La tercera: ahora sí es abril aunque no en mi corazón

J

Jueves Santo, un año más. O un año menos. O el último año, solo Dios sabe. 

Hace 11 años, año arriba, año abajo, empecé a soltar mis neuras, meditaciones, ideas y memorias desde este diario de a bordo de navegante . De holandés errante por un océano de sufrimiento. Pero ya ni  para escribir bobadas sirve ese niño que prometía. Vanitas vanitatum et omnia vanitas. (1)

Dudaba sobre cuál sería la tercera publicación de este año, que preví para marzo. Ya es crónica la sequía de este blog. O más que sequía, procrastinación, ya que ideas siempre ha habido en esta loca cabeza.

Ideas que oscilaban entre mi defensa del mal llamado “hombre blandengue” y mi reivindicación de otras formas de entender la masculinidad hasta la reflexión sobre (precisamente)los machos alfa, o beta  que inspiraron y marcaron mi manera de afrontar la vida en una u otra manera (2) 

Pero hoy no es ese día. Hoy es Jueves Santo, el día en que el Dios hecho hombre instituyó la Eucaristía, el día del Amor fraterno, el día en que la Historia de la Humanidad empezó a cambiar.

Un día en el que tendría que haber estado escribiendo sobre la conversión de las personas, mi redención personal y el Amor como única solución a los males de este planeta. 

Pero hoy no es ese día. Miento muy mal : es uno de mis defectos o virtudes. 

Sé, si el Criador la mantiene en esta vida, que el águila volverá a alzar el vuelo . Algún día. Aunque esta águila no sea más que un pobre gorrión con ínfulas(3)  . 

Hoy ese alma de gorrión está rota . Y no solo no vuela , sino que repta sobre las losas recalentadas por este sol antinatural , fruto de la geo-ingeniería de los hijos de Satán.

Alma rota, atravesada por tres espadas: la de la muerte, la de la incomprensión y la  de la duda.

Solo sé que no sé nada, pero sí que sé que si tiene algún sentido este dolor que me despedaza el corazón será para ofrecérselo al que sufrió la incomprensión, la burla y el odio de sus propios hijos. 

Decía Cesare Pavese que el sufrimiento es inútil. Yo prefiero pensar, con las Santas y Santos , que el sufrimiento me acerca a ÉL 

Ojalá.

Hoy, 8 días después de la muerte del ser más puro , dulce y cariñoso que he conocido en décadas , mi corazón está más muerto que vivo. 

Pero sé que si Dios es Amor como me enseñaron y siempre creí, todas estas lágrimas tendrán algún sentido. Si no fuese así nada de este tendria sentido y no merecería la pena seguir en este absurdo existencial sometido a la angustia vital y las contingencias. Pero yo no pienso asi, no. No soy un cenizo fumador de pipa ni me veo departiendo con Simone de Beauvoir y Camus en un café parisien

Quiero seguir creyendo en esa fuerza trascendente y sobrenatural que dota de significado a los días de nuestra vida. Solo así podre sobrellevar y asumir, aunque no lo entienda, la muerte de mi pequeño ángel sin alas.

Vuela alto, Mila. Te queremos.

(1) Las entradas de este blog tuvieron cierta continuidad, sin llegar a una precisa periodicidad. Causas diversas, exógenas y sobre todo endógenas, en las que no voy a entrar  llevaron a que las publicaciones fuesen cada vez menores y más espaciadas en el tiempo. Y así, de las varias publicaciones al mes  de los primeros años se fue pasando a entradas mensuales, trimestrales...sin más criterio que mi ánimo y tiempo libres (cada vez más escasos) circunstancias técnico-informáticas (aunque esto último es una vil excusa, “querer es poder” y ya hace meses que me prestaron un dispositivo informático que no tardaba en arrancar horas y que no se cuelga cada poco tiempo. Mi perfeccionismo paralizante tampoco ayudó. Quería publicar poco y bueno pero, al igual que con mis interminables novela y poemario, lo perfecto resultó ser el peor enemigo de lo bueno. Y al final ni bueno, ni malo, ni nada. 

(2) y que, salvo mi padre , mi hermano y poco más resultaron ser como el “Bell Boy” de la película (y el disco ) “Quadrophenia”. El dandy, el líder político, el héroe de internet, el presbítero carismático, el guía de la revolución nacional castellana. Todos, sin pretenderlo ellos mismos, una farsa. Como yo mismo. 

