ESPAÑA EN LIQUIDACIÓN (I): LOS TRENES DE BABEL

EL TREN DE BABEL 

Empezaré contando a los más jóvenes, intentándolo al menos, lo que supuso el ferrocarril para la gente de mi generación. O al menos para unos cuantos. Con el tiempo me he dado cuenta de que en este tema (y otros) no somos, desgraciadamente, Reino Unido o Alemania. países en los que existe una gran afición por los trenes y todo lo que hay a su alrededor. En los que hay interés por la preservación del patrimonio ferroviario, todo lo contrario a España.

De niño en mi familia no hubo automóvil (en casa del herrero...en casa del mecánico). A mis padres les gustaban el campo y la pesca, por lo que para salir de la metrópolis los desplazamientos habían de realizarse en autocar o  ferrocarril. Sobre todo en ferrocarril A finales de los años 60, en autocar nos movíamos a diversos embalses (Los Cabezos, Cijara, Buendía, Entrepeñas...) con una peña de pescadores.

En tren íbamos a Los Huertos, Segovia. En Segovia capital tomábamos la desaparecida línea Segovia-Medina del Campo (la "ruta de los elefantes")  de la que aún recuerdo perfectamente la silueta verde y plata de los trenes-tranvía (las míticas"SUIZAS"de RENFE) dibujándose en un horizonte de catenarias bajo el azul cielo de Castilla. Bajábamos en la estación de Hontanares del Eresma y desde allí caminábamos. Adobe, trigos y ovejas.    Esta línea sería una de las muchas  eliminadas, sacrificadas en el infame altar de la diosa economía. De eso hablaremos después.

En la incesante búsqueda  de nuevos territorios de pesca recorrimos los ríos de  la  Castilla central : Manzanares, Tajo, Jarama...hasta recabar en mi querido y añorado Henares. Empezamos en Fontanar y Yunquera de Henares (manantiales, berros, cangrejos de río)  donde viajábamos con mi cuñado Ángel y su seat 127 o en tren. Aquí quería llegar.  En aquellos años 70  del siglo pasado era  fácil desplazarse  en ferrocarril a los caladeros de carpas, barbos o “black bass” (vulgo “blas blas”)

Gracias al tren pudimos ir remontando  la  cuenca del Henares por la línea Madrid-Barcelona en busca de una nueva frontera, hasta llegar en 1975 a Espinosa de Henares,  la que sería nuestra segunda casa durante lustros.

Recuerdo aquellos viernes por la tarde, finales de los 70,  en el  Ferrobús Madrid-Arcos de Jalón  con un heterogéneo pasaje de campesinos o pescadores de clase trabajadora, llegando al atardecer a  la tranquilidad  arriacense.  O los sábados en el Expreso Madrid- Zaragoza-Pamplona, remolcado por las ALCO 2100, si no recuerdo mal . Ya en los 80 y la electrificación total de la línea viajaríamos en mis añoradas UT 440, azul y amarillo. Para un niño de mi época era otro mundo, un Paraíso con olor a cereal segado y rumor de chorreras, tan lejos del infierno urbano que en aquellos días era Madrid.

Cuántas veces en los últimos años he reflexionado sobre la paradoja de que en los años 70 y 80 estuviésemos mejor comunicados con localidades de las provincias limítrofes a Madrid que hoy día. Más horarios, frecuencias de paso y lugares a los que se podía llegar en tren y ahora no. Este paso atrás seguramente se deba a tres factores: 1) el apoyo institucional al transporte por carretera 2) el régimen autonómico  y 3) la eliminación de numerosas líneas, que es a lo que voy ahora. 

Ya en los años 70 comenzó  el proceso de eliminación de líneas “no rentables” , que a partir de enero de 1985 fue imparable debido a la nueva legislación sobre líneas deficitarias ( véase “Vía Libre” que lo resume perfectamente: https://vialibre-ffe.com/noticias.asp?not=1158). Desde la legendaria “Ruta de la Plata” Sevilla-Gijón que seguía prácticamente el trazado de la Vía de la Plata de la Hispania Romana, la anteriormente citada Segovia-Medina del Campo (1993, desmantelada incluso, desde Segovia a Olmedo) , el Ferrocarril Valladolid-Ariza (también 1993, sin vías incluso en la mayoría de su recorrido), el inacabado Santander-Mediterráneo (“en 1985 la línea fue clausurada al tráfico de pasajeros,aunque todavía se mantuvo abierta al tráfico de mercancías durante algún tiempo”https://es.wikipedia.org/wiki/Ferrocarril_Santander-Mediterr%C3%A1neo ; en la actualidad casi todo el trazado está desmantelado ) etc etc

Ya en tiempos recientes se han visto cerradas líneas tan importantes como el directo Madrid-Burgos   , (desde 2011 “el trazado comprendido entre las estaciones de Manzanares-Soto del Real y Aranda de Duero, que totaliza unos 159 kilómetros de longitud, se encuentra cerrado a la circulación de trenes con servicio comercial.” https://www.elconfidencial.com/espana/2019-12-08/adif-via-ferroviaria-fomento-fantasma-agujero-millones-despoblacion456_2303807/ o el Madrid-Cuenca-Utiel, otro caso en que una línea histórica ha sucumbido por parámetros meramente económicos o políticos. 

Mire usted por dónde, la inmensa mayoría de esas líneas servían para estructurar, comunicar transversalmente o dar vida a la “España vaciada”. Dentro de esa España vaciada ha habido víctimas maś perjudicadas,  las provincias de Burgos, Segovia o Soria. Todas en la Castilla abandonada. Incluso poblaciones importantes como Cuenca o Aranda de Duero se han visto afectadas por estos recortes. El caso de Aranda es claro: el eje ferroviario de la Ribera del Duero, que podría haber contribuido al desarrollo de dicha ribera y a descongestionar la carretera N-122 con un buen servicio de mercancías en caso de que el transporte de viajeros no hubiese resultado rentable. Al respecto de la rentabilidad, en otras regiones (Cataluña, Andalucía) no se cerraron tantas líneas al invertir e implicarse los respectivos gobiernos autonómicos. 

Lo de la provincia de Soria es una muestra de falta de visión y desinterés por parte de las administraciones, indiferencia por parte de los propios nativos… un desastre. De estar atravesada por tres líneas férreas que la ponían en el mundo y/o la comunicaban con sus provincias vecinas Soria ha visto cómo solamente se quedaba comunicada con la capital de las Castillas y de las Españas, y encima con un tramo de vía única bastante avejentado entre Soria y Torralba, donde enlaza con el FFCC Madrid-Barcelona. El mencionado Valladolid-Ariza comunicaba a la ribera del Duero soriana con Aranda de Duero, Peñafiel , Valladolid y Aragón, y el Santander-Mediterráneo comunicaba a Soria con el norte de Castilla y al sudeste con Aragón también.

Al final, lo de las líneas y la despoblación es como el huevo y la gallina: se suprimen líneas por la despoblación que lleva a la baja rentabilidad pero a su vez al suprimir esas líneas se dificulta el acceso a esos territorios por otro medio que no sea el vehículo privado que lleva a mayor despoblación. Todo ello en el marco de un abandono absoluto: sin colegios, sin centros de salud….la España vacía agoniza. 

Y mientras que las provincias del interior veían arrancar las vías, la España “de primera” contemplaba admirada el advenimiento y florecimiento de una red de ferrocarril de Alta Velocidad. Trenes rápidos que, a modo de lanzaderas o aviones, comunicaban la megalópolis mesetaria con las provincias de la periferia rica. Trenes rápidos que Castilla veía pasar sin parar, veloces, como si reviviese la escena de la caravana en “Bienvenido, Mr. Marshall”. 

Siempre he pensado (en este y otros muchos temas estoy enfrentado a la mentalidad mercantilista liberal) que los servicios públicos (sanidad, energía, abastecimiento de agua, infraestructuras y transportes ) debían de primar, como su nombre indica, el servicio público frente a la rentabilidad económica. Como en tantos otros temas esta rentabilidad también se vio perjudicada por el descuido en el mantenimiento y mejora de instalaciones, vías, etc. Y sobre todo por el apoyo institucional a la dictadura absoluta del transporte por carretera. No deja de hacerme gracia que en estos tiempos que se promueve teóricamente el transporte público y amigable con el medio ambiente no se apoye al ferrocarril convencional. Otra paradoja de estos tiempos de locos.  

Arribó el año 1992, el que iba a cambiarlo todo. El que certificaba la conversión de España en un país europeo fetén, con infraestructuras de primera. Las Olimpiadas de Barcelona y la Expo de Sevilla, acontecimientos ponían en el mapa mundial  ¿a España? No,a toda no, solo a la España periférica, la única España que conoce el norteamericano, japonés o europeo medio . Esa España que se reduce a Barcelona, Andalucía y un Madrid previamente des-castellanizado y desnaturalizado por el régimen. El año 1992 nos trajo el AVE, el nuevo becerro de oro que prometía un progreso ininterrumpido , o al menos el sentido del progreso de gobernantes y mayoría de españoles, de espaldas a amplias extensiones del interior, a costa de las Españas esquilmadas. A costa, entre otras, de la Castilla despoblada. 

