La espada y el discernimiento

Vislumbro torvo velero en lontananza

surgiendo entre sombrias nubes que ocultan el sol

Trae mi ancha espada, con ella el discernimiento.

Trae mi cruz dorada, ese es mi talismán.

Sube al castillo sagrado ,al borde del acantilado;
esconde a ancianos y niños, protégeles

Trae la ancha espada, dame el discernimiento
Bendice con bravo corazón a los que me acompañan
bendice a las mujeres e hijos que mantienen firme nuestro pulso

Empuja , viento del norte, nuestras espaldas río arriba. 

Sopla dulce aroma de recuerdos de la patria

Trae mi ancha espada, con ella el discernimiento

Trae mi cruz dorada, ese es mi talismán.

Loco mundo sin mañana

All around me are familiar faces Worn out places, worn out faces Going nowhere, going nowhere Their tears are filling up their glasses No expression, no expression ---------------------------------------------- Hide my head, I want to drown my sorrow No tomorrow, no tomorrow -------------------------------------------- The dreams in which I'm dying are the best I've ever had (...) Went to school and I was very nervous No one knew me, no one knew me The dreams in which I'm dying are the best I've ever had I find it hard to tell you, I find it hard to take When people run in circles it's a very very Mad world, mad world

Una de esas versiones que superan al original. Y eso que Tears For Fears son de lo mejor que nos dejaron los 80, y Orzabal un peasso compositor

Wish The Rain

"Algún día llegará una verdadera lluvia que limpiará las calles de esta escoria." 

(Travis Bickle, Taxi Driver)

No, Travis, el tiempo pasa y la escoria va adquiriendo más y más poder. Los que deciden la muerte de los inocentes, traficando con con los sueños y la vida de niños y adolescentes, Los bastardos que escriben el guión de tu película, te etiquetan y te ofrecen una ideología válida

 

LLUVIA, LIMPIA MI CORAZÓN, 

LLUVIA, ARRASTRA MIS PECADOS Y MI DOLOR. 

LLUVIA, LLÉVAME LEJOS, MUY LEJOS DE AQUÍ

Listen to the

rhythm of the falling rain

Telling me just

what a fool I've been

I wish that it

would go

And let me cry in

vain

And let me be

alone again

The only girl I

care about has gone away

(...)  when she

left that day

Along with her

she took my heart

Rain, please tell

me

Now does that

seem fair

For her to steal

my heart away

(...)

Rain, won't you

tell her

That I love her

so

Please ask the

sun

To set her heart

aglow

Listen to the

rhythm of the falling rain

Telling me just

what a fool I've been

I wish that it

would go

And let me cry in

vain

And let me be

alone again

Listen to the

rhythm of the falling rain

Listen to the

rhythm of the falling rain

Listen to the

rhythm of the falling rain

Las vueltas de la vida. (Si nada importa realmente, ¿por qué te sientes deprimido?)

Wasn´t it you? (The Action)

“All your gypsy friends have gone away now /It's for someone else to sing their songYou said it's all a masquerade /And life was just a game you playedBut now, too late, you see that you were wrong/All the friends you hung around are gone now/They're all entertaining someone elseYou lived your life without a goalAnd now you feel you've lost your soul/And you can only blame it on yourself

Wasn't it you who said that nothing mattered/Wasn't it you who said life's a holiday/Well, if it's true that nothing really matters/What are you doing, feeling down this way

I remember when you tried to warn me/You told me not to try to tie you downNow your mind is filled with doubt/The crowd that you were in, is outAnd you have no idea where you're bound/Wasn't it you who said that nothing matteredWasn't it you who said life's a holiday/Well, if it's true that nothing really mattersWhat are you doing, feeling down this way" (Carole King)

Personajes como este hemos conocido todos. Lo tuviste todo : las chicas se peleaban por ti, los chicos te admiraban. Al crecer conseguiste ser un triunfador:  el mejor trabajo, la mujer ideal. Ibas dándonos consejos a los pobres desgraciados. Perdonándonos la vida. Ahora estás solo. ¿Quién es el perdedor? 

