ESPAÑA EN LIQUIDACIÓN (I): LOS TRENES DE BABEL

EL TREN DE BABEL 

Empezaré contando a los más jóvenes, intentándolo al menos, lo que supuso el ferrocarril para la gente de mi generación. O al menos para unos cuantos. Con el tiempo me he dado cuenta de que en este tema (y otros) no somos, desgraciadamente, Reino Unido o Alemania. países en los que existe una gran afición por los trenes y todo lo que hay a su alrededor. En los que hay interés por la preservación del patrimonio ferroviario, todo lo contrario a España.

De niño en mi familia no hubo automóvil (en casa del herrero...en casa del mecánico). A mis padres les gustaban el campo y la pesca, por lo que para salir de la metrópolis los desplazamientos habían de realizarse en autocar o  ferrocarril. Sobre todo en ferrocarril A finales de los años 60, en autocar nos movíamos a diversos embalses (Los Cabezos, Cijara, Buendía, Entrepeñas...) con una peña de pescadores.

En tren íbamos a Los Huertos, Segovia. En Segovia capital tomábamos la desaparecida línea Segovia-Medina del Campo (la "ruta de los elefantes")  de la que aún recuerdo perfectamente la silueta verde y plata de los trenes-tranvía (las míticas"SUIZAS"de RENFE) dibujándose en un horizonte de catenarias bajo el azul cielo de Castilla. Bajábamos en la estación de Hontanares del Eresma y desde allí caminábamos. Adobe, trigos y ovejas.    Esta línea sería una de las muchas  eliminadas, sacrificadas en el infame altar de la diosa economía. De eso hablaremos después.

En la incesante búsqueda  de nuevos territorios de pesca recorrimos los ríos de  la  Castilla central : Manzanares, Tajo, Jarama...hasta recabar en mi querido y añorado Henares. Empezamos en Fontanar y Yunquera de Henares (manantiales, berros, cangrejos de río)  donde viajábamos con mi cuñado Ángel y su seat 127 o en tren. Aquí quería llegar.  En aquellos años 70  del siglo pasado era  fácil desplazarse  en ferrocarril a los caladeros de carpas, barbos o “black bass” (vulgo “blas blas”)

Gracias al tren pudimos ir remontando  la  cuenca del Henares por la línea Madrid-Barcelona en busca de una nueva frontera, hasta llegar en 1975 a Espinosa de Henares,  la que sería nuestra segunda casa durante lustros.

Recuerdo aquellos viernes por la tarde, finales de los 70,  en el  Ferrobús Madrid-Arcos de Jalón  con un heterogéneo pasaje de campesinos o pescadores de clase trabajadora, llegando al atardecer a  la tranquilidad  arriacense.  O los sábados en el Expreso Madrid- Zaragoza-Pamplona, remolcado por las ALCO 2100, si no recuerdo mal . Ya en los 80 y la electrificación total de la línea viajaríamos en mis añoradas UT 440, azul y amarillo. Para un niño de mi época era otro mundo, un Paraíso con olor a cereal segado y rumor de chorreras, tan lejos del infierno urbano que en aquellos días era Madrid.

Cuántas veces en los últimos años he reflexionado sobre la paradoja de que en los años 70 y 80 estuviésemos mejor comunicados con localidades de las provincias limítrofes a Madrid que hoy día. Más horarios, frecuencias de paso y lugares a los que se podía llegar en tren y ahora no. Este paso atrás seguramente se deba a tres factores: 1) el apoyo institucional al transporte por carretera 2) el régimen autonómico  y 3) la eliminación de numerosas líneas, que es a lo que voy ahora. 

Ya en los años 70 comenzó  el proceso de eliminación de líneas “no rentables” , que a partir de enero de 1985 fue imparable debido a la nueva legislación sobre líneas deficitarias ( véase “Vía Libre” que lo resume perfectamente: https://vialibre-ffe.com/noticias.asp?not=1158). Desde la legendaria “Ruta de la Plata” Sevilla-Gijón que seguía prácticamente el trazado de la Vía de la Plata de la Hispania Romana, la anteriormente citada Segovia-Medina del Campo (1993, desmantelada incluso, desde Segovia a Olmedo) , el Ferrocarril Valladolid-Ariza (también 1993, sin vías incluso en la mayoría de su recorrido), el inacabado Santander-Mediterráneo (“en 1985 la línea fue clausurada al tráfico de pasajeros,aunque todavía se mantuvo abierta al tráfico de mercancías durante algún tiempo”https://es.wikipedia.org/wiki/Ferrocarril_Santander-Mediterr%C3%A1neo ; en la actualidad casi todo el trazado está desmantelado ) etc etc

Ya en tiempos recientes se han visto cerradas líneas tan importantes como el directo Madrid-Burgos   , (desde 2011 “el trazado comprendido entre las estaciones de Manzanares-Soto del Real y Aranda de Duero, que totaliza unos 159 kilómetros de longitud, se encuentra cerrado a la circulación de trenes con servicio comercial.” https://www.elconfidencial.com/espana/2019-12-08/adif-via-ferroviaria-fomento-fantasma-agujero-millones-despoblacion456_2303807/ o el Madrid-Cuenca-Utiel, otro caso en que una línea histórica ha sucumbido por parámetros meramente económicos o políticos. 

Mire usted por dónde, la inmensa mayoría de esas líneas servían para estructurar, comunicar transversalmente o dar vida a la “España vaciada”. Dentro de esa España vaciada ha habido víctimas maś perjudicadas,  las provincias de Burgos, Segovia o Soria. Todas en la Castilla abandonada. Incluso poblaciones importantes como Cuenca o Aranda de Duero se han visto afectadas por estos recortes. El caso de Aranda es claro: el eje ferroviario de la Ribera del Duero, que podría haber contribuido al desarrollo de dicha ribera y a descongestionar la carretera N-122 con un buen servicio de mercancías en caso de que el transporte de viajeros no hubiese resultado rentable. Al respecto de la rentabilidad, en otras regiones (Cataluña, Andalucía) no se cerraron tantas líneas al invertir e implicarse los respectivos gobiernos autonómicos. 

Lo de la provincia de Soria es una muestra de falta de visión y desinterés por parte de las administraciones, indiferencia por parte de los propios nativos… un desastre. De estar atravesada por tres líneas férreas que la ponían en el mundo y/o la comunicaban con sus provincias vecinas Soria ha visto cómo solamente se quedaba comunicada con la capital de las Castillas y de las Españas, y encima con un tramo de vía única bastante avejentado entre Soria y Torralba, donde enlaza con el FFCC Madrid-Barcelona. El mencionado Valladolid-Ariza comunicaba a la ribera del Duero soriana con Aranda de Duero, Peñafiel , Valladolid y Aragón, y el Santander-Mediterráneo comunicaba a Soria con el norte de Castilla y al sudeste con Aragón también.

Al final, lo de las líneas y la despoblación es como el huevo y la gallina: se suprimen líneas por la despoblación que lleva a la baja rentabilidad pero a su vez al suprimir esas líneas se dificulta el acceso a esos territorios por otro medio que no sea el vehículo privado que lleva a mayor despoblación. Todo ello en el marco de un abandono absoluto: sin colegios, sin centros de salud….la España vacía agoniza. 

Y mientras que las provincias del interior veían arrancar las vías, la España “de primera” contemplaba admirada el advenimiento y florecimiento de una red de ferrocarril de Alta Velocidad. Trenes rápidos que, a modo de lanzaderas o aviones, comunicaban la megalópolis mesetaria con las provincias de la periferia rica. Trenes rápidos que Castilla veía pasar sin parar, veloces, como si reviviese la escena de la caravana en “Bienvenido, Mr. Marshall”. 

Siempre he pensado (en este y otros muchos temas estoy enfrentado a la mentalidad mercantilista liberal) que los servicios públicos (sanidad, energía, abastecimiento de agua, infraestructuras y transportes ) debían de primar, como su nombre indica, el servicio público frente a la rentabilidad económica. Como en tantos otros temas esta rentabilidad también se vio perjudicada por el descuido en el mantenimiento y mejora de instalaciones, vías, etc. Y sobre todo por el apoyo institucional a la dictadura absoluta del transporte por carretera. No deja de hacerme gracia que en estos tiempos que se promueve teóricamente el transporte público y amigable con el medio ambiente no se apoye al ferrocarril convencional. Otra paradoja de estos tiempos de locos.  

Arribó el año 1992, el que iba a cambiarlo todo. El que certificaba la conversión de España en un país europeo fetén, con infraestructuras de primera. Las Olimpiadas de Barcelona y la Expo de Sevilla, acontecimientos ponían en el mapa mundial  ¿a España? No,a toda no, solo a la España periférica, la única España que conoce el norteamericano, japonés o europeo medio . Esa España que se reduce a Barcelona, Andalucía y un Madrid previamente des-castellanizado y desnaturalizado por el régimen. El año 1992 nos trajo el AVE, el nuevo becerro de oro que prometía un progreso ininterrumpido , o al menos el sentido del progreso de gobernantes y mayoría de españoles, de espaldas a amplias extensiones del interior, a costa de las Españas esquilmadas. A costa, entre otras, de la Castilla despoblada. 

Llegó el nuevo milenio y en plena locura colectiva se creyó en que España era un actor fundamental de la UE, la OTAN y la internacional de petanca. Se arrancaban las vías que llevaban a Peñafiel o a la Rasa (Burgo de Osma) al mismo tiempo que se tendían líneas de Alta Velocidad a todas las poblaciones costeras. Como ya he comentado en otras entradas, y volveré en la entrada que dedicaré, si Dios quiere,al desmantelamiento de las Castillas, todo pensado para desarrollar más aún a los ya desarrollados y para seguir viviendo del turismo de sol y playa. 

