viernes, 8 de diciembre de 2023

John 40 80 23

El pasado 9 de octubre habrías cumplido 83 años.  Un 8 de diciembre (en España un 9 ) de hace 43 años fuiste asesinado a las puertas de tu casa. 

Icono intergeneracional, rebelde sin causa, genio atormentado, miembro clave de la mayor leyenda de la música popular, le pese a quien le pese.

Igual que tuviste admiradores incondicionales e incluso seguidores que te adoraban como a un santo laico del Rock and Roll , tuviste detractores, enemigos y gente que te odió por tus obras y/o por tus palabras .

Quisiste ser un héroe de la clase trabajadora pero imaginaste un mundo sin religión ni patrias en consonancia con las grandes transnacionales y los que nos explotan sin fronteras.

Dijiste que todo lo que necesitamos es Amor, pero abandonaste a un niño y a su madre. 

Al final solo me identifico 100% con dos letras tuyas, Nowhere Man y I’m a loser.

Parafaraseando al más grande poeta: no, no eres tú mi cantar. No quiero escribir ni puedo a ese John Lennon icono del pacifismo más ñoño cantando con velas el Imagine. No, prefiero recordar al joven atormentado de Help! , aquel que se lamentó de haber  llegado a ser más popular que Jesús (aunque se le malinterpretase ), el que cantó al amor desde la nostalgia en In my life, al roquero de I don’t want to spoil the party, al espiritual  de Across the Universe, el surrealista de I am the Walrus o al huérfano desgarrado de Julia o Mother. 

En todo caso, héroe o villano, solo fuiste un ser humano. Con sus grandezas y sus pecados. Donde estés ahora, solo el Altísimo lo sabe. Pero espero que al final de tus días volvieses tus ojos a Él y que algún día nos conozcamos. De una u otra manera tu genio cambió mi vida y la de millones. Y solo por eso, en este día de tantos recuerdos, gracias. 

martes, 7 de noviembre de 2023

A cántaros

 

"ALGÚN DÍA LLEGARÁ UNA VERDADERA LLUVIA QUE LIMPIARÁ LAS CALLES DE ESTA ESCORIA." 

(TRAVIS BICKLE, TAXI DRIVER)


Ojalá, Travis, ojalá.  Mira tú que cuando los mercaderes del templo han decidido, asamblea de majaras a lo "revuelta en el Frenopático"(1)  que el cambio climático es dogma inamovible de ciencia.  Cuando todo parece perdido, vuelve la lluvia. Vuelve el otoño. Un otoño como los de antes -viento. lluvia y frío- Cielos grises pero esperanzadores. Esperanza en la ira de Dios .


Ya podéis fumigar todo lo que queráis, reuniros en el puente de Bilder , destruir presas , arrancar olivos , doblegar voluntades y lobotomizar a masas de televidiotas.

El Dios de la Lluvia es más poderoso que todos vosotros, que vuestros ejércitos, vuestros contables y vuestros periodistas. 

Pablo Guerrero  ya "cantuvo" en su día eso de que tenía que llover a cántaros. Solo que cuando él predijo lo de "Ellos seguirán dormidos /En sus cuentas corrientes de seguridad/ Planearán vender la vida y la muerte y la paz" pensaría sin duda en los burgueses de la España franquista y en su mundo hipócrita y decadente. Quién le iba a decir que 50 años después los que "lucharon" contra el régimen y sus hijos serían unos burgueses iguales o peores, que nos vendieron y venden una sociedad igualitaria que en realidad es un gran zurullo postmoderno, un excremento nieto del mayo del 68 reconvertido en un cóctel de ideologías progres, woke y hembristas. Mucha escenografía para un guión tan plano.

Hoy, como en 1972, seguimos sufriendo sequía de Justicia Social y de verdadera igualdad. Seguimos en manos de usureros y vende-patrias. 

Los herederos de los señoritos y de los que tiraban adoquines en París o Lavapies siguen gestionando nuestras vidas terrenas.  Apoyados por los tontos útiles, los Borjamaris de Serrano o los punkies de la Moraleja. 

MamPPorreros de Bruselas, PSoemetidos a Rabat, PortavoXes de Telaví que te vi y aliades pudrimitas , administran las directrices de la Plutocracia que de verdad manda.  Pero con perspectiva de género e inclusividad, eso sí. 

"....Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian
Que la siesta se acaba 
Que la siesta se acaba
Y que una lluvia fuerte, sin bioenzimas, claro.
Limpiará nuestra casa
Limpiará nuestra casa
Hay que doler de la vida hasta creer
Tiene que llover
Tiene que llover
Tiene que llover
Tiene que llover a cántaros (...) 

El caso es que ya me da igual que llueva, nieve o sople el siroco. Esta semana hemos perdido a nuestro último lucero, en marzo perdimos al penúltimo. Al final el tiempo es ceniza, y el Amor la imagen de un recuerdo.