MMT

La música, ese mágico y misterioso viaje hacia nuestros recuerdos y emociones más profundos
http://youtu.be/DdDe3CgtaXs

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1984-2014 San Rafael in my mind

Escuchando una de las más bellas canciones escritas sobre el amor adolescente, el más puro, el más auténticamente infeliz.

Ese amor que algunos jamás conocimos. O mas bien que nunca nos correspondió. No sé por qué han venido a mi recuerdo, 30 años después, otras noches de julio. Cielos estrellados y limpios sobre la vertiente norte de la sierra de Guadarrama.

Recuerdos de una sirena varada, walkiria mesetaria. Cuando nuestro Walhalla hallábase entre san Rafael y el Espinar . Cuando todo era posible y la amistad era eterna.

Pasa la vida. Y con algunos, se pasa. Se pasa mucho.

Ante el tiempo de tribulación

“…and the BBC, BB King....DIG IT DIG IT DIG IT DIG IT”

Y no sólo los modz, sino que cualquier andergraun que se preciase tenía que escupir y maldecir sobre la discografía completa de los Bítels. 

Pero, parafraseando al Noi del Poble Sec. si alguna vez canté, si alguna vez sentí y amé la música, fue por ellos. Todo empezó con ellos. 

Y si fueron una mentira, fueron la mentira más fermosa jamás contada.

LOS AÑOS IMPOSIBLES (1ª Parte: 1989 y poco más)

Los Imposibles, conjunto músico-vocal madrileño de raíces (y puntas) sixties cumple sus bodas de plata . 25 añitos ya, ahí es ná. Un cuarto de siglo de emociones, melodías, armonías, amigos y lugares. “Doctores tiene la Iglesia” y no voy a ser yo el que glose la trayectoria musical de este combo, imprescindible para entender la evolución y la vida misma de los sonidos sixties en la capital del reino y en todas las Españas.

Quiero aportar (o aportarme a mí mismo, pues no sé a quién más podría interesar) una visión completamente subjetiva de las vivencias y momentos que compartí con estos rufianes, sobre todo en sus primeros años de existencia. ¿Por dónde empezar? Por el principio, como no podría ser de otra manera.

I. INTRO (LOS 80 SE VAN UOUO): EL SEÑOR ILUMINÓ MI CORAZÓN, LOS STALIN STONES Y OTROS RECUERDOS A MOGOLLÓN

Estamos en el año del señor de 1989, muy cerquita del fin de una década alocada y llena de cambios. Una década que en el ámbito de la música muchos reducen a una bacanal de locura creativa, amateurismo y pelos de colores. Los que vivimos y sufrimos esa transición entre los convulsos 80 y los indefinibles 90 sabemos que hubo mucho más: melenas suburbiales con muñequeras de pinchos (Motoooo Gonzaloooo pecho tatuadoooo), deprimentes y geniales autores (en las filas del mal llamado “Pop baboso”: Secretos/E.Urquijo, Nacha Pop/A. Vega, Mamá, Modelos), Hornadas irritantes de espíritu punk y letras irónicas (Derribos Arias, mis entrañables Glutamato yeyé…),

Ya en la segunda mitad de la década los llamados “auténticos”, reivindicarían géneros como el Rhythm & Blues, el Country (Los Nada, Ronaldos, Ruedas, Cañones y Mantequilla, La Frontera, Desperados, Ejecutores, Los “nuevos” Comomolo…) y los diversos revival.