Pasaron las décadas y la Alta Velocidad se convirtió en la joya de la corona del régimen del 78. Hasta que llegaron los años 20 de este siglo con sus primeras señales apocalípticas en forma de nuevas guerras, epidemias devastadoras, desastres climáticos, polarización de los pueblos y políticos incompetentes. En esas estábamos cuando despertamos de golpe de 34 años de sueño por un tremendo accidente que se llevó muchas vidas humanas. No son pocas las voces dentro y fuera del ámbito ferroviario que denunciaron el empeoramiento del servicio de alta velocidad y su mantenimiento. “Doctores tiene la Iglesia” y no soy especialista en la materia, así que cada uno investigue y saque sus conclusiones.Solo sé que quizá deberíamos mirar de nuevo al ferrocarril convencional. Quizá no  tenga sentido disponer de la segunda red de alta velocidad más extensa del mundo si luego esta no funciona debidamente o su seguridad es cuestionable.

En primer lugar, mis condolencias a las familias de las víctimas de Ademuz.

En segundo, un llamado a recuperar el tren como motor de desarrollo de la España vaciada, sobre todo de mi Castilla abandonada.

Y en tercer lugar, una reflexión políticamente incorrecta: igual que en el Antiguo Testamento los hombres construyeron una torre de Babel para desafiar a Dios,  nosotros en nuestra soberbia quisimos ser los más veloces. 

Olvidamos que lo importante no es llegar antes, sino saber a dónde se llega.

El sueño de los años 20 terminó con la pesadilla de los 30 y la carnicería de la segunda guerra mundial. El sueño hippy de los 60 terminó en la pesadilla de Charles Manson. El sueño de 1992, el sueño de los 80 y 90 españoles, ha devenido en una pesadilla de ciudades masificadas, campos deshabitados y vías muertas. España está en liquidación, y la solución no está en cambiar unas siglas por otras. Necesitamos una revolución interior, ser humildes, volver los ojos a la voluntad divina y retornar a nuestros campos y nuestros trenes. Meditad sobre qué podemos hacer antes de que sea demasiado tarde.  Así sea.

Christmas is here, one more time 2025

Nochebuena y Día de Navidad de 1914

"Posiblemente la Primera Guerra Mundial fue la última entre caballeros. Por brutal que fuera, poco que ver con las atrocidades que hoy se cometen por doquier. Brutal, sí, como todas, pero hubo allí historias impensables en la actualidad (...) , un suboficial galés relata que, en mitad de la noche, oyó una voz desde la trinchera enemiga que decía “¡Soldado inglés, feliz Navidad!”. Ante la sorpresa inicial, alguien contestó a los alemanes en los mismos términos, y durante esa noche “no hubo disparos, sino esperanza” (Antonio Hualde) .

Según avanzaba la noche, desde unas y otras trincheras se elevaron voces varoniles, cansadas del horror, de hombres que sabían que una bala, obús o metralla podrían  impedirles regresar a sus hogares. Esas voces se unieron sobre el silencio interpretando el inmortal villancico de Joseph Mohr y Franz Xaver Gruber, "Noche de Paz", ya que era el único  villancico conocido por los soldados de ambos frentes.  «Stille Nacht, heilige Nacht» "Silent Night", vínculo de hermandad, composición tan celestial que probablemente fuese inspirada por el mismísimo Creador a través de sus ángeles 

Conforme llegaba la madrugada algunos valientes de ambos bandos empezaron a salir de sus trincheras con banderas blancas o las manos en alto para confraternizar con el enemigo. 

"La tregua duró un día entero, e incluso hay noticia de un partido de fútbol, al parecer ganado por los alemanes. Pero el momento más entrañable, magníficamente plasmado en la película Joyeux Noel, fue el de los villancicos. Los ingleses no se sabían muy bien la letra de Noche de Paz, pero sí en cambio la de Adeste Fideles. Cabe imaginar la escena: soldados de ambos bandos, cantando juntos al son de las gaitas escocesas.

Aquel momento mágico sirvió para hacerles olvidar que en breve volverían a matarse, pero no ese día; era Navidad. De ahí que la cruz conmemorativa de Ypres no sea por los caídos en la Gran Guerra, sino por aquellos que mostraron al mundo la grandeza del ser humano, capaz de unir en franca amistad a enemigos acérrimos. " (Antonio Hualde)

Porque antes que soldados eran hombres.

No cabe duda que algo así sería impensable en estos tiempos satánicos. 

Nochebuena de 1942 . Stalingrado

La noche del 24 de diciembre de 1942 , durante la batalla de Stalingrado, Kurt Reuber, un médico militar dibujó en el reverso de un mapa ruso la imagen de una virgen con el niño envuelto en sus brazos con las palabras "Navidad en el cerco, 1942, Luz, vida, amor. Fortaleza de Stalingrado" (942, Weihnachten im Kessel – Festung Stalingrad - Licht, Leben, Liebe" ) con un trozo de madera quemada.

“En los escasos momentos de tranquilidad en el hospital de campaña, el doctor Kurt Reuber, que tambien era pastor evangélico, había dibujado varios bocetos sobre trozos de papel, cuando le vino la inspiración por un texto de San Juan que hablaba de la luz, la vida y el amor” 

Reuber clavó el dibujo en una pared del refugio, la noticia corrió como la pólvora entre unas tropas alemanas cercadas, hambrientas y muertas de frío. Muchos soldados se atrevieron a abandonar sus refugios y arriesgarse para llegar al de Reuber a contemplar la imagen. Cuando la veían quedaban sobrecogidos y muchos lloraban y rezaban, convirtiéndo el refugio de Reuber en un santuario. (Tomado del blog “el Cajón de Grissom” (http://www.elcajondegrisom.com/2013/12/la-madonna-de-stalingrado.html?sc=1672066736586#c7317385296181886051 )

Reuber fue hecho prisionero por los soviéticos y murió en enero de 1944, pero la imagen fue llevada a Alemania por un compañero evacuado en el último avión que pudo eludir el cerco. Actualmente se conserva en la Iglesia del Kaiser Guillermo, de Berlín, milagrosamente salvada de la devastación que sufrieron tanto esa parroquia como la capital.

"Después de la guerra, el gobierno alemán envió copias a los gobiernos del Reino Unido y Rusia, como símbolos de la reconciliación. Estas copias se muestran en Coventry y Volgogrado." (del blog antes citado) 

"Entre miles de muertos y una ciudad arrasada por la guerra y el odio, una pequeña imagen dibujada a carboncillo acabó convertida en una señal de paz y amor, y el bunker-hospital donde estaba Reuber, en un santuario."(del blog https://www.nekofan.com/2021/12/una-historia-de-navidad-la-madonna-de.html )

Años 70 y 80 del siglo XX . Madrid City, viejo Reino de Castilla

Sigo defendiendo que, a pesar de traumas y miedos, a pesar de los pesares, la infancia de mi generación fue una infancia feliz.

Quizá no los 365 días del año. Pero en Navidad un espíritu especial embargaba todo, creyentes y no creyentes se reunían con sus familias y hasta el mal parecía firmar una tregua de Nochebuena.

En mi infancia la Navidad era Belenes, esos pueblos a escala con casas de corcho en lcuyo interior brillaban luces de colores. Era anuncios de turrón y escaparates de juguetes. Eran los reyes magos y villancicos. Sin casi renos ni degeneraciones yankis de san Nicolás, solo camellos y magos de oriente.... y un humilde pesebre. 

De adolescente la Navidad fue un ideal y una esperanza. Dios se ha hecho carne y es motivo de alegría. Tuve la enorme fortuna y bendición de cantar villancicos, polifónicos de autores "clásicos" y villancicos populares españoles e iberoamericanos. Joy to the World (Goza Israel) , Gloria in excelsis Deo, Alegres Pregonan, Adeste Fideles, Al filo de medianoche... Como decía san Agustín "quien canta, reza dos veces" . Nosotros, quiero creer que todos, realmente éramos transformados en ese tiempo. Aquellas nochebuenas, el cordero en casa de mis padres primero y de mis hermanas después. Entre Argüelles/Chamberí y Aluche. 

Todos esos recuerdos son solo eso, recuerdos. Pasado. Hoy ni las iglesias se llenan  de jóvenes ni los cánticos son tan brillantes. Muchos de esos jóvenes ya no viven según ese ideal, yo el primero. Quizá todo aquello no fue real al cien por cien. Tal vez la mayoría no creía realmente o se agostó. Como en la parábola del sembrador, algunos no entendieron o no interiorizaron la Palabra. Otros quisimos crecer sobre terreno pedregoso o nos vimos constreñidos por los espinos de la incertidumbre, las seducciones del mundo o las preocupaciones diarias...y no dimos fruto. 

En todo caso la experiencia y los años, que nos vuelven más sabios, o el Espítitu, que siempre nos llama, me han hecho interiorizar el verdadero significado del "camino estrecho". Del "muchos son los llamados pero pocos los escogidos".

Es muy probable (los signos están ahi para quien tenga el corazón abierto para interpretarlos) que estemos cerca de los últimos tiempos. Muchos exégetas modernos afirman que ya empezó la gran tribulación, que traerá una nueva persecución de los cristianos. Las pruebas cada vez son mayores. Una persecución que originalmente en Occidente no será abierta y directa, como en Asia o África, donde los mártires se cuentan por miles. En la antaño cristiana Europa la persecución es sibilina y gradual, arrinconando a la Fe a ámbitos cada vez más privados y cercana a prohibir cualquier manifestación religiosa católica. O a sustituirla, como en la revolución francesa. En todo caso, "Bienvenidos los tiempos dífíciles..." que decía un joven fusilado en 1936. Los feligreses serán, seremos, cada vez menos en número. Llegará un día que la Iglesia vuelva a las catacumbas. Desde las catacumbas será más auténtica y más fiel al Evangelio.