Llegó el nuevo milenio y en plena locura colectiva se creyó en que España era un actor fundamental de la UE, la OTAN y la internacional de petanca. Se arrancaban las vías que llevaban a Peñafiel o a la Rasa (Burgo de Osma) al mismo tiempo que se tendían líneas de Alta Velocidad a todas las poblaciones costeras. Como ya he comentado en otras entradas, y volveré en la entrada que dedicaré, si Dios quiere,al desmantelamiento de las Castillas, todo pensado para desarrollar más aún a los ya desarrollados y para seguir viviendo del turismo de sol y playa. 

Pasaron las décadas y la Alta Velocidad se convirtió en la joya de la corona del régimen del 78. Hasta que llegaron los años 20 de este siglo con sus primeras señales apocalípticas en forma de nuevas guerras, epidemias devastadoras, desastres climáticos, polarización de los pueblos y políticos incompetentes. En esas estábamos cuando despertamos de golpe de 34 años de sueño por un tremendo accidente que se llevó muchas vidas humanas. No son pocas las voces dentro y fuera del ámbito ferroviario que denunciaron el empeoramiento del servicio de alta velocidad y su mantenimiento. “Doctores tiene la Iglesia” y no soy especialista en la materia, así que cada uno investigue y saque sus conclusiones.Solo sé que quizá deberíamos mirar de nuevo al ferrocarril convencional. Quizá no  tenga sentido disponer de la segunda red de alta velocidad más extensa del mundo si luego esta no funciona debidamente o su seguridad es cuestionable.

En primer lugar, mis condolencias a las familias de las víctimas de Ademuz.

En segundo, un llamado a recuperar el tren como motor de desarrollo de la España vaciada, sobre todo de mi Castilla abandonada.

Y en tercer lugar, una reflexión políticamente incorrecta: igual que en el Antiguo Testamento los hombres construyeron una torre de Babel para desafiar a Dios,  nosotros en nuestra soberbia quisimos ser los más veloces. 

Olvidamos que lo importante no es llegar antes, sino saber a dónde se llega.

El sueño de los años 20 terminó con la pesadilla de los 30 y la carnicería de la segunda guerra mundial. El sueño hippy de los 60 terminó en la pesadilla de Charles Manson. El sueño de 1992, el sueño de los 80 y 90 españoles, ha devenido en una pesadilla de ciudades masificadas, campos deshabitados y vías muertas. España está en liquidación, y la solución no está en cambiar unas siglas por otras. Necesitamos una revolución interior, ser humildes, volver los ojos a la voluntad divina y retornar a nuestros campos y nuestros trenes. Meditad sobre qué podemos hacer antes de que sea demasiado tarde.  Así sea.

¿Dónde se han ido los vaqueros?

"....Where is my John Wayne? /Where is my prairie song?

Where is my happy ending? /Where have all the cowboys gone?

Where is my Marlboro Man? /Where is his shiny gun?

Where is my lonely ranger? /Where have all the cowboys gone? (...)"

Where Have All the Cowboys Gone?

(Paula Cole) 

Pregunta Paula Cole en la letra de su más famosa canción dónde está su John Wayne, dónde han ido los vaqueros. 

Durante un tiempo pensé que la letra relejaba la nostalgia por un pasado idealizado en que los vaqueros (= el rol masculino en su máxima expresión ) encarnaban la figura del macho alfa protector, héroe de "Western" que a la vez era romántico y "pagaba las facturas" , mientras la mujer se ocupaba de las tareas domésticas. 

Esta añoranza parece ir unida a una creciente desilusión al percatarse de que el "vaquero" soñado parece haber desaparecido.

Luego pensé que no, que era una parodia, una reflexión crítica sobre las expectativas de género tradicionales.

Sea como fuere, vengo observando cómo de un tiempo a esta parte las relaciones entre géneros han llegado en no pocos casos a una frustración motivada por el desajuste entre los roles de género modernos y la resistencia mental al cambio. Un desajuste que va unido, por lo que escucho a algunos jóvenes, a un desconcierto y des-ubicación constantes. 

Intentaré explicarme desde mi perspectiva de varón heterosexual de otra época. Fuimos una generación de mujeres y hombres que queríamos dejar atrás el pasado de este país a todos los niveles tras años de transición y de "movida" en los que el feminismo luchaba por la igualdad y reclamaba un nuevo paradigma en las relaciones entre sexos opuestos. 

Entonces aún no se hablaba de ideología de género ni se pedía a los hombres que nos "deconstruyésemos". Los varones habíamos pasado una infancia marcada por ideas tales como "los hombres no lloran" que llevaron a que muchos heteros con una sensibilidad superior o características tradicionalmente asociadas a las mujeres fuésemos ridiculizados por nuestros compañeros o acusados de "mar*cas". Por este motivo siempre me consideré solidario con el colectivo gay. Pero esa es otra historia. 

A lo que voy es que algunos cambiamos sinceramente desde los años 80 de nuestra adolescencia y creímos firmemente en la igualdad de hombres y mujeres. Vislumbrábamos un futuro en el que ambos sexos o géneros viviríamos en condiciones de igualdad, ante la ley, ante el trabajo, en las labores domésticas (esas de las que no se nos había enseñado nada en la infancia porque eran "cosas de chicas") 

Tuvimos que adaptarnos, que reinventarnos. Pero a la vez se nos siguió pidiendo que fuésemos siendo los protectores, los fuertes, los duros del barrio. Los que iban a la guerra y realizaban las tareas más duras o desagradables. 

Muchos de los varones de mi generación no nos identificamos con ese macho ibérico, ese hombre/hombre que reivindicaba el Fary, pero tampoco con ese individuo castrado que quiere el actual supremacismo feminista. Algunos incluso abrazamos nuestras características femeninas desde nuestra heterosexualidad y trasgredimos tópicos (a mi personalmente no me gusta el fútbol, por ejemplo)

Entre Mario Vaquerizo  y Torrente hay un término medio. Aunque para las nuevas feministas radicales de nueva generación "misándrica" o para los rancios de toda la vida (herederos de los que nos hacían "bullying" en los años 70) solo se pueda ser "mariposón" o macho dominante. 

Curiosamente, o tristemente, el feminismo no ha logrado lo que muchos soñamos en los 80: hacernos  más "femeninos" a los hombres en el buen sentido de la palabra, adquiriendo algunas de las virtudes en las que las mujeres eran superiores.

En cambio, a mi molesto entender, ha conseguido que buena parte de las mujeres hayan adquirido los defectos más odiosos asociados a los hombres: falta de sensibilidad, ordinariez, agresividad....entre otros muchos. 

El remate de los tomates vendría en las décadas siguientes, en las que se nos culparía de todos los males de la humanidad, se nos podría acusar sin más pruebas que la palabra de una persona del otro género. Se presupondría que todos somos agresivos,  y en potencia maltratadores y violadores. En caso de separación matrimonial perderíamos nuestro hogar, la custodia de nuestros hijos, lo conseguido con el sudor de nuestras frentes.

Daba igual que fuésemos un hijo de perra machista (que los hay) o una persona que cree en la justicia y la igualdad. Conclusión: nos sentimos engañados y confusos. Víctimas de un "síndrome de campo de concentración"(1) en el que no se puede vencer. Hagas lo que hagas. Si actúas de una manera, se te ridiculiza por blando o "calzonazos", si de la otra eres un machista.

Y los jóvenes lo llevan peor aún para encontrar pareja. No pocas muchachas sueñan con ese John Wayne de hace décadas. O buscan un hombre guapo, fornido, seguro de sí mismo pero a la vez sensible, romántico, con dinero y "que corte a inglete". 

Si no quedan padres protectores es porque el postmodernismo les ha deconstruido. Ni madres cariñosas y acogedoras porque las han "empoderado". En los 80 y 90 fui firme defensor de la igualdad, y lo sigo siendo. Igualdad en derechos y en obligaciones, pero desde nuestras diferencias. También es cierto que yo desde bien niño no me identifiqué plenamente con el rol que nos tenían reservado a los varones, con todo el pack: duro, no pocas veces rudo, insensible, "los hombres no lloran", etc etc.

Con los años me he endurecido e ido adquiriendo cada vez más características negativas asociadas a mi sexo. Enhorabuena. Toda acción en exceso genera reacción, y ese intento sistemático de acabar con la masculinidad está consiguiendo el regreso del machismo entre no pocos jóvenes. De nuevo, "enhorabuena" (sarcasmo, para los de después de la LOGSE)  . 