(3) otra entrada prevista de este mi blog, sobre gorriones, palomas y urracas y que también voy posponiendo 

La Segunda: aún no es abril, pero me acordé de ti

April, come she will

When streams are ripe and swelled with rain

May, she will stay

Resting in my arms again

June, she'll change her tune

In restless walks she'll prowl the night

July, she will fly

And give no warning to her flight

August, die she must

The autumn winds blow chilly and cold

September, I'll remember

A love once new has now grown old

 

Pensé en su día dedicar uno de mis cuadernos de Pop y Rock ( y Folk Rock) a mis admirados Simon & Garfunkel, ángeles hebreoamericanos de un Nueva York de contrastes brutales. Luego me percaté de lo colosal de la empresa, y pensé en centrarme en varios Lps emblemáticos. Y así empezaré por ese álbum que marcó un antes y un después en la historia del Folk Rock y de buena parte de la música popular: Sounds of Silence. Pero, como diría Aragorn, hoy no es ese día

Hoy me voy a detener en una de esas joyas del Lp, una sencilla delicia que sintetiza lo mejopr del talento de Paul Simon como compositor y como poeta urbano de los años 60 del siglo XX.

Una joyita intitulada “April, come she will”, que llegué a adoptar como propia y a copiar a mediados de los 80 en una de mis composiciones/poemas favoritas: Octubre llegará.

Trascurre esta deliciosa tonada entre los meses de Abril y Septiembre. En Abril, ella vendrá. En Mayo permanecerá. En Junio , su melodía cambiará. Y en Julio volará. En Agosto su presencia morirá. Y en septiembre, un amor que fue nuevo pero envejeció, un amor efímero, habré de recordar-

Caprichos de la vida: si cambiamos abril por octubre mayo por noviembre, junio por diciembre, julio por enero , agosto por febrero y septiembre por marzo tendremos la historia de uno de mis amores, el más real pero a la vez el más ideal. 

Simon, esto es solo el comienzo. En breve vamos a por los Lps  

De poetas, héroes y Santos

Érase un pais de poetas, santos y héroes. Un país de Quijotes, Soledades, Vencidos y pícaros. Un país que era muchos países, un lugar dividido no en dos Españas, sino en muchas más.

Dividido en tribus desde antes de Roma, gobernado por gentes que no le tienen amor, sumido en la tiniebla de las luces y en la opresión de la libertad

Un país en el que tras una última guerra, que el demonio maldiga eternamente , los vencedores no pudieron acallar por mucho tiempo la voz de los poetas malditos del bando perdedor.

Vencidos, como León Felipe. Muertos de hambre y miseria, como Miguel Hernandez. Asesinados por la barbarie como García Lorca. Cubiertos por el polvo de un país vecino, como el gran maestro Machado. Al que incluso las enciclopedias “franquistas” consideraban el más grande poeta del siglo. Caso aparte fue don Miguel, que llegó a creer en el socialismo y la república, tuvo el rifirafe aquel de la Universidad con Millán Astray, y al final murió al poco de empezar la contienda desengañado, harto de “los hunos y los hotros”

A todos ellos los estudié en ei colegio cuando aún vivía el dictador. Nadie nos prohibió en ese supuestamente atroz y opresivo régimen estudiar a los maestros. Incluso un cantautor (catalán, para más inri) musicó algunos de sus poemas, y así los aprendieron generaciones.

Pero también estudié a los santos, los místicos y a los héroes de la “unidad de destino en lo universal”, Pelayos, Viriatos y Teresas.

¿A todos? No, algunos quedaron durmiendo el sueño de los justos, como el almirante vasco que derrotó al inglés en Cartagena de Indias.

Hace décadas que murió el dictador, muchas más han pasado desde fin de la guerra, aunque muchos, que no la vivieron, siguen empeñados en volver a la misma o a recrear sus causas.

Los poetas son utilizados por fanáticos sectarios para justificar su utopía criminal , su “mundo geñiz” su 1984 proletario y ateo. Los héroes y los santos son utilizados por patrioteros de torito Osborne y éxitoas deportivos a los que no les importa que la mitad de su país agonice entre despoblación y abandono.

Es curioso. En los días del régimen se respetaba a los poetas vencidos, aunque fuese a nivel popular, académico y escolar. Hoy día en cambio un guionista de mayor o menor valía puede permitirse la burla de uno de los insignes españoles que dieron todo por la patria común. Esto sólo pasa en esste país de resentidos, endofobia y complejos. El único país en el que la leyenda negra creada por sus enemigos se la creen a pie juntillas los propios nativos. 

Curiosos y absurdos tiempos en los que los Comuneros, caballeros cristianos y patriotas castellanos son reivindicados por marxista- leninistas internacionalistas o por liberales decimonónicos, o en los que la muy católica y tradicionalista María de Pacheco ha devenido icono de feministas filoetarras

Tiempos en los que Blas de Lezo se ha convertido en el portaestandarte de una “nueva” derecha liberal que es aznarismo 2.0: OTAN, FMI, UE...o sea todo lo contrario a la Soberanía e independencia nacionales que defendió el héroe vasco.