Los escaparates, los madelman que traían los reyes magos, las misas del Gallo solemnes con unas voces maravillosas, el chocolate del Padre Virgilio...son recuerdos del pasado, perdidos en el océano de la vida, las tormentas de las dudas y del pecado.

Todo pasa. Todo menos el Amor. No hay mayor Amor que el que se manifestó en Navidad y en un Viernes de primavera.  "Porque tanto amó Dios al mundo que dio a su Hijo único" (Juan 3:16) 

El Amor no pasará.

Fue por ese Amor que los soldados de 1914 bajaron las armas durante unas horas, contraviniendo las órdenes de quienes estaban lejos de las trincheras. Fue ese Amor el que dio esperanza a algunos de los que vivieron el infierno de Stalingrado.

Ese Amor lo trajo Jesús. No el Reno Rudolf, ni el Grinch, ni santa Cocacolau.

En Occidente este día es especial no por Buda, Mahoma, el Corte Inglés o el imperativo moral de Kant. 

A ti que me lees: aunque no creas, cree en tu historia, tus raíces. Las creencias de tus padres y abuelos. No escuches los cantos de sirena del pensamiento imperante, que quieren llevarte a una isla sin esperanza en aguas de la mentira.

Estas no son las "fiestas" del pueblo. El solsticio fue hace dos días. Me da igual que en estas fechas ancestrales civilizaciones paganas celebrasen sus ritos , que coincida con las Saturnales, los paralelismos con Mitra, Osiris o Apapurcio, bla bla bla. 

Conozco todas esas teorías , las he estudiado y me importa un carajo que sean ciertas o no. Nuestra identidad, nuestro yo más profundo, peligra por culpa de una oligarquía globalitaria de plutócratas satánicos. Las familias españolas y de medio mundo celebran en estas fechas la Navidad, el Nacimiento de Jesús. 

Jesús es el enemigo a batir por el Maligno, ese tan astuto que ha conseguido que la mayoría no crea en su existencia incluso en la propia Iglesia ( el mayor truco del diablo es hacernos creer que no existe, Baudelaire dixit)

No es Buda, no es Wotan, no es Zoroastro. Ni el reiki, el Yoga, el ocultismo o la New Age. El enemigo a batir es Jesús y los custodios de su mensaje, que como humanos son/somos falibles y han permitido lo que Pablo VI profetizó: "el humo de Satanás se ha infiltrado en la Iglesia"

En el siglo XXI las trincheras no son capitalismo y comunismo, izquierda o derecha (precisamente invenciones de determinadas sociedades secretas en 1789) , occidente y oriente. En un lado están entre los defensores de la Luz de Belén, que solo puede ser defendida por una minoría comprometida, y los poderosos que quieren apagar esa luz apoyados por millones de personas con el cerebro lavado por los medios de comunicación (todos prácticamente en manos en última instancia de esa élite. 

Por eso nada de Felices Fiestas. 

FELIZ NAVIDAD a todas las personas de Buena Voluntad, creyentes y no creyentes. 

Que Dios se apiade de los niños y los más débiles. Que a los que le busquemos nos conceda la Fuerza y el Discernimiento. 

DÍAS DE IRA Y VINILOS

Esta entrada se iba a intitular “el día del cabreo”, pero no parecía serio. Ese es mi problema,  puedo escribir las mayores verdades o las mayores chorradas. Da igual, la respuesta es la misma a este payaso triste y genial ( para qué ser modesto, no tengo seguidores que me adulen, Bendito sea el Señor que me envía fracasos para que no caiga en la soberbia).

El caso es que este título parece más épico, ¿verdad? . Y menos ordinario. 

Que ¿a qué viene esta entrada ? Tenía pensado escribir algo por el 23 de abril, pero , parafraseando a Aragorn, ese no fue el día. Luego pensé relacionarlo con el 2 de mayo, otra fecha monopolizada por otra comunidad castellana, y tampoco fue. Después con el 15 de mayo, otra fecha clave. Y ni por esas.

Finalmente casi nos hemos plantado en julio. O sea, que diría mi añorado Paco Umbral.

Intentaré ser breve. Llevo años escribiendo sobre lo mismo : el mismo desencanto, incomprensión y cabreo. 

Desde hace lustros, y cada vez más, el 23 de abril , que debería ser fecha de conmemoración y orgullo en todas las Castillas, ha pasado a convertirse en mi día de cabreo. Para mi y para otros pocos. Para los habitantes de la llamada comunidad autónoma de “Castilla y León” es día de celebración. Para los catalanes es Sant jordi, para los aragoneses otro día festivo. Para la masa  hipnotizada por los "miedos de comunicación" es el día del Libro, para muchos  otros no es nada. 

Una fecha que debería ser relevante en varias comunidades autobobas y que se ha quedado en una verbena regional monopolizada por una taifa mesetaria. 

No voy a escribir hoy de nuevo sobre la guerra de las Comunidades de Castilla o sobre los Comuneros. Aparte de los ríos de tinta escritos, películas, libros (1) y artículos, en este mismo blog (2) hay varias entradas sobre qué pienso y qué piensan otros castellanistas sobre el papel marginal de Castilla en la España surgida en 1978 o sobre el olvido premeditado de sus señas de identidad,  Comuneros incluídos. 

Hoy, porque es mi blog y me da la gana, vuelvo sobre mis sentimientos ante ese día, posiblemente similares a los de otras personas de mi generación y educación. Cansancio, incomprensión y cabreo.

Cuando hablo de formación no hablo de estudios o currículum académico, sino más bien de un ambiente y una manera de percibirnos como miembros de una comunidad cultural y por qué no decirlo, identitaria.  A todos los niños de mi edad , por ejemplo, se nos enseñaba en la E.G.B que Madrid formaba parte de la región de Castilla la Nueva. A Todos. Aunque la mayoría o no lo recuerdan o no les importa tras décadas de adoctrinamiento en escuelas u medios y olvido institucional premeditado. 

Sé que me repito, pero no me cansaré de recordar que  hasta bien entrados los años 80 muchos madrileños aún eran conscientes de nuestra pertenencia a Castilla, aunque solo fuese por Historia, identidad cultural y la aplastante evidencia geográfica. Y hasta los años 90 el Nuevo Mester de Juglaría actuó por san Isidro, generalmente en la Plaza Mayor r. Y no había una ni dos banderas castellanas. Había docenas.

Recuerdo perfectamente en 1982  ( a pesar del tiempo trascurrido y de lo imberbe que yo era o quizá precisamente por esto ) cómo el Nuevo Mester llenó la plaza mayor de Madrid con personas portando pendones de Castilla y coreando "Castilla entera se siente comunera". Banderas mayoritariamente moradas en aquel tiempo (3) .

Pero no lloremos más por lo que fue, por lo que pudo ser y no fue. Por lo que nos arrebataron no sólo a los madrileños sino a los hermanos toledanos, arriacenses, segovianos. Y todos los que vieron , no pocas veces impasibles o indiferentes , como se troceaba y se ninguneaba a la madre de lodas las Españas, a la Madre Castilla.

Sea como fuere para mi, y para otros pocos, el 23 de abril, el 2  de mayo, e incluso el 15 de mayo son fechas a las que se ha cambiado el sentido que conocimos en los años de la transición. Como en tantas otras cosas nos engañaron, Igual que en 1983 , cuando se nos vendió a los madrileños la moto de que la comunidad autónoma naciente era solo un artificio administrativo pero que nunca iría en detrimento de nuestras relaciones con el resto de las Castillas. Da igual. En 1983 a muy pocos madrileños les importaba, solo unas docenas de miembros de "Comunidad Castellana", Tierno Galván o Ramón Tamames alzaron su voz contra el despropósito de lo que venía. 

Nos mintieron, manipularon y hasta hoy. Progresiva, paulatinamente, nos han ido borrando la identidad, nuestras raíces, reescribiendo una Historia de la que se ha borrado nuestra pertenencia a Castilla desde la conquista por el rey Alfonso VI. Atlas, libros de texto, monográficos sobre la capital y su provincia, televisión, etc etc. 

Por un lado tenemos a las "derechas"a las que se les llena la boca con la palabra España y para las que Madrid es otra bandera rojigualda y un torito de Osborne,  rompeolas de todas las taifas 

Y por otro las "izquierdas" para las que toda región, nación, nacionalidad u oblast tiene derechos históricos menos precisamente Castilla. Y a las que les da urticaria el nombre de Castilla; elles tan ciudadanes del munde , elles, adalides del  Cosmopaletismo imperante. 

Unos y otros han exaltado el casticismo zarzuelero en un momento y la multiculturalidad en otro. Curiosa multiculturalidad esta que reconoce todas las culturas menos la autóctona. Un amigo decía que se sentía como un palestino que ve su tierra tomada por colonos israelíes. Yo más bien me siento como uno de los últimos sioux viendo desde su reserva en Dakota del Sur  cómo los rostros pálidos  profanan las sagradas tierras de sus ancestros. Cómo establecen nuevos usos, costumbres, idiomas y banderas.

 ¿Exagerado ? A las pruebas me remito: en la Villa y Corte es cien mil veces más probable encontrar tiendas con productos de cualquier parte del mundo o de España que mantequilla dulce de Soria. En la mayoría de barrios es más fácil toparse con un Kebab que con una churrería. Ese es un hecho. No vamos contra nadie, pero duele sentirse extranjero en tu propia ciudad. Duele que un tío de Cádiz o de Maracaibo te digan qué es ser madrileño o cuál es el papel de Madrid. Democracia lo llaman. Genocidido cultural lo llamo. Extinción como pueblo. 