El caso de los “revival” ya había empezado, de una u otra manera, desde comienzos de los 80, sobre todo los revival 50s y 60s-mod (Rebeldes, Elegantes, Brighton 64, Loquillo y los Trogloditas…). Pero será a mediados de los 80 cuando una nueva oleada de jóvenes más o menos melenudos serán abanderados de los genuinos sonidos sesentosos, desde el yeyé autóctono al garage más bronco. Los Negativos, desde Barcelona darían el pistoletazo de partida de esta nueva ola sixtie. Así, la segunda mitad de los 80 vería el nacimiento de bandas tales como los Macana, Beat-In,  los Potros, Sex Museum y, por supuesto LOS IMPOSIBLES.

En esos años de cambio de década y efervescencia tuve el honor de presenciar conciertos memorables de bandas míticas: Afónicos, Del-Tonos, Vancouvers, Pleasure Fuckers….en locales míticos como el Agapo o el Templo del Gato, y en nuevos espacios que se iban abriendo, como la sala Siroco. Y fue en una de esas que “descubrí” a Los Imposibles. No recuerdo bien (ya sabéis lo que se decía de aquella época: “si lo recuerdas, es que no estuviste”) si fue en el Templo del gato (donde sí estoy seguro de haber visto al inefable Lagarto tocado con una chistera entre el público de un conciertazo de los Potros) o si ya fue en los indescriptibles concursos de la sala Komitee, donde tocaron bandas como Vancouvers y otras con nombres tan singulares como Stalin Stones.

Sí, creo que fue en 1989 ó quizá ya en 1990 cuando vi a los Imposibles en la sala Komité. Aquella primera formación, con Gopher cantando eso de “pon un muerto en tu motor” (perrrrdón, quise decir “el Señor iluminó mi corazón”) me dejó muy gratamente sorprendido. Así que les incluí en mi listado particular de bandas prometedoras. Los años 90 estaban a la vuelta de la esquina, y sin dudar que iban a ser un decenio “imposible”.

AÑOS 90: NUNCA UN MILENIO SE DESPIDIÓ CON TANTA MARCHA

Y llegamos a los 90. El que esto escribe, ya desde 1988 ó 1989 había empezado a vivir un sueño de adolescencia: acercarse, muy tímidamente al principio, al proceloso submundo de la escena mod y sesentera.

El punto de inflexión fue 1990: la “mili”, la búsqueda de Fred Perrys en años de sequía, el intercambio de musicasettes de grupos como Jam, Buzzcocks, Easybeats, Remains o Sonics  ; la vecina valenciana y mod del primero izquierda…y mi primera “pandilla” mod, los míticos Jamshoes Scooter Club, que ni teníamos Jamshoes (1) ni scooters. Mi primera parka, una novia rocker (¡!) y conciertos de bandas míticas: Cool Jerks, Estragos, Los Flechazos…nuevas amistades, conocidos y bares: el Anvick, el Templo del Gato, el Nueva Visión (con el incombustible Johnny), el Agapo (en la memoria Kike Túrmix), el Malandro, la Vaca Austera, y el “trío de Chueca” (D´Jam, Klash y Ramonas, en el que pinchaban personajes de la talla de Suso, Chema, “el Cubo” o el “Maestro” Lanot)

Y en mitad de esa efervescencia de bares, grupos, locales de ensayo, salas de conciertos, varias bandas despuntarían en sus respectivos estilos. Ya he citado a varias, así que no voy a repetirme. Me voy a centrar en LOS IMPOSIBLES desde mis atropellados recuerdos, mi punto de vista subjetivo de aquellos días. Todos sabemos que la memoria es selectiva y caprichosa, pero bueno, no pretendo aquí glosar la biografía oficial de estos monstruos (cosa que no descarto en el futuro).

CONTINUARÁ….Años 90, la década “Imposible”

Al final triunfó Eurovisión

"...los maestros se quejan por los cristales rotos; en todas partes hay gente idiota (...) "

Éramos los reyes del mambo, los más rebeldes, los mejor formados, los más macarras....para acabar dominados por niñatos y usureros. ¿Qué es lo que falló? Nos engañaron , viejo amigo, nos engañaron.