Paula Cole preguntaba dónde está su John Wayne, dónde han ido los vaqueros. Seguramente se hayan ido con Maureen O'Hara o con June Allyson.

(1) "Síndrome del Campo de Concentración" expresión acuñada por un profesor mío en la Universidad ( o que se la escuchó a algún artista) por la que si haces algo, el guardián te pega. Y si haces lo contrario, también.

A cántaros

 

"ALGÚN DÍA LLEGARÁ UNA VERDADERA LLUVIA QUE LIMPIARÁ LAS CALLES DE ESTA ESCORIA." 

(TRAVIS BICKLE, TAXI DRIVER)

Ojalá, Travis, ojalá.  Mira tú que cuando los mercaderes del templo han decidido, asamblea de majaras a lo "revuelta en el Frenopático"(1)  que el cambio climático es dogma inamovible de ciencia.  Cuando todo parece perdido, vuelve la lluvia. Vuelve el otoño. Un otoño como los de antes -viento. lluvia y frío- Cielos grises pero esperanzadores. Esperanza en la ira de Dios .

Ya podéis fumigar todo lo que queráis, reuniros en el puente de Bilder , destruir presas , arrancar olivos , doblegar voluntades y lobotomizar a masas de televidiotas.

El Dios de la Lluvia es más poderoso que todos vosotros, que vuestros ejércitos, vuestros contables y vuestros periodistas. 

Pablo Guerrero  ya "cantuvo" en su día eso de que tenía que llover a cántaros. Solo que cuando él predijo lo de "Ellos seguirán dormidos /En sus cuentas corrientes de seguridad/ Planearán vender la vida y la muerte y la paz" pensaría sin duda en los burgueses de la España franquista y en su mundo hipócrita y decadente. Quién le iba a decir que 50 años después los que "lucharon" contra el régimen y sus hijos serían unos burgueses iguales o peores, que nos vendieron y venden una sociedad igualitaria que en realidad es un gran zurullo postmoderno, un excremento nieto del mayo del 68 reconvertido en un cóctel de ideologías progres, woke y hembristas. Mucha escenografía para un guión tan plano.

Hoy, como en 1972, seguimos sufriendo sequía de Justicia Social y de verdadera igualdad. Seguimos en manos de usureros y vende-patrias. 

Los herederos de los señoritos y de los que tiraban adoquines en París o Lavapies siguen gestionando nuestras vidas terrenas.  Apoyados por los tontos útiles, los Borjamaris de Serrano o los punkies de la Moraleja. 

MamPPorreros de Bruselas, PSoemetidos a Rabat, PortavoXes de Telaví que te vi y aliades pudrimitas , administran las directrices de la Plutocracia que de verdad manda.  Pero con perspectiva de género e inclusividad, eso sí. 

"....Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian

Que la siesta se acaba 

Que la siesta se acaba

Y que una lluvia fuerte, sin bioenzimas, claro.

Limpiará nuestra casa

Limpiará nuestra casa

Hay que doler de la vida hasta creer

Tiene que llover

Tiene que llover

Tiene que llover

Tiene que llover a cántaros (...) 

El caso es que ya me da igual que llueva, nieve o sople el siroco. Esta semana hemos perdido a nuestro último lucero, en marzo perdimos al penúltimo. Al final el tiempo es ceniza, y el Amor la imagen de un recuerdo.

Tiene que llover, sí. Pero fuego. 

18 + 40

Cómo se pasa la vida….hace 40 años en otro mes de octubre este aprendiz de “escribidor” llegaba a la mayoría de edad.  El que en anteriores entradas de este blog  se ha dejado  llevar por los recuerdos por lo que no quería divagar con lo mismo . Pero es que 40 años son mucho. 

40 años duró la dictadura (que en realidad fueron 36 años; aunque para algunos continúa, transmutada en partitocracia burguesa) . 

1943-1983: 40 años. Da vértigo pensar los cambios tan profundos que el mundo experimentó en esas 4  décadas: de la guerra en las estepas de Rusia y los aviones de hélice a los Concorde,y el peligro nuclear,  de la radio a la televisión, de los trenes de vapor a los “bala”,  la carrera espacial,  del swing al Heavy Metal y el tecno-Pop pasando por todas las edades del Rock and Roll….El mayo del 68 y todas las revoluciones culturales, sexuales y musicales, Corea, Vietnam, Afganistán y el patín de la Verbena 

En España , “de la alpargata al 600” y del 600 al Seat Ritmo , del Movimiento al primer gobierno del PSOE, de las camisas azules a los polis de marrón. De las misas en latín a Bob Dylan en las iglesias. 

Los 40 y 50 del hambre , los 60 del desarrollismo, el baby boom , los yeyés y el turismo, los 70 de la apertura , el destape, el 1,2,3,. Hasta llegar a la segunda mitad de los 70 y los primeros 80: convulsos y excitantes libertad salvaje, años de plomo y caballo , duros y violentos pero cargados de ilusión, esperanzas , ideas y vida. La “generación límite” que cantaba Mike Rivers.

En cambio 1983-2013 : No me acabo de creer que esa misma medida de tiempo haya pasado entre los días de Instituto y frontón al momento actual. En general parece que no hemos cambiado tanto: los aviones siguen siendo de reacción, no vivimos en ciudades submarinas ni hemos colonizado otros planetas, como nos prometía el retrofuturismo de nuestros años mozos. 

Cierto es que la tecnología e Internet han sido revolucionarios: si en 1983 nos hubiesen dicho que podríamos llevar en la palma de la mano un dispositivo que nos sirviese para hablar por teléfono, conectarnos con personas en todo el mundo via redes sociales, hacer fotos o grabar películas...y hasta hablar por teléfono. Ciencia ficción, sí.

Pero no la que creimos. Un poco desilusionante , sí. Y cada vez más convencido que nos encaminamos hacia un mundo peor en muchos aspectos.  En el que Netflix y los videojuegos hacen de opio del pueblo, un rebaño cada vez más sumiso y obediente.

40 años 40 

Qué largo se me está haciendo el Apocalipsis

De goledores, Pivots , Bases y granjas humanas

Como ya me he lamentado en alguna que otra entrada de este blog parece que esta sociedad competitiva , burda copia de anglosajones y japoneses, solo valorase a los "números uno". 

Ídem en nuestro mercado laboral No sé si en todos los ámbitos, pero la tendencia que yo veo a mi alrededor es esta. Los resultados están bien, claro que sí. Y los números. Pero esa obsesión con los números, con cuantificar todo, con la productividad. Pero la productividad  entendida esta como número de contactos/hora o de ventas inmediatas. El cortoplacismo español. Cuanto más mejor. El burro grande, ande o no ande. Y el que venga detrás, que arree. Parece ser que a algunas cabezas pensantes de ciertas empresas (quiero creer que no todas) priman la cantidad sobre la calidad. Vale, es una apuesta. Una apuesta que a la larga puede llevar a perder clientes. Pero si no eres una PYME y tus ventas son muchimillonarias, qué más da. Al final no hemos avanzado tanto desde los días del trabajo bien hecho. Vivimos los días de la hamburguesa , y si pueden ser  100 hamburguesas la hora, mejor. El cocido ha muerto, la artesanía es historia. 

Nunca creí que escribiría una entrada con alegorías deportivas. Pero el deporte , en el que parece que se refleja toda la sociedad, es un buen símil . 

El culto al pichici, al mayor goleador, al que más canastas mete. Eso no me parece mal en deportes “individuales” (atletismo, tenis, karate…) en los que gana el mejor, el más rápido, el más fuerte. 

Pero la mayoría de nuestros en torneos laborales, digo, entornos laborales  no son para héroes solitarios. 

Se nos lleva años aleccionando, y con razón, con el cuento del trabajo en equipo. Yas sabemos que un campeonato no lo gana el goleador en solitario. Un delantero, un pivot, no podrían contribuir a la victoria sin defensas, sin aleros, sin escoltas, sin bases, sin porteros. 

Si por el número de goles metidos se juzgase a Iker Casillas , o a Magic Johnson por el número de canastas (que las hacía) no habrían sido nunca leyendas del deporte.

En nuestras modernas granjas de humanos productores solo se valora a la gallina ponedora que pone más huevos, aunque luego esos huevos sean tóxicos.

El día que el equipo pierda el partido , el campeonato, la copa, la liga, la conferencia Este, alguien se lamentará de haber fichado solo goleadores. O no. 

Mercenarios del Imperio

 

“El verdadero  soldado no lucha porque odia lo que tiene delante, sino porque ama lo que tiene detrás”     -Chesterton.

Hay básicamente tres tipos de guerreros :

1) los que luchan y mueren por un ideal

2) los que luchan y mueren por defender a su familia y a los suyos

3) los que luchan y por dinero. Estos últimos valoran más su vida que la bandera que defienden.