Entre unos y otros nos han  ido borrando siguiendo uno de los principios básicos de la ingeniería social gramsciana: el principio de gradualidad,  ir poco a poco, año a año , mes a mes, día a día, introduciendo pequeños cambios hasta que la mentalidad colectiva cree lo que quieren que se crea. Hasta que todos ven como normal lo que hace décadas o lustros era inconcebible.

En la interesante obra de Jesús Hernández "esto no estaba en mi libro de la Segunda Guerra Mundial " se indica , al respecto de las tierras alemanas que pasaron a formar parte de Polonia tras 1945:

" ...las autoridades polacas o checas pusieron en marcha desde el primer momento una política sistemática de erradicación de cualquier rastro de presencia germana. Al citado cambio de los topónimos se sumó la destrucción de los monumentos alemanes y su sustitución por otros checos o polacos. La lengua alemana fue prohibida (...) Las escuelas dejaron de impartir Historia de Alemania y a los niños se les inculcó que esas regiones habían sido siempre polacas o checas (...) " (pag 370 op.cit. ) 

En Madrid ha sido igual. Parece que nunca hayamos sido Castilla o que esto fue una cosa de la Edad Media o de Franco. Algo parecido se ha hecho en Cantabria, a cuyos habitantes se les ha lavado el cerebro con un supuesto celtismo y con un glorioso pasado prerromano , cuando los actuales cántabros son descendientes de esos mismos romanos y de los primeros que se denominaron castellanos. Y qué decir de la Rioja, cada vez más euskaldunizada. 

Divide y vencerás. Que los Comuneros, que se los ha apropiado la comunidad duerolandesa son personajes manipulados por unos y otros por intereses políticos o ideológicos , vale. Que han sido instrumentalizados, vale. Que se les ha podido mitificar, vale. 

Toda Nación crea, utiliza o infla sus mitos, y Castilla no iba a ser menos: el Cid, los Comuneros, la reina Isabel, el Empecinado, Fernán González . 

Pero sin duda, a pesar de la mitificación. han sido personajes con una relevancia y una huella histórica muy superior a otros muchos con los que nos machaca la propaganda sistémica.  Mucho mas influyentes, reales y decisivos en nuestra Historia general que las invenciones de un notario sevillano o un antiguo carlista vizcaíno, por ejemplo. Y todos los que les siguieron.

En Castilla nadie es más que nadie, dice el fuero de Sepúlveda. Lema que , por cierto, se apropió otro de los causantes de nuestra división, famoso por su mostacho y sus anchoas.

Castilla no pretende ser más que nadie. Como dice Pedro de Hoyos: "Defender a Castilla no supone ofender a nadie, apreciar a Castilla no supone despreciar a nadie, amar a Castilla no supone desamar a nadie (,,,) "

En fin, ya está bien de pataletas. La indignación ante la injusticia está bien cuando nos lleva a la acción. Algunos, cada uno desde nuestros medios, luchamos porque nuestra Historia, nuestra cultura, nuestra identidad como pueblo no se borren como se borraron las fronteras de Prusia tras 1945 o de Hungría tras el tratado de Trianón. 

La vida y la Historia dan muchas vueltas. Nada es para siempre. En los años 90 nos decían que el vinilo se iba a extinguir en aras del CD, y que el cine desaparecería en beneficio del video.

El vinilo no solo no ha desaparecido , sino que ha vuelto, aunque bajo la forma de objeto de culto y de ritual lúdico nocturno. Los Cds en no pocos casos han terminado como posavasos o espantapájaros.

" Quien sabe si las cigüeñas han de volver por San Blas...."

Arrieritos somos. Y sólo tras muertos capitularemos. 

(1) La Bibliografía es extensa, pero aquí van solo unos títulos:

“Las Comunidades de Castilla “ José Antonio Maravall

“Los Comuneros” Joseph Pérez

“Comuneros: La revolución de Castilla” de Engel de la Cruz

“Mora, 23 de abril de 1521 “ Hilario Rodríguez de Gracia

“Cuando el mal gobierno sublevó a un pueblo “ (István Szasdi, remedios Morán y VVAA ) 

“Madrid Comunero: Crónica, documentos y análisis del alzamiento en la Villa” de José Manuel Castellanos Oñate 

Más novelas históricas, como : 

“ Castellano “ de Lorenzo Silva 

“La Reina Comunera” de José García Abad

“La Comunera: María Pacheco, una mujer rebelde” de Toti Martínez de Lezea

“Diario de un Comunero” de Nacho Miguelsanz

“La Comunera de Castilla” de María Teresa Álvarez

“1521: Comuneros” de Cándido Cisneros 

“El Reino Sublevado” de Carlos Serrano Nouaille

“Comuneros: El rayo y la semilla (1520-1521) “ de Miguel Martínez

Películas: “Comuneros” documental de Pablo Garcia Sanz 

(2) Entre otras:

https://pepinillomutante.blogspot.com/2015/04/feliz-dia-de-la-derrota-feliz-dia-de.html

https://pepinillomutante.blogspot.com/2013/04/my-own-private-villalar.html

https://pepinillomutante.blogspot.com/2013/04/villalar-1521-contado-los-ninos.html

https://pepinillomutante.blogspot.com/2012/04/23-de-abril.html

https://pepinillomutante.blogspot.com/2012/04/los-perdedores-de-la-historia-de-espana.html

https://pepinillomutante.blogspot.com/2012/02/xxiv-homenaje-los-comuneros-toledanos.html

(3) Durante buena parte de los siglos XIX y XX se creyó erroneamente que el color de la bandera de Castilla era el morado, y ese error llevó a la franja morada del escudo del Real Madrid y al color morado de la tricolor de la 2ª república española, en honor de Castilla. Sobre las causas de ese error recomiendo lean entre otros los artículos al respecto de la Web de Asociación Castilla

https://www.asc-castilla.org/castilla/historiasup/heraldica-de-castilla/el-morado-qdeq-castilla-una-sucesion-de-confusiones/

https://www.larazon.es/cultura/historia/20211114/7qgmzjnqmjfuhm3s7xwaopxk3i.html#:~:text=Se%20sabe%20que%20el%20color,Y%20personal%20del%20monarca.

A cántaros

 

"ALGÚN DÍA LLEGARÁ UNA VERDADERA LLUVIA QUE LIMPIARÁ LAS CALLES DE ESTA ESCORIA." 

(TRAVIS BICKLE, TAXI DRIVER)

Ojalá, Travis, ojalá.  Mira tú que cuando los mercaderes del templo han decidido, asamblea de majaras a lo "revuelta en el Frenopático"(1)  que el cambio climático es dogma inamovible de ciencia.  Cuando todo parece perdido, vuelve la lluvia. Vuelve el otoño. Un otoño como los de antes -viento. lluvia y frío- Cielos grises pero esperanzadores. Esperanza en la ira de Dios .

Ya podéis fumigar todo lo que queráis, reuniros en el puente de Bilder , destruir presas , arrancar olivos , doblegar voluntades y lobotomizar a masas de televidiotas.

El Dios de la Lluvia es más poderoso que todos vosotros, que vuestros ejércitos, vuestros contables y vuestros periodistas. 

Pablo Guerrero  ya "cantuvo" en su día eso de que tenía que llover a cántaros. Solo que cuando él predijo lo de "Ellos seguirán dormidos /En sus cuentas corrientes de seguridad/ Planearán vender la vida y la muerte y la paz" pensaría sin duda en los burgueses de la España franquista y en su mundo hipócrita y decadente. Quién le iba a decir que 50 años después los que "lucharon" contra el régimen y sus hijos serían unos burgueses iguales o peores, que nos vendieron y venden una sociedad igualitaria que en realidad es un gran zurullo postmoderno, un excremento nieto del mayo del 68 reconvertido en un cóctel de ideologías progres, woke y hembristas. Mucha escenografía para un guión tan plano.

Hoy, como en 1972, seguimos sufriendo sequía de Justicia Social y de verdadera igualdad. Seguimos en manos de usureros y vende-patrias. 

Los herederos de los señoritos y de los que tiraban adoquines en París o Lavapies siguen gestionando nuestras vidas terrenas.  Apoyados por los tontos útiles, los Borjamaris de Serrano o los punkies de la Moraleja. 

MamPPorreros de Bruselas, PSoemetidos a Rabat, PortavoXes de Telaví que te vi y aliades pudrimitas , administran las directrices de la Plutocracia que de verdad manda.  Pero con perspectiva de género e inclusividad, eso sí. 

"....Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian

Que la siesta se acaba 

Que la siesta se acaba

Y que una lluvia fuerte, sin bioenzimas, claro.

Limpiará nuestra casa

Limpiará nuestra casa

Hay que doler de la vida hasta creer

Tiene que llover

Tiene que llover

Tiene que llover

Tiene que llover a cántaros (...) 

El caso es que ya me da igual que llueva, nieve o sople el siroco. Esta semana hemos perdido a nuestro último lucero, en marzo perdimos al penúltimo. Al final el tiempo es ceniza, y el Amor la imagen de un recuerdo.

Tiene que llover, sí. Pero fuego. 

18 + 40

Cómo se pasa la vida….hace 40 años en otro mes de octubre este aprendiz de “escribidor” llegaba a la mayoría de edad.  El que en anteriores entradas de este blog  se ha dejado  llevar por los recuerdos por lo que no quería divagar con lo mismo . Pero es que 40 años son mucho. 

40 años duró la dictadura (que en realidad fueron 36 años; aunque para algunos continúa, transmutada en partitocracia burguesa) . 