Los campanilleros

En los pueblos de mi Andalucía los campanilleros por la "madrugá"
me despiertan con sus campanillas y con sus guitarras me hacen llorar.
Yo empiezo a cantar, y al oírme todos los pajarillos que están en las ramas se echan a volar.

Pajarillos que vais por el campo,seguid a la estrella, volad a Belén,
que os espera un niño chiquito/que el Rey de los Cielos y la Tierra es.

Volad a Belén, que os espera un niño chiquito,que el Rey de los Cielos y la Tierra es.

En la noche de la Nochebuena, bajo las estrellas y por la "madrugá"
los pastores, con sus campanillas, adoran al Niño que ha nacido ya.
Y con devoción, van tocando zambombas, panderos,cantando las coplas al Niño de Dios.

A la puerta de un rico avariento llegó Jesucristo y limosna pidió,
y en lugar de darle una limosna los perros que había se los azuzó.
Pero quiso Dios, que al momento los perros murieran/y el rico avariento pobre se quedó.

Si supieras la entrada que tuvo/ el Rey de los cielos en Jerusalén
no quiso ni coches ni calesas, sino un jumentito que "alquilao" fue.

Quiso demostrar, ...
que las puertas divinas del cielo
tan solo las abre la Santa humildad.

Feliz Falsedad

Once in a Royal David's City stood a lonely cattle shed,

Where a mother held her baby.

You'd do well to remember the things He later said.

When you're stuffing yourselves at the Christmas parties,

You'll just laugh when I tell you to take a running jump.

You're missing the point I'm sure does not need making

That Christmas spirit is not what you drink.

So how can you laugh when your own mother's hungry,

And how can you smile when the reasons for smiling are wrong?

And if I just messed up your thoughtless pleasures,

Remember, if you wish, this is just a Christmas song.

(Hey! Santa! Pass us that bottle, will you?)

 

Una vez en una ciudad del Rey David que hubo un pesebre
Donde una madre tuvo un bebé.
Haríais bien en recordar las cosas que él dijo de mayor./cuando os atiborráis en las fiestas navideñas.
Simplemente os reiréis cuando os mande al carajo.
No entendeís absolutamente lo obvio, que el “espíritu navideño” no son los “espirituosos” que os bebéis.
Así que ¿cómo puedes carcajearte cuando tu propia madre pasa hambre?
¿Y cómo puedes sonreir cuando las causas por las que lo haces están equivocadas?
Y si he malinterpretado vuestros placeres inconscientes,
Recordad, si así queréis, que esta es sólo una canción de Navidad.
(Hey, Santa, pásanos la botella)

I am the Egg Man

“Nothing is real and nothing to get hungabout…”

33 años sin Lennon. Con todas sus sombras, con todo lo que pudo colaborar a la decadencia de Occidente...sigue formando parte de mi historia. Recuerdo aquel día. Pubertad, beatlemanía, ganas de cambiar el mundo. Pero, como decía Mafalda, al final el mundo es el que le cambia a uno.

Hasta que a uno se le cruzan los cables: llámalo crisis de los 40, llámalo que te ponen de patitas en la calle, llámalo paro y precariedad, y decide que basta ya de ser un juguete, de ser el “niño bueno” programado para contentar a unos y otros. Y vas y te dejas melena a los 40 y algo. Pero volvamos a John. ¿Qué añadir que no haya escrito con anterioridad en publicaciones anteriores de esta bitácora? ¿qué crecí con la música de los Beatles? ¿que muchas canciones son inseparables de “momentos y lugares”? ¿que forman parte de mí?

Aquella noche del 8 de diciembre (creo recordar que en España era ya día 9) fue una conmoción en un adolescente de 15 años recién cumplidos que idolatraba el Rock en general y a los Fab Four en particular. Recuerdo aquella noche, el especial de radio del Mariscal Romero, en el que descubrí canciones que aún hoy me conmocionan, como Across the Universe o I am the Walrus.