Tiene que llover, sí. Pero fuego. 






lunes, 30 de octubre de 2023

18 + 40



Cómo se pasa la vida….hace 40 años en otro mes de octubre este aprendiz de “escribidor” llegaba a la mayoría de edad.  El que en anteriores entradas de este blog  se ha dejado  llevar por los recuerdos por lo que no quería divagar con lo mismo . Pero es que 40 años son mucho. 

40 años duró la dictadura (que en realidad fueron 36 años; aunque para algunos continúa, transmutada en partitocracia burguesa) . 


1943-1983: 40 años. Da vértigo pensar los cambios tan profundos que el mundo experimentó en esas 4  décadas: de la guerra en las estepas de Rusia y los aviones de hélice a los Concorde,y el peligro nuclear,  de la radio a la televisión, de los trenes de vapor a los “bala”,  la carrera espacial,  del swing al Heavy Metal y el tecno-Pop pasando por todas las edades del Rock and Roll….El mayo del 68 y todas las revoluciones culturales, sexuales y musicales, Corea, Vietnam, Afganistán y el patín de la Verbena 

En España , “de la alpargata al 600” y del 600 al Seat Ritmo , del Movimiento al primer gobierno del PSOE, de las camisas azules a los polis de marrón. De las misas en latín a Bob Dylan en las iglesias. 
Los 40 y 50 del hambre , los 60 del desarrollismo, el baby boom , los yeyés y el turismo, los 70 de la apertura , el destape, el 1,2,3,. Hasta llegar a la segunda mitad de los 70 y los primeros 80: convulsos y excitantes libertad salvaje, años de plomo y caballo , duros y violentos pero cargados de ilusión, esperanzas , ideas y vida. La “generación límite” que cantaba Mike Rivers.

En cambio 1983-2013 : No me acabo de creer que esa misma medida de tiempo haya pasado entre los días de Instituto y frontón al momento actual. En general parece que no hemos cambiado tanto: los aviones siguen siendo de reacción, no vivimos en ciudades submarinas ni hemos colonizado otros planetas, como nos prometía el retrofuturismo de nuestros años mozos. 

Cierto es que la tecnología e Internet han sido revolucionarios: si en 1983 nos hubiesen dicho que podríamos llevar en la palma de la mano un dispositivo que nos sirviese para hablar por teléfono, conectarnos con personas en todo el mundo via redes sociales, hacer fotos o grabar películas...y hasta hablar por teléfono. Ciencia ficción, sí.

Pero no la que creimos. Un poco desilusionante , sí. Y cada vez más convencido que nos encaminamos hacia un mundo peor en muchos aspectos.  En el que Netflix y los videojuegos hacen de opio del pueblo, un rebaño cada vez más sumiso y obediente.

40 años 40 

Qué largo se me está haciendo el Apocalipsis

martes, 17 de octubre de 2023

De goledores, Pivots , Bases y granjas humanas


Como ya me he lamentado en alguna que otra entrada de este blog parece que esta sociedad competitiva , burda copia de anglosajones y japoneses, solo valorase a los "números uno". 

Ídem en nuestro mercado laboral No sé si en todos los ámbitos, pero la tendencia que yo veo a mi alrededor es esta. Los resultados están bien, claro que sí. Y los números. Pero esa obsesión con los números, con cuantificar todo, con la productividad. Pero la productividad  entendida esta como número de contactos/hora o de ventas inmediatas. El cortoplacismo español. Cuanto más mejor. El burro grande, ande o no ande. Y el que venga detrás, que arree. Parece ser que a algunas cabezas pensantes de ciertas empresas (quiero creer que no todas) priman la cantidad sobre la calidad. Vale, es una apuesta. Una apuesta que a la larga puede llevar a perder clientes. Pero si no eres una PYME y tus ventas son muchimillonarias, qué más da. Al final no hemos avanzado tanto desde los días del trabajo bien hecho. Vivimos los días de la hamburguesa , y si pueden ser  100 hamburguesas la hora, mejor. El cocido ha muerto, la artesanía es historia. 

Nunca creí que escribiría una entrada con alegorías deportivas. Pero el deporte , en el que parece que se refleja toda la sociedad, es un buen símil . 

El culto al pichici, al mayor goleador, al que más canastas mete. Eso no me parece mal en deportes “individuales” (atletismo, tenis, karate…) en los que gana el mejor, el más rápido, el más fuerte. 

Pero la mayoría de nuestros en torneos laborales, digo, entornos laborales  no son para héroes solitarios. 

Se nos lleva años aleccionando, y con razón, con el cuento del trabajo en equipo. Yas sabemos que un campeonato no lo gana el goleador en solitario. Un delantero, un pivot, no podrían contribuir a la victoria sin defensas, sin aleros, sin escoltas, sin bases, sin porteros. 

Si por el número de goles metidos se juzgase a Iker Casillas , o a Magic Johnson por el número de canastas (que las hacía) no habrían sido nunca leyendas del deporte.