1943-1983: 40 años. Da vértigo pensar los cambios tan profundos que el mundo experimentó en esas 4  décadas: de la guerra en las estepas de Rusia y los aviones de hélice a los Concorde,y el peligro nuclear,  de la radio a la televisión, de los trenes de vapor a los “bala”,  la carrera espacial,  del swing al Heavy Metal y el tecno-Pop pasando por todas las edades del Rock and Roll….El mayo del 68 y todas las revoluciones culturales, sexuales y musicales, Corea, Vietnam, Afganistán y el patín de la Verbena 

En España , “de la alpargata al 600” y del 600 al Seat Ritmo , del Movimiento al primer gobierno del PSOE, de las camisas azules a los polis de marrón. De las misas en latín a Bob Dylan en las iglesias. 

Los 40 y 50 del hambre , los 60 del desarrollismo, el baby boom , los yeyés y el turismo, los 70 de la apertura , el destape, el 1,2,3,. Hasta llegar a la segunda mitad de los 70 y los primeros 80: convulsos y excitantes libertad salvaje, años de plomo y caballo , duros y violentos pero cargados de ilusión, esperanzas , ideas y vida. La “generación límite” que cantaba Mike Rivers.

En cambio 1983-2013 : No me acabo de creer que esa misma medida de tiempo haya pasado entre los días de Instituto y frontón al momento actual. En general parece que no hemos cambiado tanto: los aviones siguen siendo de reacción, no vivimos en ciudades submarinas ni hemos colonizado otros planetas, como nos prometía el retrofuturismo de nuestros años mozos. 

Cierto es que la tecnología e Internet han sido revolucionarios: si en 1983 nos hubiesen dicho que podríamos llevar en la palma de la mano un dispositivo que nos sirviese para hablar por teléfono, conectarnos con personas en todo el mundo via redes sociales, hacer fotos o grabar películas...y hasta hablar por teléfono. Ciencia ficción, sí.

Pero no la que creimos. Un poco desilusionante , sí. Y cada vez más convencido que nos encaminamos hacia un mundo peor en muchos aspectos.  En el que Netflix y los videojuegos hacen de opio del pueblo, un rebaño cada vez más sumiso y obediente.

40 años 40 

Qué largo se me está haciendo el Apocalipsis

De goledores, Pivots , Bases y granjas humanas

Como ya me he lamentado en alguna que otra entrada de este blog parece que esta sociedad competitiva , burda copia de anglosajones y japoneses, solo valorase a los "números uno". 

Ídem en nuestro mercado laboral No sé si en todos los ámbitos, pero la tendencia que yo veo a mi alrededor es esta. Los resultados están bien, claro que sí. Y los números. Pero esa obsesión con los números, con cuantificar todo, con la productividad. Pero la productividad  entendida esta como número de contactos/hora o de ventas inmediatas. El cortoplacismo español. Cuanto más mejor. El burro grande, ande o no ande. Y el que venga detrás, que arree. Parece ser que a algunas cabezas pensantes de ciertas empresas (quiero creer que no todas) priman la cantidad sobre la calidad. Vale, es una apuesta. Una apuesta que a la larga puede llevar a perder clientes. Pero si no eres una PYME y tus ventas son muchimillonarias, qué más da. Al final no hemos avanzado tanto desde los días del trabajo bien hecho. Vivimos los días de la hamburguesa , y si pueden ser  100 hamburguesas la hora, mejor. El cocido ha muerto, la artesanía es historia. 

Nunca creí que escribiría una entrada con alegorías deportivas. Pero el deporte , en el que parece que se refleja toda la sociedad, es un buen símil . 

El culto al pichici, al mayor goleador, al que más canastas mete. Eso no me parece mal en deportes “individuales” (atletismo, tenis, karate…) en los que gana el mejor, el más rápido, el más fuerte. 

Pero la mayoría de nuestros en torneos laborales, digo, entornos laborales  no son para héroes solitarios. 

Se nos lleva años aleccionando, y con razón, con el cuento del trabajo en equipo. Yas sabemos que un campeonato no lo gana el goleador en solitario. Un delantero, un pivot, no podrían contribuir a la victoria sin defensas, sin aleros, sin escoltas, sin bases, sin porteros. 

Si por el número de goles metidos se juzgase a Iker Casillas , o a Magic Johnson por el número de canastas (que las hacía) no habrían sido nunca leyendas del deporte.

En nuestras modernas granjas de humanos productores solo se valora a la gallina ponedora que pone más huevos, aunque luego esos huevos sean tóxicos.

El día que el equipo pierda el partido , el campeonato, la copa, la liga, la conferencia Este, alguien se lamentará de haber fichado solo goleadores. O no. 

Mercenarios del Imperio

 

“El verdadero  soldado no lucha porque odia lo que tiene delante, sino porque ama lo que tiene detrás”     -Chesterton.

Hay básicamente tres tipos de guerreros :

1) los que luchan y mueren por un ideal

2) los que luchan y mueren por defender a su familia y a los suyos

3) los que luchan y por dinero. Estos últimos valoran más su vida que la bandera que defienden.

En el ámbito laboral pasa algo similar. Está quien tiene su propia  empresa y se entrega a fondo a la misma. Está quien trabaja en una PYME y , como el esclavo doméstico del que hablaba Malcolm X, corre a avisar al amo "que se nos quema la casa, Amo" (1). Y hay quien siente a su empresa como una parte de sí mismo, aunque la empresa sea una transnacional sin alma. 

En Japón lo tienen muy claro. En una cultura para la que el trabajo es esencial la empresa llega a convertirse en una suerte de familia en no pocos casos. O al menos consiguen que así lo sientan los esclavos domésticos. 

En todo caso, la dinámica casi siempre es la misma: el trabajador se esfuerza en función de lo que se le valora o de lo que se le paga. En el Serengeti Laboral el trabajador es una presa cuya misión es  salvar el pellejo y escaquearse, mientras que el empresario/depredador intenta alimentarse de sus empleados, vía explotación. 

No debería ser así. Las empresas más inteligentes saben que un trabajador feliz es más productivo. Y que un trabajador motivado es más eficiente. La motivación y el reconocimiento pueden ser monetarios o tomar otras formas: beneficios, dietas, descuentos de empleado.  Casi todas estas  ventajas  por formar parte de una gran familia son regalos interesados. Como el descuento de empleado, que beneficia al empleado pero también repercute en la  propia empresa, en la que el trabajador adquiere sus bienes o servicios. 

En definitiva: no es lo mismo trabajar EN una empresa y sentirse parte de la compañía que trabajar PARA una empresa. Esto parece parece no importar a las cabezas pensantes (2) de algunas empresas, que externalizan determinados servicios que no por infravalorados y hasta despreciados son menos importantes para el crecimiento y mantenimiento de la empresa. 

La Atención al cliente, en manos de teleoperadores/gestores telefónicos es uno de esos ejemplos. Y lo he sufrido en mis carnes.

En fin, hay quien valora más la cantidad que la calidad. Lo vemos a diario en todos los ámbitos de la vida y de la política. A corto plazo seguramente mejore los beneficios, pero a la larga mi molesta opinión es que lleva a la pérdida de mercado. Quizá sea un mercado insignificante. Pero qué sé yo, que de economía solo sé lo que mis padres hacían, Y gracias a lo cual pudimos vivir y crecer varias generaciones de Hernández.

Yo no sé nada, Doctores tiene la Iglesia y estudios las grandes empresas. Solo sé que en su afán por abaratar costes algunos venden su alma al diablo. Ya se sabe que el demonio tienta a los bluesmen en las encrucijadas. Y también a los corbateros, aunque estos no tengan alma que vender. 

Así todo, si te tratan como un mercenario, trabaja como tal. Entrega tu mano de obra en la medida que  te paguen y/o valoren. La vida es muy larga. y quien hoy está arriba mañana puede caer. Basta de dejarte el pellejo por un empresario reconvertido en cliente para el que ya no eres ni siquiera un esclavo doméstico, sino un número externo a su organización, carne de auricular que se vende y se compra.  Arrieritos somos.

Pero todos los imperios caen, aunque tarden siglos y nosotros no lo veamos. También el Imperio de la Encrucijada . Larga muerte al Imperio. Y larga vida a la república bien intelcionada.

.

(1) Busquen el discurso de Malcolm X sobre el negro de casa y el negro de campo. En el que se recuerda que el esclavo "de casa" , que vivía  en la casa de los amos y realizaba labores de servicio doméstico ,sufría una suerte de síndrome de Estocolmo que le llevaba a defender a los amos frente al resto de esclavos,  a esos esclavos que trabajaban las plantaciones y vivían en condiciones de penuria.

(2) Más bien cabezas de chorlito capitalista 

La cuarta: república chemtrail

Empecé a escribir esto el 14 de abril. Ahí es ná. Los nostálgicos de algo que nunca conocieron conmemoran el comienzo de una etapa histórica que , como indica Óscar Cerezal (1) fue “ejemplo de una esperanza que los españoles convertimos en fracaso” Tal cual. 

A mi me da igual la forma de gobierno de esta cosa que durante siglos dimos en llamar España. Sea República, Monarquía, triunvirato o califato independiente.Ingenuos: creen que algo va a cambiar por añadir una franja de color a la bandera (2) . Cambiar un fantoche por otro, una casta parásita por otra, unas clases privilegiadas por el polit buró de un  partido , la aristocracia por la burguesía. Todos, todos todos al servicio de los usureros y los que de verdad mandan. A Parla . Me la trae al pairo, me la pela, me da igual. Los que de verdad deciden seguirán marcando la hoja de ruta desde sus conciliábulos , no votados ni elegidos por los pueblos . 

Y en todo caso, sea cual sea la forma jurídica del Estado , los parias seguiremos  siendo los mismos, los impuestos seguirán destinados a lo que ellos dicten y los habitantes de Matrix asentirán, convencidos e “informados” de lo que es importante o problemático por SUS medios de “comunicación” y las diversas agencias de su ministerio de la Verdad . Y sea cual sea la organización del Estado seguirá habiendo varias Españas, las privilegiadas y la España vaciada, las megalópolis y la costa floreciente frente a una Castilla y un interior que no le importan a nadie. Y sin Castilla este Estado seguirá siendo una pantomima de la Nación que fue.  