En el Instituto, Lennon y álbumes como el doble blanco serían referencia de unos jóvenes idealistas. Aquellos viernes de guitarras. Julia, Dear Prudence…

Luego creces, lees, maduras, descubres otras músicas y te das cuenta que los Beatles (y Elvis, y los Who, y los Zeppelin…) eran contingentes, imperfectos y todo eso.

Pero tal día como hoy, el recuerdo vuelve. Recuerdo de otros otoños, de otro Madrid, de otra España muy distinta a la de hoy, para bien y para mal. 33 años sin Lennon.

September Gurls

"...September gurls I don't know why/how can I deny what's inside/even thought I keep away/maybe we'll
love all our day(...)"

¿Dónde estarán las chicas de septiembre ? Cierta walkiria pucelana, cierta periodista,"Miss Clase"... all the women of my youth. O, como diría M. Chao, "all the women that I´ve never had"


Casadas o divorciadas, se las llevaron los chicos de diciembre.

“Los Hermanos Cubero”. Folk Fusión de lujo y categoría.

Anoche estuvimos en Madrid, viendo el penúltimo concierto de los “Hermanos Cubero”.

Dúo formado por dos hermanos alcarreños emigrados a Barcelona, han llevado a la práctica un sueño que tuve yo hace décadas. Al igual que “The Byrds” fusionaron el Folk americano y el Rock, los Cubero han conseguido fusionar el “bluegrass” norteamericano con el folk castellano. Algo que no es tan descabellado como puede parecer. De hecho, las raíces del “bluegrass”, el “country”, el folclore genuinamente estadounidense, se hunden en la vieja Europa: en Irlanda y Reino Unido. El folk castellano hunde parte de sus raíces en la misma música mal llamada “celta”, en realidad de la Europa Medieval.

Dicho lo cual, y como anoche decía en su presentación el bueno de Iñiguez, de este dúo excepcional ya se ha dicho todo: hijos bastardos de Bill Monroe y Agapito Marazuela, interpretan por igual la Entradilla del maestro segoviano que un instrumental que parece sacado de las montañas de Kentucky.

He ahí uno de los grandes logros de los “Hermanos Cubero”: tanto vocal como instrumentalmente son capaces de evocar simultáneamente los sonidos de Guadalajara, Segovia y Tennessee.

Pero no son un mero ejercicio de interculturalidad o mestizaje a la usanza actual. Son dos personas (grandes personas, he de añadir) que han unido en su proyecto sus raíces alcarreñas, de las que se enorgullecen y son inmejorables embajadores con su afición a los maestros del “bluegrass”.

Castellanos de origen, catalanes de adopción y  universales. La música es el lenguaje universal. Cuando la música va unida al sentimiento y a lo auténtico, es un idioma que llega a cualquiera que tenga una mínima sensibilidad para escucharlo.

Centrándonos en la actuación de anoche, la interpretación resultó impecable. Y no menos importante: su alegre, ocurrente y vital personalidad hacen de sus conciertos una experiencia emocionante y muy, muy divertida.

Anoche interpretaron temas de sus dos primeros trabajos, y algún adelanto del tercero, actualmente en el estudio aún: “Calle Abajo”, la “Entradilla” del Maestro Marazuela, sus grandes éxitos “Cordaineros de la Alcarria”, “Hagamos algo de ruido” (“…gustaremos hasta a los modernos de Madrid”) , o “¿es usted de Castilla?” (otro de los momentos más emotivos de la noche, con alguna bandera castellana ondeando entre el público) se alternaron con temas llenos de emoción como “a la margen del Henares” o “árbol de vida”.

En fin, un concierto redondo, en una noche redonda. Y con dos grandes músicos y mejores personas. Altamente recomendables.