En nuestras modernas granjas de humanos productores solo se valora a la gallina ponedora que pone más huevos, aunque luego esos huevos sean tóxicos.

El día que el equipo pierda el partido , el campeonato, la copa, la liga, la conferencia Este, alguien se lamentará de haber fichado solo goleadores. O no. 


miércoles, 27 de septiembre de 2023

De señales, presagios y Esperanza

 A mediados de agosto todos los años es el aniversario del fallecimiento de mi madre.




En estas y otras fechas destacadas suelo acercarme a orar o a meditar a un paraje muy especial para mi y para mis compañeros de los años dorados. Se trata del que llamábamos "el parque de la Virgen", ubicado a los pies del Hospital Clínico, entre este y el museo de América.

Allí solíamos ir la pandilla de la parroquia de santa Rita a celebrar el fin de curso, organizábamos algunos de nuestros picnics, reuniones y demás akelarres juveniles, entre alegres cánticos acompañados de guitarras españolas y zumo de cebada fermentado.

Pero no era un jardín más de Madrid. En su solar estuvo en tiempos un asilo  , el Asilo de Santa Cristina( Y en ese asilo estaba una imagen de Nuestra Señora , imagen que sobrevivió milagrosamente a la guerra (in)civil que asoló nuestro país entre 1936 y 1939 . (1)

Desde jóvenes nos sentimos fuertemente vinculados a ese paraje y a esa imagen. Que nos acompañó en momentos de felicidad y en momentos de duelo. 

Precisamente a pocos metros de allí, en el Hospital Clínico de san Carlos , exhalaron su último aliento tanto mi madre como mi padre. Y no muy lejos otros amigos y familiares, como recientemente mi muy añorado José Luis.

El caso es que hasta allí me acerqué una tarde a mediados del mes de agosto,  aprovechando que había quedado en el cercano bar Riaño con dos viejos amigos de aquellos dias de juventud. Hasta allí pues me llegué, a pensar, a sentir ,a llorar y  rezar por vivos y muertos

Cada vez creo menos en las casualidades y más en las señales. O quiero creer en ellas. Llevo meses preguntándome por el sentido de todo y pidiendo al Cielo una señal.

Pues bien, cuando abandoné el parquecillo camino de mi cita con los viejos camaradas alcé mis ojos hacia el edificio del Hospital. En concreto hacia el ala y el piso en el que tan solo unos veranos antes mi Madre había fallecido. 

Y alllí, a gran altura, sobrevolando los cielos, a muchos metros sobre el atico del Hospital, la vi.Un águila. Ignoro de qué especie, aunque no me imagino por las cercanías de la gran ciudad a uma gran rapaz ibérica como el águila imperial o el águila real. Posiblemente un águila ratonera desplazada desde la cercana casa de campo. 

¿Casualidad o señal ? Al final, como en Tolkien, cuando todo parece perdido llegan las águilas.

Como una señal sobrevuela el ala del hospital desde la que partiste, casa de dolor y muerte, hacia el Cielo.


Este verano las aves me han enviado señales contradictorias. La paloma que acudía a mi ventana, la urraca que apareció muerta en mi calle. Los buitres que sobrevolaban el valle del Arlanza cuando acudí este pasado fin de semana con mis compañeros de la Asociación Castilla hasta las venerable ruinas de san Pedro. 


Y el águila. Presagio desde los tiempos de Fernán González.  


No pierdas nunca la esperanza, el águila volverá a alzar el vuelo.






(1) VIRGEN BLANCA DE MONCLOA:

A espaldas del Hospital Clínico nos encontramos un templete con la imagen de la Virgen de la Inmaculada, conocida popularmente por la Virgen Blanca o Virgen del Asedio. Es el único resto que quedó del Asilo de Santa Cristina, desaparecido durante la funesta Guerra Civil al encontrarse en el terrible frente de Moncloa. La imagen se salvo de las bombas, milagrosamente, al ser protegida en trincheras, aunque su rostro quedo desfigurado por los impactos de balas y así continua.
El Asilo de Santa Cristina fue construido en 1906, por iniciativa del alcalde Alberto Aguilera, en cuya capilla fue enterrado. Tenia una capacidad de 1.261 plazas para niños y niñas de cinco a quince años y para “ancianos” de 55 en adelante. Desapareció durante la contienda en 1939, de aquí que también se denomine a la Virgen como la del Asedio.

El actual templete lo construyeron, pagaron y conservan los vecinos de la zona, el resto del parque de la Virgen Blanca se encuentra algo descuidado y es una pena, teniendo en cuenta su situación frente al Hospital Clínico, ya que podría ser un magnifico lugar para esperar consultas o para pasear los enfermos, familiares y trabajadores del centro, encomendandonos todos a quien, además de otras muchas cosas, es Salud de los Enfermos, Consoladora de los Afligidos y Auxilio de los Cristianos.
©José Luís CadenasX (modif.)




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