 Da igual, en todo caso. Vanitas Vanitatis o vanitas vanitatum , vanidad de vanidades y todo vanidad

Por otra parte, ya nada será igual Los que creen que volviendo a 1931 todo se solucionará viven en una ilusión bien alimentada por intereses ajenos a España, a Europa y a la Humanidad entera. Los cuatro jinetes del Apocalipsis del siglo XXI se están ganando bien el sueldo. Tras la Peste (el Covid) (3)  y la Guerra (de Ucrania, como si fuese la única ) la muerte gana adeptos bajo las formas más diversas . La agenda satánica avanza inexorable ante la indiferencia, ignorancia o apoyo del Común.

El miedo , tal como se nos avisaba en las novelas distópicas, se ha convertido en el mejor instrumento de los Amos. El miedo y la división.  División en forma de dicotomías que llevan funcionando a la perfección desde que Hegel formulase su dialéctica. Tesis/antítesis, izquierda/derecha, patronos/obreros , hombres/mujeres , blancos/negros, arios/judios, homos/heteros. Y mientras los verdaderos opresores nos enfrentan a todos contra todos la pesca es abundante en el río revuelto . 

Y el miedo que toca ahora según el programa de festejos es el del  cambio climático.  Está claro que no es normal lo que sucede en nuestros cielos y bajo ellos.  La pertinaz sequía no es algo nuevo. Pero sí lo es este primaveroño eterno ; da igual que sea octubre, febrero o abril. 

Ese cielo velazqueño , ese cielo de Madrid que fue la envidia del mundo es solo un recuerdo del siglo XX. Ese cielo ya no existe. Basta mirar hacia arriba y esa suciedad en forma de supuestos estratos , telarañas de ceniza . Ya no hay nubes como las de nuestra juventud. Y cuando las hay, desaparecen. Qué curioso. Cada vez que anuncian frente lluvioso desaparece. Curiosa coincidencia que cada vez que aparecen nubes o se prevén lluvias se vean los cielos surcados por esas estelas. Y a partir de ahí, “sol y buen tiempo”.Todo a mayor gloria de su cambio climático, que hay que imponer sí o sí. 

Como diría el gallego: “ eu non creo en los Chemtrails, pero haberlos, haylos “ ¿Chemtarils o estelas? Puede que todo sea una teoría conspiranoica (4) , puede que sea verdad lo que dicen mis amigos expertos en fenómenos meteorológicos y en aviación: Puede que los  chemtrails sean lo que nos dicen: nada  más que estelas de condensación producidas por la interacción de los gases que expulsan los aviones con los de la atmósfera. Ahora bien, si llevan décadas mintiéndonos (5)  , ¿por qué tendríamos que creer la versión oficial y “científica”? Lo único que sé es que en los cielos no se ve una nube , surcados por estelas, chemtrails , comtrails ,suputamadretrails o lo que sean, 

A todo esto, el rebaño humano está encantado. Buen tiempo, lo llaman.My bien, compatriotos:  Si queréis sol perpetuo por qué no os vais  todos, todas y todes a vivir al Sáhara o a Abu Dabi

El problema de España es que aquí no tenemos petróleo. Y que sin agua no hay vida. No hay nieve en nuestras cumbres, no llueve. En fin, que los campos se secarán , llegarán el hambre y la sed. Pero no importa mientras tengamos Netflix y twitter . Comeremos grillos, beberemos nuestros orines y bailaremos haciendo el pino si nos lo pide la televisión y nuestros políticos, que solo quieren nuestro bien. 

(1) Oscar Cerezal, ex alcalde de Manzanares el Real (Madrid) y diputado en la Asamblea de Madrid por el PSOE además de castellanista.

(2) franja morada cuyo origen desconocen el 99% de los que se dicen republicanos , franja morada que se puso por la Madre Castilla, cuya división les importa un bledo a republicanos y monárquicos, esa misma Castilla por cuya defensa se ríen , mofan y burlan de los castelllanistas esos mismos republicanos españolistas que enarbolan la tricolor hasta en el retrete. Créditos de la Imagen inferior; Juan "Zapata de Castilla" 

(3) que en realidad inoculó el peor virus de todos , el miedo y el control absoulto de las mentes y voluntades por parte de los poderes púbicos en nombre de “nuestro bien”

(4) entre col y col. Los que manejan el cotarro ya no se ocultan , solo que los árboles no nos dejan ver el bosque. La sobreinformación mezclada con los bulos, las sandeces de los terraplanistas y de los que creen en reptilianos se mezclan con verdades a la vista. Vivimos en una sociedad orwellianan o más bien AldousHuxleyana , pero cada vez lo tenemos más somatizado, como esas “vakkunas” experimentales que muchos nos pusimos creyendo que era “por nuestrop bein”

(5) o más bien ocultándonos. Como ya está ampliamente documentado. Y no solo desde los regímenes totalitarios. Basta investigar los “experimentos” realizados con población civil en EEUU y países europeos desde 1945

la Primera. De el pequeño comercio, el tiempo y las personas "normales"

Un día eres joven y al poco tiempo te sorprendes disfrutando de los catálogos de muebles de una tienda de barrio. El tiempo pasa y los objetos, muebles e inmuebles, sufren el paso del mismo y el desgaste y encima cuando en una casa conviven primates y felinos, tan amigos de dejar su huella en forma de zarpa por doquier. 

El caso es que ayer estuvimos encargando unas sillas y una mesa para el salón-comedor, ya que las que tenemos desde principios de siglo están casi para el arrastre (las sillas, la mesa aún puede tener una segunda vida, pero es demasiado grande para un salón multi-función en el que se teletrabaja).

O sea: estuvimos en una tienda de barrio, especializada en muebles del hogar. Cuando el que esto escribe era más joven, lo normal era comprar las frutas y verduras en la frutería, el material eléctrico y para los arreglos caseros en la ferretería, las bobinas de hilo y material de costura en la mercería, o los libros y el material escolar en la papelería-librería.

¿Que a qué viene todo esto? Bien, volvamos a la tarde de ayer. A esa tienda de barrio de toda la vida, especializada en muebles de calidad y una esmerada atención al cliente. Como era TRESAS, la tienda en la que mi hermana la primogénita dejó su vida, o como era Páez, la librería por excelencia. O tantos y tantos comercios desaparecidos.

Lo normal en estos tiempos que corren es que el trabajador promedio, con poco tiempo y menos ganas, encargue sus compras y servicios por internet o en grandes comercios. No voy a ser yo quien me oponga, como trabajador que soy de un servicio on-line y de un gran almacén. Pero hay artículos que, sinceramente, prefiero adquirir en los cada vez menos numerosos pequeños comercios. Sobre todo cuando son compras que uno quiere que duren años. La atención personalizada, el servicio postventa, el trato tan familiar a veces, las sabias recomendaciones…. no las vas a encontrar en la famosa tienda sueca de maquetas de muebles escala 1/1. Y así con todo. En la tienda de ayer, negocio familiar y “de toda la vida”, no tenían prisa. Nos asesoraron, informaron de los pros y los contras de cada producto, de la idoneidad de este o el otro para tal o cual espacio. Sí, posiblemente sea un poco más caro, e incluso molesto, el tener que mover el trasero del asiento y acudir al comercio de barrio.

Lo normal ahora es pagar a un multimillonario “amazónico” para que pueda pagar su turismo espacial. Lo normal. Pero yo prefiero ayudar a que unos autónomos, sufridos autónomos, columna vertebral de este país, puedan seguir sobreviviendo.

Lo normal ahora es ahorrarse unos euros comprando en tiendas de ciudadanos orientales (dicho sea sin ápice de racismo o xenofobia, líbreme Dios) para contribuir al hundimiento de nuestro vecino “de toda la vida “. Lo normal para muchos es ni siquiera pasar por la caja de los grandes centros comerciales sino acudir al autopago. Lo normal. Lo normal dentro de unos años será comer larvas y artrópodos varios para que la élite pueda seguir dándose la gran vida mientras nos culpan a usted, a mí, a los ciudadanos de a pie o de a utilitario de todos los males del planeta. O del cambio grimático. 

Precisamente, hablando del clima, hoy estoy encantado con el tiempo. He sentido que se había quedado un día estupendo, qué rarito soy. Lluvia, viento, neblina. Pero querer lo natural hoy en día no es normal. Lo normal. Lo normal es que la gente considere “buen tiempo” a un sol constante, calor y sequía, sea febrero, mayo o noviembre. A salir en manga corta por el pan a principios de febrero. Pues mire usted, como que no. El otro día lo hablaba con mi viejo amigo Manuel, otro “rarito” como yo. Él también es de esos a los que nos gusta que haya estaciones, que en invierno haga frío, en otoño niebla, en primavera llueva y salga el sol y que el verano siga siendo un maldito horno infernal. Si nos gustase que todo el año fuese igual nos iríamos a vivir al Caribe o a Abu Dhabi, por poner dos ejemplos dispares. Sí, qué raros somos. Leales a esta tierra y a sus estaciones del año, esa tradición tan reaccionaria.

No divaguemos más con el clima. Volvamos al principio. A comprar pan en la panadería, huevos en el mercado y torreznos en el bar de la esquina. A apoyarnos unos a otros, el pueblo. A ponérselo un poco menos fácil a los que nos quieren esclavos con mascarilla, trabajos 24/7, con pasaporte para salir del barrio, sin casa, sin coche, siervos felices que comen algas, polvo de grillo y juegan a la Play. 

Cada día lo tengo más claro. Si hacer lo correcto es no ser normal, sea. No, no somos normales. Ni falta que nos hace. 