Joaquin Díaz y Candeal–Rabeladas

Bálsamo para un espíritu atormentado. Ante tanto sueño roto, la música sigue siendo el único amigo fiel durante tus días en la tierra.

JUVENTUD PERDIDA

 

“…y nunca sabrás que me muero por ti”.

Creo que era Lord Byron quien decía que lo peor en la vida no era arrepentirse por lo que se hizo, sino por lo que nunca hiciste. “sixteen, clumsy and shy, that´s the story of my life (…)” : lo que ya no podrá cambiar, todas esas cosas que me arrepiento de no haber hecho. Esa adolescencia que no fue. “for all the woman that i´ve never had I sing my song of love and hate…”

Esa timidez, prejuicios, inseguridades, miedo, creencias, que me castraron emocionalmente. Ojalá ahora tuviese esos 17 años, esos 23 años mutilados, siendo como soy ahora “…y me faltó valor, y no te hablé de amor: te fuiste sin decirte nada…”

Sólo se vive una vez. Algunos empezamos a vivir demasiado tarde. Y hay heridas que no cicatrizan.

For Celia wherever she is…(y Mari Carmen(es), y Pilar, y Pilina, y la desconocida de Cabo Cervera, y la de BB Artes, y la modette leonesa…)

 

“For all the women That I never had /I sing my song Of love & hate
I hate the boys Walkin by your side/I hate my dreams Theyre not satisfied
I hate me, babe,For being too shy
I hate you, I hate you/I hate you while
You dont even look at me
And I go crazy (…)”

1983 (Nostalgias)

 "Cuando el futuro se marchita el pasado se revaloriza" (L.R.M.)

Que 30 años no es nada. La nochevieja del 82 al 83, mi primera fiesta de año nuevo, Chispas, en casa de mi amigo Santi. Toda la pandilla, Esther y Eva B. Manolo, Julio…y Eva C.  Mirror man de Human League, y bailando lentas con Eva. Jersey amarillo de chaval de Argüelles, el hijo de un obrero que se codeaba con los hijos de la pequeña burguesía. Todo es posible a los 17 años. El mundo está a tus pies. El COU “gumo”, excursiones culturales a Segovia para estudiar in situ las iglesias de San Millán o la Vera Cruz, los traspiés provocados por el vino tinto, las gafas negras “que causaron sensación”. Buena panda: Manolo R., ahora periodista deportivo, el genial José Antonio C., arriacense de pro que ya en aquel entonces no tragaba con el engendro “castellano-qué” que se perfilaba para su querida Guadalajara. Merino, Neira, de Hoz, Ortega, Vela…todos buenos muchachos. Santos, que luego sería “curita yeyé”, “Plastic”, y mis grandes amigos Pedro Ignacio y Montes. Todos tan distintos, todos tan grandes.

El I.N.B. (1) Cardenal Cisneros en los comienzos de los 80 era pura efervescencia, política, cultural, ideológica. Vehemencia y pasión en unos y otros. FJ, CNT, FFJJE, castellanismo, falangismo, anarquismo, socialismo, franquismo…peleas dialécticas desde las páginas de “La libertad” que casi nunca llegaban a las manos; pasión por Arrabal (muchos años antes del “Minelarismo”), por Fermín Cabal, Bousoño, Ridruejo, Luis Rosales, Gerardo Diego, León Felipe, Quevedo, Valle Inclán, y "mi" Unamuno (sobre todo esa G98 que tanto nos marcó, así salimos). Heavys, mods, poppies, siniestros, litronas en plaza España, guitarras los viernes y exposición en clase de Latín para pulir nuestras habilidades oratorias. Las clases de Filosofía con aquel bohemio que hablase de quien hablase siempre acababa en Nietzsche. Las tardes del viernes, partida de Monopoly con Montes Company, “hey, Vicente, pon el disco de Boldie (sic) (2) “. Y jugar a sincronizar el Kharma Chameleon con una película del Pato Donald en el cinexin de mi sobrino Luis Mari.