En el ámbito laboral pasa algo similar. Está quien tiene su propia  empresa y se entrega a fondo a la misma. Está quien trabaja en una PYME y , como el esclavo doméstico del que hablaba Malcolm X, corre a avisar al amo "que se nos quema la casa, Amo" (1). Y hay quien siente a su empresa como una parte de sí mismo, aunque la empresa sea una transnacional sin alma. 

En Japón lo tienen muy claro. En una cultura para la que el trabajo es esencial la empresa llega a convertirse en una suerte de familia en no pocos casos. O al menos consiguen que así lo sientan los esclavos domésticos. 

En todo caso, la dinámica casi siempre es la misma: el trabajador se esfuerza en función de lo que se le valora o de lo que se le paga. En el Serengeti Laboral el trabajador es una presa cuya misión es  salvar el pellejo y escaquearse, mientras que el empresario/depredador intenta alimentarse de sus empleados, vía explotación. 

No debería ser así. Las empresas más inteligentes saben que un trabajador feliz es más productivo. Y que un trabajador motivado es más eficiente. La motivación y el reconocimiento pueden ser monetarios o tomar otras formas: beneficios, dietas, descuentos de empleado.  Casi todas estas  ventajas  por formar parte de una gran familia son regalos interesados. Como el descuento de empleado, que beneficia al empleado pero también repercute en la  propia empresa, en la que el trabajador adquiere sus bienes o servicios. 

En definitiva: no es lo mismo trabajar EN una empresa y sentirse parte de la compañía que trabajar PARA una empresa. Esto parece parece no importar a las cabezas pensantes (2) de algunas empresas, que externalizan determinados servicios que no por infravalorados y hasta despreciados son menos importantes para el crecimiento y mantenimiento de la empresa. 

La Atención al cliente, en manos de teleoperadores/gestores telefónicos es uno de esos ejemplos. Y lo he sufrido en mis carnes.

En fin, hay quien valora más la cantidad que la calidad. Lo vemos a diario en todos los ámbitos de la vida y de la política. A corto plazo seguramente mejore los beneficios, pero a la larga mi molesta opinión es que lleva a la pérdida de mercado. Quizá sea un mercado insignificante. Pero qué sé yo, que de economía solo sé lo que mis padres hacían, Y gracias a lo cual pudimos vivir y crecer varias generaciones de Hernández.

Yo no sé nada, Doctores tiene la Iglesia y estudios las grandes empresas. Solo sé que en su afán por abaratar costes algunos venden su alma al diablo. Ya se sabe que el demonio tienta a los bluesmen en las encrucijadas. Y también a los corbateros, aunque estos no tengan alma que vender. 

Así todo, si te tratan como un mercenario, trabaja como tal. Entrega tu mano de obra en la medida que  te paguen y/o valoren. La vida es muy larga. y quien hoy está arriba mañana puede caer. Basta de dejarte el pellejo por un empresario reconvertido en cliente para el que ya no eres ni siquiera un esclavo doméstico, sino un número externo a su organización, carne de auricular que se vende y se compra.  Arrieritos somos.

Pero todos los imperios caen, aunque tarden siglos y nosotros no lo veamos. También el Imperio de la Encrucijada . Larga muerte al Imperio. Y larga vida a la república bien intelcionada.

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(1) Busquen el discurso de Malcolm X sobre el negro de casa y el negro de campo. En el que se recuerda que el esclavo "de casa" , que vivía  en la casa de los amos y realizaba labores de servicio doméstico ,sufría una suerte de síndrome de Estocolmo que le llevaba a defender a los amos frente al resto de esclavos,  a esos esclavos que trabajaban las plantaciones y vivían en condiciones de penuria.

(2) Más bien cabezas de chorlito capitalista 

París, Moscú, Madrid MMXXIII

Nuevamente me he demorado en publicar en este mi blog, Y ha habido y hay tanto sobre lo que escribir, tantos cambios...

A lo largo de estos meses he tomado apuntes muchas veces , observando  a mi alrededor y pensando “esto va para el Pepinillo”. Pero la pereza de encender el ordenador , el cansancio tras jornadas de trabajo extenuantes, la procastrinación del perfeccionista….En fin, no vamos a llorar sobre los vasos no bebidos ni los amores perdidos. Pasemos al meollo de esta entrada, o lo que sea. 

El caso es que estaba proyectada para unas semanas atrás, cuando Francia ardía por los cuatro costados tras la muerte de un joven magrebí a manos de un gendarme. Dejaremos de lado las dobles varas de medir (verbi gratia, cuando la niña Lola Daviet fue atrozmente asesinada en ese mismo país no hubo altercados , ni manifestaciones ni se quemó nada) o sesudos análisis de uno u otro tipo sobre el fracaso del modelo francés de integración de la población de origen extranjero, ese multiculturalismo tan fallido como el sistema segregacionista inglés . Doctores tiene la Iglesia.

No . Lo que me rondó la cabeza en esos dias de revuelta y desorden en un país tan querido por este aprendiz de “escribidor” fue la idea de las dos Francias. La de los Hijos de Santa Juana de Arco y San Luis frente a la de Robespierre y la guillotina racionalistatea. La del Gran Oriente versus los campesinos de   la Vendée . La del Sacre Coeur vigilante desde Montmartre frente al satánico monumento de Eiffel. 

Quienes me conocen saben que envidio muchas cosas de Francia y de los franceses. De esos parisinos capaces de levantar barricadas para evitar la destrucción de las Arenas de Lutecia en claro contraste con un pueblo español que desde hace décadas solo se moviliza cuando su equipo de fútbol baja a segunda división. 

El caso es que quizá ya no hay dos Francias, solamente. La de Voltaire vs la de la doncella de Orleans. Hay muchas más. La católica europea frente a la afroasiática musulmana . La de Maurras y Brasillach, pero también la de De Gaulle . 

Las Francias de 2023 como metáfora, drama y fracaso. Metáfora de Europa y un mundo “occidental” descristianizado. Fracaso de una Europa que Oriana Fallaci previó como Eurabia (1) . Occidente contra Oriente, Tradición ortodoxa postcomunista de la Rusia de Putin contra la Antitradición de la OTAN y el imperialismo yanqui. Europa sigue en medio. Y en guerra. Una guerra (de momento) fría, o más bien templada. Pero como dice Cristina Martín Jiménez, la tercera guerra mundial ya está aquí (2) 

Dos, tres o 40 Francias. igual que pasa en España, caramba. Ex-paña 2023: en estos tiempos de frentismo guerracivilista vuelven a triunfar , y lo vemos a la hora de votar, las dos Españas de Machado, el “los míos” contra “los otros”, solo que más absurdas que nunca. Más útiles que nunca para el nuevo orden mundial y para los que de verdad manejan el cotarro. Y el catarro , sea de Cowid o de Wripe. Porque como señalan gentes tan distintas y distantes como Alexander Duguin (3) o el mismísimo Roberto vaquero y su “Frente Obrero”, la dicotomía “izquierdas/derechas”, creación, cómo no, de la masónica Revolución Francesa ha quedado hoy día vacía de contenido. Sobre todo desde el advenimiento de cierto estado de bienestar que derivó en un mayo del 68 profundamente burgués y disgregador, como apuntaba José Javier Esparza en una conferencia . Tras el fracaso de la lucha de clases, la izquierda postmoderna en sus diversas especies se ha dedicado a apoyar nuevas divisiones del pueblo contra el pueblo: mujeres versus hombres,  heteros contra lgtbnhjgd, niñas de papá de “izquierdas” contra Cayetanos de derechas, todos contra todos, como en la canción de Eskorbuto. Divide y vencerás. Y así se pelean, enfrentan, alegran o defraudan los hooligans de Vox ,Podemos, el PP , el PSOE , Sumar o cualquier otra sigla útil al sistema. Y mientras el enemigo sea el vecino del 4º o el hombre gordo, José Antonio Primo de Rivera o  un obrero de la construcción, los que de verdad mandan implementan su agenda XX – XXX marcando la hoja de ruta de políticos, periodistas y demás organismos de poder. Su Agenda que disfrazada de bellas intenciones (el Maligno siempre fue el maestro de la mentira y de llamar bien al mal ) pretende que vivas en un cuchitril y comas gusanos. Eso sí, por el bien del planeta. JA. Cambiar algo para que nada cambie. Como dicen Garisoain o Jaume Vives (4)  o llevamos otros pocos repitiendo en el desierto, votar a unos u otros no va a cambiar nada si no cambiamos nosotros desde dentro y recristianizamos esta sociedad cada día más enferma y decadente. 

En esas estamos. Como decía el amigo de mi abuelo, “Resistir es vencer”. Con la ayuda de Dios. 

“Para observar el vientre de los cielos,/en Grecia se inventó la cirugía,

se sajaron sombras, se rasgaron velos,/se quedó sin dioses la astrología.

