, pepinillos míos. 

JORGE ILEGAL

Esta visto que este año el Pepinillo empieza con obituarios y va a terminar igual.

Ayer nos informaron de la muerte de Jorge "Ilegal" Martínez (1).

Tengo sentimientos encontrados. Me apena su muerte como todas las de los referentes de mi generación que nos han ido dejando estos años. Y más de alguien que fue portaestandarte de tantos valores "rebeldes" de nuestra juventud. 

Alguien que escribió subversivas letras hoy día impensables y por las que ahora sería cancelado resultó que estuvo apadrinado en sus inicios por el famoso (sic) antisistema y "working class hero" "Víctor Belén". Decía una de las canciones de mi Lp ilegal favorito "resultó ser un pobre hombre que trabajaba de peón". 

Jorge no era un pobre hombre ni un hombre solitario, ni trabajaba de peón. El no iba de duro o malote. Era realmente duro y peligroso. Un súper depredador del ecosistema underground, ante el que se apartaban o huían otros depredadores de aspecto feroz pero en el fondo menos peligrosos. Así, cada vez que este león norteño bajaba a Madrid-Malasaña animales nocturnos como Loquito o Ramóncete, se apartaban o desaparecían  (tal como se narra jocosamente en "la Edad de Oro del Pop Español") (2)  .

Recuerdo una anécdota que disfruté en un concierto al que asistí en 1987 en mi antiguo barrio. Uno de esos conciertos tan absurdos que se organizaban en los 80, en los que te podían juntar a los jevis, los punkis, los mod o los pijos en un mismo lugar, y luego pasaba lo que pasaba. En ese caso se trataba de una verbena a la que acudían  familias con niños, abuelas y demás. Jorge, genio y figura, le espetó a una mujer de mediana edad despistada que miraba con recelo al escenario:  "Señora, esto es un concierto de Rocanrol. Si no le gusta, márchese".

Por otra parte, como tantos otros músicos que consideré ejemplo de rebeldía "antisistema" me defraudó de una u otra manera, máxime con declaraciones tan sistémicas como las que realizó sobre los "antivacunas" (3)

Nadie somos perfectos, ni siquiera los roqueros más duros y desalmados.

Volviendo a sus polémicas declaraciones, algo normal en alguien sin filtro y sin pelos en la lengua, "Quien esté libre de pecado..." sólo diŕe que del mismo modo que me pareció una falta de respeto y poco honorable el que "gente" celebrase públicamentela muerte de Charlie Kirk, me parece igualmente deleznable que haya gente que con el cadáver de Jorge aún caliente estén insultándole bajo el pretexto de que les insultó.

No pidamos respeto si luego no respetamos.

Al final volvemos al debate del autor y su vida, que desde tiempos recientes resulta el comodín para desacreditar una obra por muy excelsa que sea desde falacias "ad homine" de manual.

Rafael Alberti, Picasso, Pablo Neruda, John Lennon y tantos otros creadores pudieron realizar malas acciones, cosas terribles y hasta repugnantes. Pero eso no quita que sus creaciones artísticas fuesen alimento cultural , intelectual e incluso espititual.

Sinceramente creo que, a pesar de declaraciones polémicas o desafortunadas, Jorge fue solamente un hombre. Y como tal imperfecto y sujeto a las contingencias.

Gracias a él y sus secuaces en los Ilegales descubrí un rock de letras violentas, absurdas o provocadoras, envueltas en un Rock potente. Descubrí el orgullo de amar el rocanrol sin etiquetas en unos tiempos en que los únicos "duros" y auténticamente rockeros eran los jevis (caray, eso no ha cambiado) 

Jorge nos ayudó a soltar nuestra frustración en unos "tiempos nuevos, tiempos salvajes". 

Descanse en Paz y que el Todopoderoso se apiade de su alma, que desde luego en vida hizo lo que le salió de la púa.

 (1) En los años 80 y siguientes era común conocer a los músicos con el apellido de su grupo : Iñaki "Glutamato", Juanma "Elegantes", Eddi "Gabinete", Mario "La Mode"....Jorge "Ilegal"

(2) y lo digo desde mi posición de supina ignorancia sobre quién tiene la verdad en ese tema, si alguien dispone de esa verdad, que lo dudo. Dudas razonables y respeto a las posturas de unos y otros. Yo me puse las dos primeras dosis encomendándome al único Dueño de nuestras vidas, pero hoy la historia no va de eso). El caso es que Jorge les insultó y les deseó la muerte.

¿Dónde se han ido los vaqueros?

"....Where is my John Wayne? /Where is my prairie song?

Where is my happy ending? /Where have all the cowboys gone?

Where is my Marlboro Man? /Where is his shiny gun?

Where is my lonely ranger? /Where have all the cowboys gone? (...)"

Where Have All the Cowboys Gone?

(Paula Cole) 

Pregunta Paula Cole en la letra de su más famosa canción dónde está su John Wayne, dónde han ido los vaqueros. 

Durante un tiempo pensé que la letra relejaba la nostalgia por un pasado idealizado en que los vaqueros (= el rol masculino en su máxima expresión ) encarnaban la figura del macho alfa protector, héroe de "Western" que a la vez era romántico y "pagaba las facturas" , mientras la mujer se ocupaba de las tareas domésticas. 

Esta añoranza parece ir unida a una creciente desilusión al percatarse de que el "vaquero" soñado parece haber desaparecido.