Viaje a Paris. El mundo era grande, lleno de situaciones estimulantes. Adolescencia en que soñábamos con ser dioses.

Éramos grandes, muchachos. ¿qué se hizo de todo ese talento? Es posible que Ron sea ya un gran abogado o que haya emprendido carrera en política. Pero J.A.C.A. y yo, sobre todo Josá Antonio, el individuo más genial que he conocido en lustros, que yo sepa no ha llegado a publicar ningún libro producto de su fértil creatividad. Ojalá me equivocase.

Qué se hizo del COU-1. Y de la “pandilla” que ese mismo año llegaría a su cumbre para luego decaer y tomar caminos separados: los antedichos de casa de Santi, más Montse, Mª Carmen, Antoñito Soto, Carlos, Alberto, Milagros… eso sí, buenas fiestas montábamos, en la casa de mis padres o en casa de Santi. “ooh, here she comes, she´s a Maneater…” susurraban Hall &Oates desde los baffles del Dual Bettor. Como aquella fiesta de disfraces terroríficos en enero del 83 (“qué bonito, qué bonito, qué bonito es un entierro”). Eran buenos tiempos, en los que al rio se le llamaba Kambi Bolongo y Madrid aún era Castilla la Nueva. 

Tras la selectividad, “nuevas amistades, gente bien” que diría la canción. Gracias a los que durante años serían mis mejores amigos: Santi, César y Carlos. Mi primera acampada en Majavilán, cuando en Cercedilla y toda la sierra del Guadarrama se permitía la acampada libre. Lolo, Pepa, Manuel “el yanqui” (you know Fritos?), Paco, Angelines, Ana Mari, Toñi, Marta, Inma, José Luis y Pepe el pakistaní, los Faustos, Richi…tantos buenos amigos. Ahora, respetables papás y mamás. Pero esa ya es otra historia que se desarrolla en el trascurso de los años 80.

30 años ya. 30 años ya, Dios mío. Y yo ya no tengo 17. Como diría nuestra profesora de latín, nuestra querida y nunca bien ponderada Sra. Guaza, “más jóvenes, nunca, muchachos. Más bellos, nunca. Pero todos podemos ser siempre un poco más sabios”. 1983-2013. 

(1) siglas de “Instituto Nacional de Bachillerato”. Allí se cursaba el BUP y el COU, long time ago

(2) Blondie. Ay, “nuestra” Debbie Harry…

Alimento para el espíritu (V)

“….I'll venture through England, through France and through Spain,
I'll venture through England, through France and through Spain,
All my life I will venture the watery main,
All my life I will venture the watery main.
Once I sweetheart, and now I have none,
Once I sweetheart, and now I have none,
She's gone and leave me, she's gone and leave me,
She's gone and leave me to sorrow and moan (…)”

¿y si todo fuese mentira?

“…Nothing is real, and nothing to get hung about…”

Hemos vivido entre mentiras. Mentiras bienintencionadas, piadosas, que salvaguardaron nuestra infancia. Papá lo podía todo, los Reyes Magos venían de Oriente a traerte juguetes, los buenos siempre ganaban, todos los hombres éramos iguales y la verdad nos haría libres. Los Beatles eran los mejores músicos de la historia, y Jesús vino una Nochebuena a traer la Justicia y la Salvación a este valle de lágrimas.

El amor era la solución, los buenos iban al Cielo, y los malos al infierno.

Luego resultó que ibas creciendo y te iban lloviendo los palos: ni tu padre era omnipotente, ni lo sabía todo, ni los reyes magos existían…te ibas percatando de que todo lo que te enseñaron de pequeño hacía aguas. Llegó la llamada democracia (oligocracia, en realidad) y todo lo que te habían  contado de pequeño resulta que era falso: ni el Caudillo era el salvador de España, ni los rojos tenían cuernos y rabo. Tras años de la llamada democracia, resulta que los buenos de ayer se convirtieron en los malos de hoy.