Contra el ambiguo dolor siempre oculto/bajo máscaras de filantropía,

la calma de un jardín creó Epicuro:/mesura y amistad, placer, filosofía.

Pero pronto tiranos diplodocus,/jurásicos bebés, réplicas de Soros,

parieron un huevo global, nació la ONU,/vestidos de seráficos microbios.

En Europa una plaga de niñeras,/dispuestas al milagro del abdomen,

sufrió otra vez la germánica quimera,/ea, ea, la nana ancilar del nuevo orden.

Ya suenan los albores de otras épocas,/crepúsculos de ayer con otros velos:

habrá huecos locuaces, caracolas,/luces de Media Luna entre los ecos.”

Manuel Asur (“A la memoria de Oriana Fallaci que escribió: "Al igual que los bárbaros acabaron con el Imperio Romano desde dentro, así los hijos del Islam, utilizando el vientre de sus mujeres, colonizarán y someterán a toda Europa") 

(1) https://es.wikipedia.org/wiki/Eurabia

https://www.abc.es/internacional/abci-fallaci-califica-europa-eurabia-provincia-islam-200404040300-962802766988_noticia.html?ref=https%3A%2F%2Fwww.google.com%2F

Para saber más, leer a Oriana Fallaci, sobre todo en sus obras “La rabbia e l'orgoglio” (La rabia y el orgullo, Madrid, La Esfera de los Libros, 2002).

y “La forza della ragione” (La fuerza de la razón, Madrid, La Esfera de los Libros, 2004). Se apunta a la tesis de Eurabia y acusa a la izquierda europea de ser "antioccidental". Es una secuela de La rabia y el orgullo.

(2) https://www.planetadelibros.com/libro-la-tercera-guerra-mundial-ya-esta-aqui/331937 (“La Tercera Guerra Mundial ya está aquí . Autora: Cristina Martín Jiménez ) Léalo antes de que lo prohíban

(3) https://es.wikipedia.org/wiki/Aleksandr_Duguin Alexander Dugin, creador del concepto de la Cuarta Posición desde su visión geopolítica y su concepto de Eurasia.

(4) https://www.eldebate.com/opinion/20230727/punado-votos_130784.html

“

LA SÉPTIMA (DE CABALLERÍA SCOOTERISTA): BELL BOY

(Aviso: contiene “spoilers” de esos. En castellano: que se destripa parte de una película ) 

En otoño de este 2023 se cumple el 50 aniversario de la publicación de uno de los álbumes conceptuales más completos de la historia del Rock: Quadrophenia, de The Who. Alguna de las canciones incluidas en el disco han salido a colación en anteriores entradas de este blog. Canciones todas que giran sobre la vida y personalidad de Jimmy, un joven mod (1) de personalidad intensa.  Puede que algún día hablemos sobre este disco en general y sus canciones , con letras tan poco comunes para el rock de los 70 y que tanto me influyeron de joven.

Hoy nos vamos a limitar de una de las canciones y el personaje protagonista de la misma. La canción es “Bell Boy “ (“Botones” en español ) . Pero más que en el Lp, es en la película homónima (Quadrophenia, 1979) donde la canción se hace imagen y donde el personaje del “botones” cobra vida de una manera magistral, interpretado por Sting . Para quien no haya visto la película y no le importe que se lo cuente, la trama secundaria del personaje es la siguiente: Sting da vida al personaje de “Ace Face” ( As de Oros)  que, como su propio mote indica, es un “face” (2)  de la subcultura mod . Ace lo tiene todo: Guapo, elegante, conduce una scooter fardona llena de espejitos, es único y destacado. Ace  es el modelo a seguir, el hombre envidiado y admirado por los miembros de la tribu. Su baile en el “Night Club” causa sensación y en las batallas de las playas de Brighton es un combatiente de primera. Este macho alfa es pura actitud .Incluso cuando la policía les detiene y paga la fianza  con una chulería digna propia de un líder carismático. El protagonista del disco y de la película, Jimmy ve a Ace sin duda como un modelo a seguir, un referente, un ejemplo que imitar.

Pues bien. Cuando la vida de Jimmy parece derrumbarse , regresa a Brighton y busca la guía y el consejo del carismático As de Oros. Le busca por toda la ciudad hasta que encuentra su flamante vespa  a las puertas de un  Hotel. Ilusionado, Jimmy accede al vestíbulo para encontrarse con la terrible sorpresa y desilusión de ver cómo su ídolo y modelo trabaja de botones, reclamado para apresurarse en cargar las maletas de la distinguida clientela del hotel. Desde mi punto de vista no tiene nada de deshonroso trabajar de botones pero para la cultura anglosajona que clasifica a las personas en triunfadoras o perdedoras según su cuenta corriente y trabajo es todo un fracaso. Y sobre todo si eres alguien como Ace .Ver en la última posición de la empresa a quien tenía como líder es el último golpe a la psique de Jimmy. Y ahí dejo a Jimmy, pues el protagonista de esta entrada es As de Oros, líder juvenil los fines de semana y trabajador de baja categoría a diario. La perfecta parábola para el modo de vida mod. Y el mayor desengaño para el joven Jimmy, 

Cuántos de nosotros no hemos visto cómo ese líder a quien teníamos en un pedestal resultó ser un fiasco o pasamos de la Fe ciega al desengaño.

En mi vida ha habido varios As de Oros: 

El primero: El luchador antifranquista. Ese rebelde sin pausa (durante los 60 y 70, pero sobre todo desde la muerte del pequeño general ferrolano) . Aburguesado en los 80 y parte esencial del sistema en los 90, es un “revolucionario” que desde que los “suyos” llegaron al poder perdió todo sentido crítico y cerró filas como un “hooligan” más. Él, ella, ellos, al final tan sectarios . Excusando a sus líderes de chichinabo de manera más vergonzante aún que  aquellos a los que atacaban de jóvenes.

Y aunque su revolución como el mayo del 68, o como el mayo de 2010 ,no era más que un engaño dentro de un engaño, es la única verdad a la que se aferra. Hasta tal punto que aunque se demostrase que los “suyos” van cortando el cuello a niños les justificarían a la voz de“peor son los otros” “abajo el fascismo” o “no pasarán”. A los nuestros se les apoya con razon o sin razón, cual legionario al grito de “a mi la Legión” . Como inculcó ese Millán Astray al que tanto odia, qué paradojas.  

Se quedó encallado  en décadas pasadas, entre los acantilados de 1976 y 1982 , empujado hasta allí por los “vientos del pueblo” de Miguel Hernández, portando por una bandera que nunca llegó a ver ondear e y con mucho rencor enquistado. Sujerto a un inmovilismo similar al de aquellos fachas a los que tanto odiaba. El reflejo en el espejo. 

A galopar...hasta hundirse en el mar. No, no, no me moverán.  Y mientras tanto  llegará el Apocalipsis y no le importará, ya que el demonio se definirá como progresista , de “izquierdas” e inclusivo. 

El segundo) El Dandy. Sibarita dotado tanto de una peculiar elegancia como una vasta cultura humanista. Yo quería ser como él, vestir como él, fumar en pipa como él y destacar del rebaño como él . Juntos pergeñamos imperios de plastilina entre bocadillos de calamares y perritos calientes.  

Con los años se volvió más “normal” en sus gustos, más vulgar en su apariencia y más simplón en su verbo . Llegaron el noviazgo, el matrimonio, la prole ...y el bohemio se convirtió en un hombre de familia y coche de amplio maletero. Sustituyendo corbatas y abrigos por un "look" de hombre-masa orteguiano. Un muermo de adulto. 

El tercero) El genio multifacético de  mi adolescencia tardía, tan pronto te dibujaba una tira cómica como te inventaba un divertido neologismo de cosecha propia. Autor de canciones hilarantes en la línea de Alberto Krahe  o nuestros admirados Les Luthiers. Durante mucho tiempo quise ser como él, tener su ingenio, su sentido del humor, su talento desbordante.  Llegaron el noviazgo, el matrimonio… y volvió a su ciudad de provincias. “Trabajo de banquero,  bien retribuído”como en la canción de Golpes Bajos Tanta genialidad que solo unos pocos llegamos a disfrutar tirada por la borda. Una pena. 

El cuarto) El líder político. Ese líder que como Moisés nos conduciría atravesando el desierto de las minorías y conseguiría que el último partido castellanista fuese la casa común de castellanos a izquierda, derecha, centro, arriba, abajo y padentro. Al final ni casa común ni apartamento con vistas.  Bienintencionado pero ciego. Un vendedor de humo, como su admirado  comeanchoas, como el ex-coletas o el voxero  de Rabel, pero sin los apoyos mediático-económicos de los otros. Eso en sí no hubiese estado mal. Pero como sus líderes olvidó que para recoger hay que sembrar y que no se puede querer vender alta Literatura a un pueblo analfabeto al que primero hay que educar 

El quinto ) El líder guerrero y espiritual. Respetado en todo lo que ha emprendido, desde el mundo virtual al real. Pero como nadie es perfecto, también él ha resultado no ser el capitán esperado tras las cigüeñas de san Blas . Hay que decir en su descargo que él quizá no pretendió serlo ni engañó a nadie. ¿o Sí? En su caso fui yo el que me engañé, y algún otro amigo más, creyendo que nos llevaría hasta la victoria final sobre el Mal. Solo un hombre, con un trabajo normal y sujeto a las contingencias, Como todos. Un funcionario, no un héroe.