1982 - 2022

Otoño de 1982. 40 años ya.

Ahí estábamos, en el año de "Naranjito", tras un Mundial de Fútbol ganado por la Italia de Paolo Rossi bajo la mirada de Sandro Pertini y la campechanía local. Esa final en un estadio Santiago Bernabeu en el que en los 80 pasó de todo: conciertos, partidos, Papamóviles. 

Los muchachos del COU 1, sellando con tinta los boletos para el viaje fin de curso a Paris en un viejo bar entre Malasaña y la calle del Pez. Cuántas veces no sentimos que éramos los primeros modernos (o los segundos, si contamos la generación de mis hermanos mayores) o los últimos testigos de la España tradicional. El  puente entre lo antiguo y lo nuevo. Conocimos los comercios tradicionales, los bares de nuestros padres, los antiguos usos. Cuando en los barrios del Foro alternaban las noches de colorines punk , droga y desenfreno con las mañanas de abuelitas yendo a comprar el pan y parroquianos degustando el vino de las tabernas desde frascas ancestrales.  "Mis amigos, dónde estarán": José Antonio Carretero Alb, Manolo, Ron, Santos, Montes, Pedro Ignacio...

Ese bar donde sellamos los boletos ya no existe, no recuerdo si se llamaba el Palentino. En todo caso es Historia. El espacio lo ocupa hogaño un bar de diseño, infusiones, mil variedades de café con bebida de soja o avena, fiel ejemplo de la gentrificación y el  pijerío pretencioso que se ha apoderado del centro de Madrid. Ese centro antaño castizo, moderno, underground, cutre no pocas veces, sucio y peligroso muchas. Ahora vas por Malasaña o Chueca y no ves diferencias con el Marais o el Soho . Los comercios son similares, los bares son iguales. Hasta las cadenas de cafeterías y supermercados son los mismos. Un mundo, un diseño, un aburrimiento. 

En fin, volvamos al otoño de 1982. Cuando el internet no existía ni en nuestros sueños y los móviles eran algo de ciencia ficción. Cuando las redes sociales eran los bares y plazas y Tinder las escaleras de un Instituto. 

En octubre, por mi cumpleaños Manolo y Eva, Eva y Manolo, me regalaron un Lp de Paul Simon. Ignoraba entonces que ese sería mi último octubre con Eva, Esther B, Manolo A, Eva C,, Julio, Montse...mi pandilla de la Parroquia del Stmo Cristo de la Victoria. Con los que fui de peregrinación a Compostela, ese viaje en el que el tipismo se fundió con la espiritualidad de un modo que no he vuelto a conocer. 

Otoño de 1982. Partidas de Monopoly con "Montes y compañía" escuchando a Blondie o al Nuevo Mester y debatiendo si mi viejo barrio era Argüelles o Chamberí. 

Mi Madrid, en todo caso. Argüelles, Centro y Chamberí. Lo demás era territorio Comanche, como ese Carabanchel al que íbamos César y yo de expedición por la línea 5 entonando a Spandau Ballet cual himno guerrero de chicos de frontera chamberilero-monclovita. Hijos de la clase obrera, sí. Y orgullosos de serlo. Pero del Centro de Madrid. Quién me iba a decir entonces que acabaría habitando estos barrios , este extrarradio tan lleno de vida y tan cambiado o más que el propio centro.

Otoño de 1982 . La venida del Papa Santo polaco, el advenimiento de esos socialdemócratas que tan poco tenían que ver  con el partido de mi abuelo y que pronto cambiarían el "OTAN: de entrada NO" por un “ de salida, menos”. 

Navidades del 82. Preparando mi primera fiesta de Nochevieja,  en casa de Santiago, el Dandy, el árbitro de la elegancia. Comprando 45 r.p.m para el acontecimiento : “Mirror Man” de la Human League (cosquilleo erótico en esas voces de Susan y Joan que para este adolescente eran cantos de sirena ...inglesa) ; Lime II (“ Babe, We're Gonna Love Tonite …..” ) , Lifeline, Boney M….

Entre 1982 y 1983 muchas cosas cambiarían en este país y en la vida de este miserable bloguero. el final de Bachillerato, la Selectividad y la llegada a la Universidad. El final de la inocencia , dejar atrás aparentemente la infancia. Nuevas amistades. La llegada a la Parroquia de Santa Rita. Ahí es ná. 

1983 sería el año del cambio; traería nuevas amistades, alguna de las cuales perduraría hasta este sorprendente siglo.

40 años después, la juventud ya no baila por Human League. Ni sus bailes los supervisa Fradejas. El Tecno Pop y el Heavy Metal han sido sustituidos por el Reggaeton. La Navidad por “las fiestas”, el Papa no viene a España ni se le espera, el PSOE ha resultado ser un fiasco y una sucesión de desilusiones, por decirlo suavemente. Los viejos bares no existen, las adolescentes , los adolescentes y les adolescentes no existen ya tal como los conocimos durante generaciones. Como decían en Trainspotting, llegará un día en que ya no habrá tíos ni tías, solo gilip**llas.

En algo tuvo razón Alfonso Guerra, que a la nueva España no la iba a reconocer ni la madre que la parió. Por el cambio: y vaya si cambiamos de 1982 a 2022 . En muchos aspectos más que de 1942 a 1982. En otros parece que estamos igual. O peor. Y por otro lado, si lo pensamos friamente, la transformación del mundo  desde 1942 , cuando soldados españoles morían a las afueras de Leningrado y en España la gente pasaba más hambre que el perro de un ciego y el 1982 de la PSOE , el Mundial y Juan Pablo II es sideral. 40 años: toda una vida, o toda una época, o todo y nada. 

Pero algo indudablemente no ha cambiado: el Mundial de fútbol. El fútbol, la religión nacional con permiso del culto a la ciencia o a lo que se entiende por científico. De Naranjito al emirato. El fútbol no desaparece, solo se transforma. Pues que bien. 

Paolo Rossi murió en 2020. Y yo, yo ya no tengo 17 años. Puede que esto sea un ejercicio de nostalgia, sí. Y qué. España ha cambiado, el mundo ha cambiado, nosotros hemos cambiado. Yo he cambiado. El cambio es consustancial al mundo postmoderno que sufrimos.  Solo Dios sabe qué nos queda por ver o por vivir. 

Pero no olvidemos los viejos bares, los viejos amigos, lo auténtico de aquella España de 1982 , de aquella España de 1942. De nuestros mayores, de aquellas generaciones que no se ofendían por todo , que lucharon y sobrevivieron. Y ante los torvos veleros que se columbran en el horizonte, empuñemos la espada y portemos la cruz dorada.

Señor, danos la fuerza y el discernimiento, para que las vidas de esos adolescentes de los 80 que sellaban los boletos en viejos bares no hayan sido en vano. Amén. 

Frío Viento al Valhalla venezolano (In memoriam JLV )

Nos conocimos hace unos años por culpa de Lagherta y de Ragnar Lodbrok. Nuestra común afición por las andanzas de los vikingos televisivos nos presentó en el proceloso mar de las redes sociales. 

Tiempo después los extraños vientos cambiantes hicieron arribar tu navío en la nueva tierra que poblábamos colonos del norte y sur, esa tierra que algunos llegaron a llamar Karenfureng Call Land. 

En el campo de batalla de la atención al cliente luchamos codo con codo blandiendo la espada del auricular. Libamos el  hidromiel de mahouskol en la  copa de la amistad, junto a camaradas y escuderas, algunos llegados de remotas tierras allende los mares undosos. 

Degustamos las bravas de las tierras altas de Bravo Murillo en aquellos días en los que las mascarillas eran cosa de cirujanos y el teletrabajo una leyenda de los elfos del bosque.

Pero la vida del vikingo es lucha: llegaron la tormenta y el trueno. Esos mismos vientos cambiantes  trajeron la guerra entre los reinos normandos y nos alejaron en el tiempo y en el espacio. Loki, el dios del engaño, sembró la duda en nuestras huestes y quién sabe si en nosotros mismos. 

Por Thor y por Freya que permaneció la amistad y la esperanza de compartir nuevas aventuras.    Desgraciadamente los días de birra y bravas no han podido volver, truncados por el hacha inmisericorde de la Parca. 

Ni podremos brindar junto a los cines Renoir ni escanciar la sidra en "La Pomarada" entre tapas generosas y campos de cachopo.

No me podrás llevar invitado al "Sótano Iberoamericano" para compartir canciones del rock español de los 80.

Los dioses -¡Oh cruel destino!- han decidido llevarte hasta su atrio, valeroso guerrero de tierras lejanas, luchador hasta el final.

Walkirias caribeñas te conducen en un navío sin velas ni escudos hasta donde nace el arco iris. 

¡Vuela libre, amigo! Ojalá algún día nos volvamos a ver donde no exista el sufrimiento ni la contingencia. 

ORGULLO (sin prejuicio)

ORGULLO

En estos días unos, unas y unes se enorgullecen de ser LGTBHYTJK y ondean banderas multicolores.

En estos días otros se enorgullecen de un país y de una bandera, aunque ese país sea una caricatura de lo que fue: azote de romanos, muslimes y herejes. Aunque sea un país mermado desde que la pérfida Albión nos dejó sin Portugal y Gibraltar. Un país asimétrico que deja morir de viejo a todo su interior.

En estos días hay quienes se enorgullecen de ser negros, blancos o “coloraos”.

Durante un tiempo yo también me enorgullecí: de mis amigos, de mi clan, de mis ancestros o de la tierra en la que crecí.

Como si el haber nacido aquí o allí, el ser de una u otra manera, el que te gusten las fresas o los piñones tenga algo que ver con el orgullo.