Luego pensé que no, que era una parodia, una reflexión crítica sobre las expectativas de género tradicionales.

Sea como fuere, vengo observando cómo de un tiempo a esta parte las relaciones entre géneros han llegado en no pocos casos a una frustración motivada por el desajuste entre los roles de género modernos y la resistencia mental al cambio. Un desajuste que va unido, por lo que escucho a algunos jóvenes, a un desconcierto y des-ubicación constantes. 

Intentaré explicarme desde mi perspectiva de varón heterosexual de otra época. Fuimos una generación de mujeres y hombres que queríamos dejar atrás el pasado de este país a todos los niveles tras años de transición y de "movida" en los que el feminismo luchaba por la igualdad y reclamaba un nuevo paradigma en las relaciones entre sexos opuestos. 

Entonces aún no se hablaba de ideología de género ni se pedía a los hombres que nos "deconstruyésemos". Los varones habíamos pasado una infancia marcada por ideas tales como "los hombres no lloran" que llevaron a que muchos heteros con una sensibilidad superior o características tradicionalmente asociadas a las mujeres fuésemos ridiculizados por nuestros compañeros o acusados de "mar*cas". Por este motivo siempre me consideré solidario con el colectivo gay. Pero esa es otra historia. 

A lo que voy es que algunos cambiamos sinceramente desde los años 80 de nuestra adolescencia y creímos firmemente en la igualdad de hombres y mujeres. Vislumbrábamos un futuro en el que ambos sexos o géneros viviríamos en condiciones de igualdad, ante la ley, ante el trabajo, en las labores domésticas (esas de las que no se nos había enseñado nada en la infancia porque eran "cosas de chicas") 

Tuvimos que adaptarnos, que reinventarnos. Pero a la vez se nos siguió pidiendo que fuésemos siendo los protectores, los fuertes, los duros del barrio. Los que iban a la guerra y realizaban las tareas más duras o desagradables. 

Muchos de los varones de mi generación no nos identificamos con ese macho ibérico, ese hombre/hombre que reivindicaba el Fary, pero tampoco con ese individuo castrado que quiere el actual supremacismo feminista. Algunos incluso abrazamos nuestras características femeninas desde nuestra heterosexualidad y trasgredimos tópicos (a mi personalmente no me gusta el fútbol, por ejemplo)

Entre Mario Vaquerizo  y Torrente hay un término medio. Aunque para las nuevas feministas radicales de nueva generación "misándrica" o para los rancios de toda la vida (herederos de los que nos hacían "bullying" en los años 70) solo se pueda ser "mariposón" o macho dominante. 

Curiosamente, o tristemente, el feminismo no ha logrado lo que muchos soñamos en los 80: hacernos  más "femeninos" a los hombres en el buen sentido de la palabra, adquiriendo algunas de las virtudes en las que las mujeres eran superiores.

En cambio, a mi molesto entender, ha conseguido que buena parte de las mujeres hayan adquirido los defectos más odiosos asociados a los hombres: falta de sensibilidad, ordinariez, agresividad....entre otros muchos. 

El remate de los tomates vendría en las décadas siguientes, en las que se nos culparía de todos los males de la humanidad, se nos podría acusar sin más pruebas que la palabra de una persona del otro género. Se presupondría que todos somos agresivos,  y en potencia maltratadores y violadores. En caso de separación matrimonial perderíamos nuestro hogar, la custodia de nuestros hijos, lo conseguido con el sudor de nuestras frentes.

Daba igual que fuésemos un hijo de perra machista (que los hay) o una persona que cree en la justicia y la igualdad. Conclusión: nos sentimos engañados y confusos. Víctimas de un "síndrome de campo de concentración"(1) en el que no se puede vencer. Hagas lo que hagas. Si actúas de una manera, se te ridiculiza por blando o "calzonazos", si de la otra eres un machista.

Y los jóvenes lo llevan peor aún para encontrar pareja. No pocas muchachas sueñan con ese John Wayne de hace décadas. O buscan un hombre guapo, fornido, seguro de sí mismo pero a la vez sensible, romántico, con dinero y "que corte a inglete". 

Si no quedan padres protectores es porque el postmodernismo les ha deconstruido. Ni madres cariñosas y acogedoras porque las han "empoderado". En los 80 y 90 fui firme defensor de la igualdad, y lo sigo siendo. Igualdad en derechos y en obligaciones, pero desde nuestras diferencias. También es cierto que yo desde bien niño no me identifiqué plenamente con el rol que nos tenían reservado a los varones, con todo el pack: duro, no pocas veces rudo, insensible, "los hombres no lloran", etc etc.

Con los años me he endurecido e ido adquiriendo cada vez más características negativas asociadas a mi sexo. Enhorabuena. Toda acción en exceso genera reacción, y ese intento sistemático de acabar con la masculinidad está consiguiendo el regreso del machismo entre no pocos jóvenes. De nuevo, "enhorabuena" (sarcasmo, para los de después de la LOGSE)  . 

Paula Cole preguntaba dónde está su John Wayne, dónde han ido los vaqueros. Seguramente se hayan ido con Maureen O'Hara o con June Allyson.

(1) "Síndrome del Campo de Concentración" expresión acuñada por un profesor mío en la Universidad ( o que se la escuchó a algún artista) por la que si haces algo, el guardián te pega. Y si haces lo contrario, también.