El sexto ) El luchador nato, el protector. Este sí era un genuino guerrero, bregado en las luchas entre rockers y mods y posteriormente entre skinheads de uno y otro signo. Enorme, ex legionario, siempre victorioso en las peleas...

Un ídolo hasta que años después descubrí que el portero de uno de los garitos a los que íbamos le daba collejas, que fue mascota de los "Camel Boys"  y que termino  en busca y captura de una de las bandas más peligrosas de moteros, 

Si algo me ha enseñado la vida es que por muy chungo que seas, siempre habrá alguien más chunfgo que tú. 

El Séptimo (de Caballería ) el modelista ejemplar, modelo y maestro en mi adolescencia.

Hacía maquetas y dioramas de aviones, carros de combate, de las guerras mundiales y civil....desde su pequeña tienda vendía las maquetas, asesoraba, era nuestro gurú. Años después conocí a un tipo que se dedicaba profesionalmente a hacer maquetas y me sorprendió indicando que en el mundillo consideraban un "principiante" a mi "Bell Boy " de Tamiya , Italeri y Monogram. 

Y así podría seguir enumerando superhéroes de mi vida que finalmente resultaron ser , como le dijo cierto periodista caido en desgracia al cuarto. solo unos pobres hombres. Como todos. Como yo mismo.

Porque para cuántos /pocos/ yo mismo habré sido “Bell Boy”, a cuantos habré desilusionado. Quiénes jabrán creído alguna vez que yo podría ser ejemplo, referente o líder de algo. Solo he sido un pasable músico/ trovador urbano desde mis grupos y etapas de cantautor  (3) , un mal poeta, un escritor mediocre y un periodista aficionado (4) . Como decía en aquellos días: “he sido mod, cristiano, he ido de acampadas y he hablado por la radio: y todo lo he hecho mal “ (5) 

En fin, que el que esté libre de pecado...pero , sobre todo, hemos de ser nosotros los que no solo no nos dejemos engañar por cantos de sirena . O no tomemos como ejemplo a imperfectos mortales.

Al final los verdaderos referentes y ejemplos de vida  los únicos líderes en los que creo, son los que han sacrificado sus vidas por los demás, héroes discretos o mártires , Y por encima de todos ellos el mismísimo Dios que , siendo todopoderoso se hizo el más humilde siervo entre los siervos y dio la vida por salvar las almas de muchos.

(1) la subcultura mod fue y es una tribu urbana bastante influyente en la juventud británica durante los años 60 del siglo pasado y con un importante revival desde finales de los años 70 y los 80 hasta bien entrados los 90 en países sobre todo europeos pero llegando hasta el mismo Japón. Elegantes, rudos, orgullosos hijos de la clase obrera. Bailando Soul, R&B y Ska con sus trajes o sus Fred Perry, conduciendo sus scooter Vespa o Lambretta por las carreteras inglesas . Su rivalidad a mediados de los años 60 con los “rockers” y sus batallas campales en las playas de Brighton fueron pasto de periodistas y sensacionalismos varios, aunque en estos tiempos del siglo XXI las diferencias son menores que las similitudes desde mi punto de vista.

(2) Los “Face” constituían la élite de los mods. Los más guapos, conduciendo la scooter más chula, los mejores bailarines, los más refinados y duros. El personaje de As de Oros es un ejemplo superlativo de “face”

(3) aunque, modestia aparte, alguna de mis canciones sí que la considero buena, al menos tanto o mas que las de algún gurú del submundo y de algunas tantas bandas sobrevaloradas. Algo tendrá el agua cuando la bendicen, y algo tendŕian alguna de mis canciones con los Spanish Monks para que el mismísmo maestro Juan de Pablos las pinchase en su legendario programa “Flor de Pasión”, o para tener de público en nuestros conciertos a musicazos como mis amigos los Imposibles o los Vancouvers. Al César lo que es del César. Vanidad de vanidades, en todo caso.

(4) Aunque en esta época tampoco fui tan nefasto, desde mis años mozos con el boletín “Nueva Tierra” o esa hoja parroquial tan irreverente y trasgresora como fue el “Jóvenes” , o ese fanzine con pretensiones de revista cultural alternativa que llegamos a llamar “la Hora Feliz”, y desde la que publicamos relatos y entrevistas interesantes, días de ilusión y fotocopias  ( el primer borrador de esa novela distópica que escribimos Charlie Bloody hammond y yo ; esas entrevistas a camareras y músicos )

(5) Op cit “La Hora Feliz” circa 1994 o 1995

Inocentes

28 de diciembre, un año más. Una fecha que desde mi infancia y juventud siempre fue muy especial. El 22, el Gordo y los cánticos de los niños de San Ildefonso marcaban el comienzo de las navidades. Nochebuena era una noche única, una noche de Amor y celebración pero también de recogimiento y según fueron pasando los años, más asociada a sentimientos de nostalgia y melancolía. Los cumpleaños de mis hermanos o la Vigilia de la Inmaculada eran hitos, Nochevieja era la noche de ilusión y gozo juvenil mientras que la Noche de Reyes era la mágica noche de ilusiones infantiles. Todas, fechas marcadas por esa mezcla agridulce de felicidad y nostalgia o de excitantes esperanzas y ganas de diversión en el caso de la Nochevieja y la Noche de Reyes “adolescente-joven”.

Pero el 28, el 28 siempre fue diversión, broma, una forma de aliviar o curar la tragedia de la vida desde el humor. Ese humor tan presente en mi familia. Mi padre, que siempre gastaba la misma broma, con esa falsa caca de perro que ponía en el portal y que siempre hacía picar a la portera. Mi padre que alguna vez también fue víctima (petardo en cigarrillo y pum) o mi cuñado Luismari, citándome para un importante recado en Ferraz esquina Marqués de Urquijo en una inhóspita tarde de viento y gélida lluvia. Aquel invierno de los 80 o los 90, ya no recuerdo bien, en el que la broma telefónica fue entre mis amigos Joaquín, Paco y yo, sin saberse al final quién mentía a quién.

Durante décadas en este sufrido país se gastaron bromas en un día como hoy. Inocentadas en las noticias, bromas entre amigos y familiares, muñequitos blancos de papel en las espaldas.

Tradiciones, costumbres, bromas que, como casi todo lo relacionado con la Navidad o con la Tradición, han ido cayendo en desuso y olvido mientras “importábamos” Jalogüines, Papanoeles y al paso que vamos hasta el día de Acción de Gracias. ¿El signo de los tiempos? ¿la globalización? En parte sí. Pero sobre la perfecta conjunción entre la endofobia y cosmopaletismo de muchos nativos y la llegada masiva de foráneos ajenos a estas tradiciones y costumbres.

Entre unos y otros nuestras Navidades cada vez se parecen menos a las que conocí en el siglo XX y buena parte del XXI. Entre unos y otros se ha cargado una fecha como la de hoy.

Y volvemos a una de las ideas de antes. El humor como medicina frente al drama de la vida. El humor que reivindicaba su primacía en un día en el que lo que el calendario litúrgico conmemora la matanza de inocentes.

Estamos terminando un año que ya en sí parece una enorme inocentada. Si hace tan solo un año un viajero del futuro nos hubiese contado que habría una pandemia mundial surgida en un mercado de China cercano a un centro de investigaciones virológicas, oh casualidad, que si un pangolín, que si un murciélago, que si pitos que si flautas, que íbamos a sufrir toques de queda, suspensión de derechos y libertades básicas en nombre de la salud y la seguridad públicas, que todo el mundo iría obligatoriamente en la calle con mascarilla… muchos hubiésemos pensado que se trataría de un guión de Hollywood o una nueva novela distópica.

Pero no. El futuro ya está aquí. El poder mundial no se oculta, pa qué, incluso en la terminología (esa “nueva normalidad” que tanto recuerda al Nuevo Orden soñado por las élites). Este año la inocentada concluye con una nueva matanza de inocentes, ancianos, jóvenes y de mediana edad. Con miles de familias segadas por la Parca o empobrecidas por el paro y la crisis. Todo ello sumado a la matanza de inocentes que no cesa, tanto en el mundo en vías de desarrollo como en este mundo supuestamente avanzado y progresista. La muerte que se empeñaron en ocultar durante los meses de mayor virulencia de la pandemia. La misma muerte consentida, apoyada y justificada contra los que no han llegado a nacer. La muerte que ahora se busca justificar y consentir para los que están en el ocaso de sus días. La muerte por diversion de otras criaturas bajo el pretexto de la tradición o la cultura. Cultura de la muerte en una Sociedad hipócrita y/o ignorante.