Yo solo puedo sentirme sinceramente orgulloso de mis padres y de todos los que fueron como ellos, o siguen siéndolo, pese a los pesares y a los cantos de sirena incesantes del mundo moderno, su hedonismo y su degeneración materialista. Puedo sentir orgullo por el amor de ciertas personas, sus sacrificios y renuncias. Mis hermanos, mi mujer. El cariño incondicional de mis gatos. La amistad sincera de un puñado de fieles.

Hoy siento orgullo por mis compañeros de trabajo, dedicados en cuerpo y alma a abastecer a parte de la población en lo peor de la pandemia. A priorizar a los más débiles y más necesitados. A aguantar estoicamente día tras día la presión, pero también el agradecimiento y el afecto de no pocos.

Personalmente, me enorgullezco de pocas cosas: de haber cantado ante Marta Vancouvers y Juan de Pablos, de haber pinchado en la Sala Clamores , de haber compuesto canciones pinchadas por el antedicho Juan de Pablos en su legendario programa "Flor de Pasión". O de haber formado parte de la última causa justa , a sabiendas de ser una causa perdida.

En la transición hubo, entre otros, un himno : “Libertad sin ira” que hablaba de dos Españas, de una guerra y de gente callada. Cuarenta años después, veo en derredor gente callada y obediente. Ni libertad ni ira. Sobreviviendo. Yendo por dónde les dicen que vayan, cuando les digan y cómo les digan. Con un bozal. Como perros. Perritos de Pavlov salivando al ritmo del metrónomo de la televisión por cable y los estantes repletos (aún) de cerveza y papel higiénico.

No, ya no somos Viriato.

Ni Indíbil ni Mandonio.

Ni Agustina de Aragón.

Ni Blas de Lezo.

Ni la reina Santa.

Ya no tenemos orgullo.

Crónicas del Confinamiento V : De gatos, monos, acracia y virus

«Una dictadura perfecta tendría la apariencia de una democracia, pero sería básicamente una prisión sin muros en la que los presos ni siquiera soñarían con escapar. Sería esencialmente un sistema de esclavitud, en el que, gracias al consumo y al entretenimiento, los esclavos amarían su servidumbre.»

‘Un mundo feliz’ (1932)

Los gatos son el epítome del anarquismo. No es de extrañar que sean el animal icónico de los libertarios y de los liber-narios, incluso los reaccio-narios como el menda lerenda. Como diría Joaquín Sabina, la principal diferencia entre perros y gatos es que nunca verás un gato policía.

Los gatos, sin duda, son ácratas. No en el sentido de Bakunin, sino quizá en el de Junger . Y sin duda en el del loco genial de Arrabal, que en la suprema lucidez del demente que vislumbra la realidad desde el caleidoscopio de una mente única afirmaba que había fundado un partido anarquista con un solo miembro, él, y que en ocasiones se expulsaba.

¡Cuántos Arrabales, cuántos librepensadores, cuántas "rara avis" pensantes necesitaríamos en este país de sectarios y hooligans, en el que el espíritu de la transición y la reconciliación se está viendo sustituido a pasos forzados por el odio, la división y el guerra-civilismo!(1)

El caso es que había venido aquí a hablar de gatos en tiempos de pandemia.

Y todo por un hecho cotidiano al que nunca había concedido la importancia que merece. Estaba yo barriendo el salón de casa cuando brevemente he tenido que cerrar la puerta, dejando a Ringo, el mayor de mis gatos, con la puerta cerrada en sus hocicos bigotudos.

A los gatos no les gustan las puertas cerradas. Pero en una escala del uno al cinco, en el que uno fuese “lo tolero“ y cinco “odio a muerte una puerta cerrada”, Ringo estaría en el número ciento cincuenta.

Y mira por dónde me he visto reflejado en mi pequeño rebelde atigrado. A los simios evolucionados tampoco nos gustan las puertas cerradas.

En ocasiones pienso que es injusto tener gatos, perros,  hurones o cobayas conviviendo con estos simios en estas modernas jaulas que llamamos pisos. Lo ideal sería una casa de campo con mucho, mucho espacio.

El debate que muchos nos planteamos en estos tiempos de pandemia entre Libertad y Seguridad o Supervivencia más bien.

Mis otros gatos, “Bisbus” Cooper y Milagros son gatos callejeros, los rescatamos de la calle, ¿O los secuestramos? Si los zoos son cárceles y los circos campos de exterminio o gulags, ¿qué son nuestros pisos? ¿jaulas de oro?

Vuelvo al párrafo penúltimo: Mila y Cooper quizá habrían sobrevivido en las calles un tiempo. Famélicos quizá. Mila habría traído a este mundo camadas de gatitos, a una vida incierta, a una probable muerte prematura. Los gatos callejeros están sometidos a todo tipo de peligros: maltrato, perros sueltos, atropellos, envenenamientos…. Todo por causa del principal enemigo de todas las criaturas y seres vivos de este planeta: el ser “humano”.

Así que les hemos salvado, les hemos dado cobijo, alimento y cuidados veterinarios, a cambio de su afecto, compañía y el estar encerrados en estas prisiones llamadas pisos.

La pandemia maldita nos ha llevado a algunos a replantearnos lo importante. Y ver desde primera línea las orejas del lobo o más bien del diablo, Los Cuatro Jinetes del Apocalipsis ya están aquí. Esta agonía del mundo postmoderno puede durar meses, semanas o años. Pero como tanto les gusta decir a los representantes de los que de verdad mandan, “ya nada será como antes”.

Como gatos caseros a estos monos desnudos (2) tampoco nos gusta el estar encerrados. Hemos acatado ,a veces como HB en los ochenta, “por imperativo legal”. Los trabajadores y los pobres no podemos permitirnos pagar cuantiosas multas o ir a la cárcel, aunque las fuerzas y cuerpos trabajen para un Gobierno y un Estado supuestamente de los trabajadores y los pobres (3), aunque nos multen y encierren en nombre del bien común.

Cuando todo esto pase, o al menos pase lo más gordo del confinamiento, las pocas personas que aún piensen de modo crítico, las pocas personas que piensen más allá de consignas de partidos y grupos ideológicos, habrán (habremos, aunque uno no es inmune a los prejuicios) de plantearse si esto se podría haber hecho de otra manera, escuchando a  los expertos y a los pocos que han demostrado investigar desde la independencia .

Que evidentemente hay un virus muy malo por ahí suelto que ha obligado a encerrar a millones de personas en un arresto domiciliario colectivo. Bien, vale, admitamos esa premisa. Que como gatos domésticos se nos vuelve prisioneros por nuestro propio bien y el de los demás.

Dejaremos a los juristas, si les dejan, que determinen si las condiciones de este Estado de Alarma se han sometido a la ley y a la justicia, o si no estamos viviendo un estado de sitio encubierto.

Los hechos, sí, los hechos, no bulos, son que libertades básicas se han visto limitadas significativamente con el pretexto o por el bien de nuestra salud y supervivencia.

Salud y supervivencia sobre la que también legislan esas personas que tan alegremente votáis, incluidos PP, Ciudadanos y demás caras del mismo poliedro. Salud y Vida, vida hipócritamente sesgada a ambos extremos del camino:  aborto o próximamente eutanasia (y de facto, eutanasia pasiva o forzosa, como hemos visto estas semanas).

Hasta los nuevos adalides del ultra-liberalismo, VOX, si pillasen poder también recularían de algunos principios que les han valido ganarse el apoyo de miles de españoles hartos del pensamiento único. Igual que le pasó a Podemos con los aspectos más revolucionarios y sociales de su programa. En el momento que la supuesta izquierda toca poder, la revolución se reduce a postfeminismo, antifascismo, ideología de género y anti-cristianismo. Y la supuesta derecha conservadora (en realidad, liberalismo salvaje) tampoco va a velar por la justicia social o la defensa de la Tradición, Seguirán apoyando la UE, la OTAN, apretando más las tuercas a la clase trabajadora en nombre del libre mercado, la globalización o lo que manden los amos

Cambiar algo para que nada cambie.

En fin, que tendremos que seguir siendo gatos encerrados mientras las autoridades lo digan. Por nuestro propio bien.

Aunque quizá esto solo sólo sea el principio. De este experimento habrá que sacar las conclusiones que cada uno crea conveniente. Habrá quien empezará a ver que las cosas a nivel planetario son no sólo frágiles y cambiantes, sino que obedecen casi siempre a una partida de ajedrez global en la que los peones poco podemos hacer. Quizá resistir e intentar que cada vez haya más personas que se desconecten de Matrix. El problema es que este peón sólo tiene preguntas y no respuestas.

Y si tuviese respuestas desde luego que no las difundiría por aquí.

Sí, seguiremos siendo gatos encerrados, presos que salen al patio de la cárcel cuando se lo dicen los carceleros. Buenos ciudadanos sumisos, obedientes.

En ocasiones quisiera ser uno de mis gatos y esperar el paté diario, el pienso y las caricias. Y no tener consciencia ni voluntad.

Nos prometieron hace doscientos años la Libertad, la Igualdad y la Fraternidad.

Y nos llevan de cabeza a la Esclavitud, la División (4) y la Homogeneidad (5).

(1) Harto, como el Maestro Unamuno, “de los hunos y de los hotros”.

(2) Véase “el mono desnudo” de Desmond Morris.

(3) En cuyo nombre el siglo XX ha visto ejecutar, matar de hambre o esclavizar a millones de personas en Asia, Europa Oriental o África.

(4) Y en eso la jugada está saliendo a la perfección: izquierdas contra derechas, trabajadores contra burgueses, mujeres contra hombres...

(5) todos iguales en pobreza, como en la URSS. Todos homogeneizados, fieles y dóciles como los Epsilon de “un Mundo Feliz” (¡Ay, Aldous!).