Y en esas estamos. Y yo, como don Miguel, cada día más hastiado de tanto cabestro, aunque (de momento) no nos maten por la bala, sino por el asco o la indignación.

Érase un país de poetas y héroes. Los giliprogres de la izquierda endófoba y postmoderna pasarán. La derechona de pulsera rojigualda insensibñe al dolor del pobre pasará

Los poetas, los santos y los héroes vivirán para siempre en nuestro recuerdo. Y a nosotros, ¿quién nos recordará?

---Y no amanece

Y mientras el alba contra tu futuro, pobre niño,

negras olas rompe / ya no sabes 

si en el último pájaro de alas rotas
de tu corazón quedan vida y esperanza

Si tras cada puerta que abres se cierra sobre ti el vacío

te preguntas si podrás sobrevivir un día más

Largo es el camino que te aleja del hogar

Oh, niño, oh querido.

Insomnes las horas

y solitaria la noche

Para el pobre alma atormentada

que busca la luz

y sólo encuentra duda y dolor

Esta mañana abriste los ojos y el silencio te susurró

que algo no iba bien

Al darte cuenta de que estabas solo, quisiste caer de la cama y volver a llorar

Triste niño huérfano; ¿A dónde irás? ¿Quién te guiará?

No hay camino cierto y grande es la mar

pues nunca la dijiste cuánto la necesitabas

Vuelve a salir el sol sobre tu libertad

y te preguntas si queda vivo algo en tu corazón

(basado en “this morning” de Justin Hayward)

Pepinillo Amargo

"...Perseguí la justicia
que se me negó.
He transformado
mi odio en valor,
en deseo de vivir mañana.

Esperé,
pero nadie llegó,
nadie llegó.

Esperé,
en la puerta de atrás del paraíso (...)

La Frontera, 1985

El pepinillo ya no es tan mordaz. El pepinillo ya no es tan ácido. En el último año se ha prodigado poco. No se ha trasformado en odio el  dolor, ni el odio en valor. Han pasado muchas y pocas cosas en sólo dos años, buenas, malas, mejores y peores. Pero hay un momento que hace replantearse todo, algo que desgraciada y afortunadamente sólo ocurre una vez en la vida. 

Ella. Ella. Ella que te dio la vida, ella que te dejó algo de muerte al marchar. Si hay varias vidas en cada vida, más en unas que en otras, también hay varias muertes. Una parte de mí murió con mi abuela, otra parte con mi padre, otras pequeñas porciones con amigos y parientes. Pero con mi madre se fue una gran, gran, gran parte , se devoró una buena parte de la tarta de vísceras y sangre, ventrículos y aurículas que mueve a este insignificante primate. Ya se soplaron las velas de cumpleaños, y la fiesta se acabó. La tarta no se compró en la casa de las Tartas de la calle de Galileo, sino en el Tartalia de Aluche. 

No. Con ella murió lo mejor de mí, y no me di cuenta en su momento. Más dura será la caída, más doloroso es siempre despertar. Ya no hay mañanas de lotería en pesetas, ni invierno ni niebla en este infierno de eterna primavera. Ya no hay futuro ni esperanza, ni promesas ni sueños eternos. Ya no hay poesía ni novelas ilustradas, ni juegos en el patio del colegio. 

Es la vida, me dicen, que es lo mismo que decir nada. ¿Qué es la vida? una ilusión, What is Life? WTF? "Vivir, morir, tal vez soñar" 

Como dijo el otro, no sabemos quienes somos, ni de dónde venimos, ni a dónde vamos, y encima llegaremos tarde. Algunos llegamos tarde a casi todo. A otras cosas ni hemos llegado. Y a algunas ya nunca

Fascina la vitalidad de algún anciano nonagenario que se aferra a su vida, a su casa, a su barrio, cuando ya todo está escrito en el libro de la vida. A otros nos duele hasta el respirar.

Podría escribir los versos más tristes esta noche, tras escuchar a la bellísima Agnetta cantar eso de ¿dónde quedó el verano? Aquellos veranos sin preocupaciones ni hipotecas a orillas del Henares, cuando en el transistor Sanyo cantaba Elena Francis o aconsejaban los cánticos populares de Mocedades, Abba o Boney M. 

Esta noche el pepinillo está cansado. Perdido y huérfano de nuevo. Sin certezas y a la deriva

Y mañana volverá a amanecer a mi pesar. Hasta mañana