28 de diciembre un año más. 28 de diciembre y la broma, la inocentada es vivir.

Invertebrados. Carabanchel Geographic 33

 

“Dios creó a todas las criaturas con amor y bondad, grandes, pequeñas, con forma humana o animal todos son hijos del Padre y fue tan perfecto. De nada sirve caminar a cualquier parte para evangelizar al menos que nuestro camino sea nuestro evangelio” (san Francisco de Asís)

Mucho, mucho tiempo sin escribir en esta mi bitácora (qué bello nombre, mucho más que eso de blog, que suena a puagg, a argh, a bluff) . Las razones de estas ausencias cada vez mayores, razones técnicas fundamentalmente: una cansada computadora que tarda en arrancar, un procesador de texto que se para en un via crucis de letras negras sobre blanco. Quizá también pereza, hastío, no saber o no querer encontrar el momento para la refexión y la meditación en días acelerados, días de correr sin moverse de casa, días de aceleración hacia la nada .

Y las ideas no han faltado, que conste. Recogidas a la vieja usanza, en papel, en humildes cuadernos cuadriculados, Ideas convertidas en palabras que quizá algún día se publiquen en este u otro medido. Ideas no faltan. Son muchas las razones para escribir, muchas las razones para vivir y para convivir en estos tiempos de aislamento, confinamientos , mentiras y nuevo orden.

¿Invertebrados, por qué ? Otra vez a vueltas con los pequeños seres a los que nadie, salvo entomólogos, biólogos y naturalistas varios dan importancia . Esas pequeñas criaturas del Señor a las que nunca prestamos atención salvo cuando molestan o asquean. Ya en un par de entradas de este blog los aparentemente insignificantes insectos han dado lugar a mis reflexiones, desvaríos o lo que quiera que sean estas miasmas que escribo (1).

¿Por qué invertebrados? ¿y por qué no ? Hace poco tuve otro de esos encuentros que sólo podemos entender los que hemos pasado horas y horas de soledad en el campo en nuestra juventud . Cuando aprendimos a meditar sin saberlo, cuando supimos vivir y estar en el momento, en el allí y entonces. Esos momentos de comunión con la naturaleza, los ríos, los campos vacíos. Esos momentos de estar cerca de Dios dentro de nosotros mismos, lejos de todo, cerca y dentro de todo.

En esos días en que una abeja, unas hormigas, un arroyo, enseñaban en silencio la lección del ciclo eterno y contingente de la vida y la muerte.

Esos Momentos y vivencias son posibles en la jungla urbana también, aunque con más dificultad. Convivimos con otros seres vivos en nuestras casas, aunque no les prestemos atención: seres vivos diminutos, tan distintos.

Hace unos días tuve un encuentro de esta categoría con una de esas criaturas. Pequeño, ínfimo, íntimo; no supe reconocer si era insecto o miriápodo, tan escondido por su exoesqueleto como por la miopía del menda. El caso es que estaba ahí, tan colocado (o colocada) en la bañera. Justo cuando yo iba a ducharme. Así que agarré un trocito de papel higiénico y cual alfombra mágica del mundo invertebrado , transporté al pequeño ser hasta una zona del suelo del cuarto de baño que consideré segura para él (o para ella). En este sentido, sin abandonar la Fé cristiana, cada día estoy más cerca de esos jainitas que, como explicaba mi añorada Carmen García Ormaechea (2) , al andar llevan un velo delante de la cara con el fin de no tragar insectos. En fin, ya tranquilo y pensando en mis cosas, me duché. Y tras la ducha, la desagradable sorpresa: el agua había llegado hasta la balsa de papel, ahogando al pequeño artrópodo. Al final había tenido su propia cita en Samarra (3), su propia cita con la Parka.

Mis desvelos por salvar o prolongar la seguramente breve existencia del pequeño animal habían sido en vano.

Alguno a estas alturas pensará que todo esto es una majadería. Que la vida de un insecto o un miríapodo o un crustáceo no valen nada. Muchos incluso que se las dan de animalistas o mas bien mascotistas. Cierto que un invertebrado no piensa ni siente como un mamífero. Pero a veces me pregunto quienes nos creemos que somos para decidir qué es grande o qué merece nuestro respeto. Somos mejores por el raciocinio y/o la inteligencia , según unos. Mejores porque así lo estableció Dios en sus jerarquías, según otros. Superiores por haber concebido las Ciencias o las Artes, según otros.

No, claro. Un invertebrado no es un mamífero. No es uno de mis gatos, no es un perro o un primate con los que pueda establecer una relación de amistad o familiar más allá de las especies.

No, claro. Pero aún sigo preguntándome quiénes nos hemos creido que somos. Monos depilados y engreídos. Algún día quizá sepamos la verdad, qué sentido tiene todo esto. Pero mientras tanto seguiré luchando con todas mis fuerzas por la vida en todas sus manifestaciones: humana, humana prenatal, animal y vegetal. Como decía mi queridísimo san Francisco, “Si existen hombres que excluyen a cualquiera de las criaturas de Dios del amparo de la compasión y la misericordia, existirán hombres que tratarán a sus hermanos de la misma manera.” Amén

(1) véanse entradas anteriores de este blog: Mosquitos de otoño y Avispas de octubre ( ambas publicadas en octubre de 2016)

(2) Una de las principales expertas en Arte Indio y del Extremo Oriente. Tuve el honor y el placer de ser alumno suyo en la UCM

(3) Véase “Cita en Samarra” , entrada publicada en este blog en diciembre de 2016

ORGULLO (sin prejuicio)

ORGULLO

En estos días unos, unas y unes se enorgullecen de ser LGTBHYTJK y ondean banderas multicolores.

En estos días otros se enorgullecen de un país y de una bandera, aunque ese país sea una caricatura de lo que fue: azote de romanos, muslimes y herejes. Aunque sea un país mermado desde que la pérfida Albión nos dejó sin Portugal y Gibraltar. Un país asimétrico que deja morir de viejo a todo su interior.

En estos días hay quienes se enorgullecen de ser negros, blancos o “coloraos”.

Durante un tiempo yo también me enorgullecí: de mis amigos, de mi clan, de mis ancestros o de la tierra en la que crecí.

Como si el haber nacido aquí o allí, el ser de una u otra manera, el que te gusten las fresas o los piñones tenga algo que ver con el orgullo.

Yo solo puedo sentirme sinceramente orgulloso de mis padres y de todos los que fueron como ellos, o siguen siéndolo, pese a los pesares y a los cantos de sirena incesantes del mundo moderno, su hedonismo y su degeneración materialista. Puedo sentir orgullo por el amor de ciertas personas, sus sacrificios y renuncias. Mis hermanos, mi mujer. El cariño incondicional de mis gatos. La amistad sincera de un puñado de fieles.

Hoy siento orgullo por mis compañeros de trabajo, dedicados en cuerpo y alma a abastecer a parte de la población en lo peor de la pandemia. A priorizar a los más débiles y más necesitados. A aguantar estoicamente día tras día la presión, pero también el agradecimiento y el afecto de no pocos.

Personalmente, me enorgullezco de pocas cosas: de haber cantado ante Marta Vancouvers y Juan de Pablos, de haber pinchado en la Sala Clamores , de haber compuesto canciones pinchadas por el antedicho Juan de Pablos en su legendario programa "Flor de Pasión". O de haber formado parte de la última causa justa , a sabiendas de ser una causa perdida.

En la transición hubo, entre otros, un himno : “Libertad sin ira” que hablaba de dos Españas, de una guerra y de gente callada. Cuarenta años después, veo en derredor gente callada y obediente. Ni libertad ni ira. Sobreviviendo. Yendo por dónde les dicen que vayan, cuando les digan y cómo les digan. Con un bozal. Como perros. Perritos de Pavlov salivando al ritmo del metrónomo de la televisión por cable y los estantes repletos (aún) de cerveza y papel higiénico.

No, ya no somos Viriato.

Ni Indíbil ni Mandonio.

Ni Agustina de Aragón.

Ni Blas de Lezo.

Ni la reina Santa.

Ya no tenemos orgullo.

Vamos a prohibir

De Prohibiciones

(publicada originalmente el 21/10/2013)

Dicen que el nuevo Código Penal castigará determinados delitos de pensamiento (bueno, pensar, /de momento, no está prohibido; más bien de difusión de ideas “prohibidas”). En concreto, se penará la difusión de material que incite hacia determinados tipos de violencia. 