Y así, mis mitificados Beatles no lo eran para todos: para algunos, unos babosos ecuménicos y más falsos que un duro de madera (he llegado hasta a leer que sus canciones las había compuesto un famoso musicólogo). El Vaticano II y la “Iglesia cool” de mi adolescencia, también acabaron por caer del pedestal. La época en que creí que el socialismo era la utopía que salvaría a la Humanidad, también pasó.
Durante años creimos que el color de la bandera de Castilla era el morado (por una serie de equívocos desde el S. XIX, la bandera de la 2ª república y la franja del escudo del Real Madrid). Llegó la Real Academia de la Historia y nos confirmó que el color SIEMPRE había sido el rojo.

Cuanto más sabes, cuanto más conoces, lees y estudias, te das cuenta que toda teoría, ideología, religión…todo falla.

Resulta que Jesús no nació en diciembre, resulta que la Navidad adapta celebraciones del solsticio.

Mentiras, mentiras, mentiras. Una de las amigas de mi mujer, y un viejo amigo mío, ateos ellos, no se cansan de hablar de las incongruencias del cristianismo. Ellos son de los del racionalismo y la ética laica. Pero ni el racionalismo ni la ética contestan todas las preguntas. Y si todo es relativo, quién o qué me obliga a seguir una moral, o una ética. ¿la conciencia? la conciencia también varía según la cultura y la ideología. Lo que para los espartanos era lo correcto era radicalmente opuesto a lo que nuestra cultura considera como tal. Ni Roma, ni la China imperial, ni el antiguo Egipto tenían nada que ver, por poner unos ejemplos admitidos por todos de civilizaciones, con la moral judeocristiana.

En la escuela de Magisterio, el profesor de filosofía nos hablaba del cambio de paradigma que había sobrevenido con el advenimiento del juancarlismo a España. Los valores ya no eran los de la sociedad tradicional católica. Ahora bien, ¿quién decidiría ahora lo bueno de lo malo? ¿la democracia? La votación de las masas, tan fáciles de ´manipular. Si la mayoría decidiese en base a información manipulada (hoy toda lo es) que la tierra es piramidal, o que Dios no existe, o que lo “normal” es la pederastia, ¿eso significaría que fuese verdad? No olvidemos que hasta hace pocas décadas, la homosexualidad se consideraba una aberración, y hoy es algo considerado normal, por no decir que “de moda”.

En fin, en fechas “señaladas” como éstas me da por pensar, por recordar, y por reflexionar sobre el pasado. ¿fue todo una sarta de bellas mentiras?

Todos esos ateos racionalistas que tienen tan claras las ideas no pueden entender. Son al final como los sectarios y dogmáticos religiosos. La razón, la ciencia, todos esos valores supremos del hombre contemporáneo, tampoco son tan sólidos e inamovibles. En el S. XIX la ciencia afirmaba que ningún cuerpo sólido más pesado que el aire podía volar. Entonces mis viajes a Venecia o Amsterdam han sido falsos, o los he soñado.

Yo sí creo en lo inexplicable. Que un hombre adulto de 45 años crea en Dios para algunos de estos ateos es de “hacérselo mirar”. Aunque esos mismos luego se entreguen a ridículos rituales, o bailen exóticas danzas de países que ni siquiera son de su civilización.

Sinceramente, prefiero seguir viviendo en mis mentiras, como el personaje de san Manuel Bueno, mártir. Prefiero mis mentiras a vuestras “verdades” tristes, a vuestro mundo materialista y en el que, aunque os engañéis, nunca podrá entrar el Amor verdadero. El Amor que hace 2012 años (año y mes me resultan irrelevantes) se encarnó y dio nuevo sentido a la Historia.

Nollaig chridheil agus Bliadhna mhath ur