Con la redacción actual del proyecto de ley de reforma del vigente código penal español de 1995, se podrá perseguir penalmente a quienes editasen, vendiesen, distribuyesen o incluso regalasen en territorio español, entre otras obras, el ‘Mein Kampf’ (‘Mi Lucha’) de Adolf Hitler y podrían ser condenados a penas de entre 1 y 4 años de prisión, más otras accesorias.

“Quienes produzcan, elaboren, posean con la finalidad de distribuir, faciliten a terceras personas el acceso, distribuyan, difundan o vendan escritos o cualquier otra clase de material o soportes que por su contenido sean idóneos para fomentar, promover, o incitar directa o indirectamente al odio, hostilidad, discriminación o violencia contra un grupo, una parte del mismo, o contra una persona determinada por razón de su pertenencia a aquél, por motivos racistas, antisemitas u otros referentes a la ideología, religión o creencias, situación familiar, la pertenencia de sus miembros a una etnia o raza, su origen nacional, su sexo, orientación sexual, enfermedad o discapacidad, o para lesionar la dignidad de las personas por representar una grave humillación, menosprecio o descrédito de alguno de los grupos mencionados, de una parte de unos, o de cualquier persona determinada por razón de su pertenencia a los mismos.”

Yo soy de los que opinan (hasta que me lo prohíban) que no se pueden prohibir libros ni obras de Arte, por muy perverso u odioso que sea su contenido. En todo caso lo que hay que hacer es educar (algo que por cierto, no se hace) para que el individuo sea crítico, piense por sí mismo y decida. Aparte ( y mejor que ahora no abramos ese melón) , de que los conceptos de "lo bueno" , "lo malo" , lo que es ético, tolerable o no, han ido cambiando a lo largo de la Historia casi tanto como la moda o los conceptos estéticos. Ética y Estética.

Las leyes provienen de unos valores y esos valores dependen de ideologías y cosmovisiones colectivas no pocas veces condicionadas por los grupos de poder y las élites, los poderes de este mundo, visibles e invisibles.

Otro inconveniente de las leyes es que luego hay que interpretarlas. Pero así, bote pronto,  me estoy viendo que clásicos del cine, como las obras de Leni Riefenstahl pueden verse prohibidas. O, ya puestos, el “nacimiento de una Nación”, de Griffith, por racista e incitación al supremacismo blanco. O qué decir de "lo que el viento se llevó" , para muchos un blanqueamiento (nunca mejor dicho) de una etapa esclavista e inhumana. Y todo el cine del Oeste, pues en la mayoría de los “Westerns” se transmite una idea positiva del genocidio de los indios de las praderas.

Y, digo yo que además de prohibir el  “Mi lucha”, habría que prohibir el Manifiesto Comunista y el Capital por incitar al odio de clases.

Lógicamente, se acabará prohibiendo la Biblia, el Talmud y el Corán, por las humillaciones y desprecios que se encuentran en muchas de sus páginas hacia el género femenino. Y, cómo no, al "divino marqués" de Sade, apologista de la violencia contra las féminas. Y casi toda la Literatura y Cine eróticos, que denigran a la mujer. Por supuesto seguir el camino empezado: Derríbense
las estatuas de Colón, Pizarro y Cortés en toda Iberoamérica. Pero , ya puestos, todo el Arte clásico, sobre todo las estatuas de emperadores romanos, esos inspiradores (literalmente) del fascismo . Destruir el Coliseo, las pirámides del antiguo Egipto y casi toda obra derivada de un sistema esclavista y/o teocrático. Ah, y volviendo a Hispanoamérica: piqueta y bola de derribo a Catedrales, Universidades y los cascos históricos de tanta ciudad, vestigios del eurocentrismo opresor.

Qué demonios, a prohibir casi todas las Artes Plásticas y buena parte de la Literatura , por sexista.

Eso sí, si lo que pretenden es que la gente no lea las “obras prohibidas”,  que no olviden lo que pasó con la “ley seca”.

φώς τοῦ κόσμου Luz del Mundo

Carry on my wayward son

There'll be peace when you are done

Lay your weary head to rest

Don't you cry no more

Carry On Wayward son, Kansas

Es noche cerrada. La noche más oscura , la que precede al amanecer. Y en una torre cercana, en un piso elevado, una luz brilla toda la noche. Luces de Navidad me saludan en mi madrugón hacia el autobus, hacia la jornada laboral

Es noche cerrada, el termómetro se acerca a los 0º C, y sigue haciendo frío en mi alma. Ni hay pastores en Belén ni campanilleros que me hagan llorar.

Pero hay una luz en una torre cercana . Y hay una luz que no se apaga. La luz del solsticio, la luz de Dios

Las Navidades del s XX, musgo, corcho y espumillón, eran un mar de luces: color en escaparates, terrazas, ventanas, calles y hasta en árboles. ¿Falsedad, costumbre,Fe verdadera? : De una u otra manera, pero era un tiempo muy especial, el tiempo más especial, “le temps de lÁmour , le temps des copains”... et des familles

Mas ahora los Reyes y los Belenes son retrógrados, algo tan del pasado como ir a Misa del Gallo, cantar villancicos o Castilla la Nueva. Lo “cool”, lo papichulo es adorar a caricaturas de santos reconvertidos en gordos barbudos color poca-cola y elfos cantarines.

Ya no sé qué me cansa más, si el “felices fiestas” neutro y consumista o el feliz solsticio. Ay, el solsticio, que yo también he celebrado: antaño patrimonio de neopaganos de todo pelaje y no pocos malotes fasci-nordicistas. El solsticio cuya celebración hoy día es el despiporre de Viriato en bicicleta: felicitan el solsticio mis ex-compis de Equo, los del mandil , los vikingos de sofá , los nostálgicos de una república que no conocieron , los nazis de mercadillo, y hasta las hembristas-sorosistas.

Quieren , quienes no deben ser nombrados, que no creamos. Al menos en el Dios cristiano, el de la religión más molesta para sus planes globalizadores. Se empeñan, año tras año, en recordarnos las coincidencias de la Navidad cristiana con otros ritos, creencias, religiones, mitologías y tradiciones ancestrales. Aculturaciones y suplantaciones. Saturno, Mitra, Yule y sus celebraciones , sean celtas, nórdicas, rosacrucianas o retrofuturistas. 


Todo sea a mayor gloria de una nueva “religión” oficial y única para todo “Occidente”, un sincretismo homogeneizador en el que caben desde la trivialización del budismo o el yoga hasta los cultos wiccanos y la adoración de la Pachamama. (1) 

Desde 1789 empeñados en cambiar el calendario juliano, el gregoriano o el cristiano por un calendario laico ad hoc, y las procesiones católicas por Mademoiselle Aubry “tocada con el gorro frigio y llevada en solemne procesión, entronizada como diosa Razón”

Que sí, que vale.Lo que queráis. Qué mas da la Navidad, el solsticio o décadas de recuerdos. Que todo son mentiras. Pero como dijo el otro: no creo en la Iglesia católica, que es la única verdadera, mucho menos voy a creer en la tuya (que ni siquiera es religión).

Como decía mi profesor de Filosofía en 1985, ya no hay valores inamovibles, salvo los consensuados. Y mañana, como en el Ateneo en 1936, se votará para decidir, democráticamente, si Dios existe. Vamos, dejen de pensar en hipotecas metafísicas. Nietzsche ha triunfado y punto.Si dan igual 8 que ochenta, si todo tiene el mismo valor, nada vale. 

Nos dijeron que tenía que llover a cántaros, que había señales “de que la siesta se acababa” , que los poemas estaban escritos en las paredes del metro y que debajo del asfalto estaba la playa. Y todo era mentira.

Se acaba el año. Y en una peculiar voltereta del destino, vuelves al pueblo en el que permanece , mudo testigo de la Historia, el puente que tu bisabuelo materno diseñó, la tierra en la que reposan tus abuelos paternos y el coche en el que se conocieron tus padres Y en ese pueblo, tras una jornada plena de emociones y vivencias, entras en la iglesia en la que hace sólo semanas rezaban por el alma de tu último tío. Y preguntas al de arriba, te preguntas a ti mismo, qué/quién eres, y para qué estás aquí. Una anciana os da una estampa de la Virgen del Carmen para encomendaros a su blanco manto en la vuelta a esta Gomorra mesetaria. Casualidades, señales, qué se yo.

Un año más se acaba, con nuevas bajas en el equipo pero con muchas ganas de seguir jugando , aun a sabiendas de que el partido está amañado.

Bailando en la oscuridad, viendo una luz en la lejanía. Vislumbrando en el ocaso de los dioses la cruz del siglo, iluminada en la noche. 

Es noche cerrada. La noche más oscura , la que precede al amanecer. Pero hay una luz . Una luz que no se apaga. La Luz de Dios.

Mordordrid, 11 de Nivôse de 230

(1) Caramba, ¿no se encamina el Vaticano hacia esa misma confluencia?)