La quinta (de os Molinos) : De Tres cruces o más, old friends y las aguas de abril

«Venid a mí todos los que estáis cansados y agobiados, y yo os aliviaré. Tomad mi yugo sobre vosotros y aprended de mí, que soy manso y humilde de corazón, y encontraréis descanso para vuestras almas. Mateo 11, 28-30

De nuevo Abril. Las ranas toman el sol en el arroyo canalizado, las praderas explotan de color floral, los conejos ramonean en sus refugios suburbanos. La vida vuelve, o sigue. Aunque no para todos.

Paseando por los parques vienen a mi recuerdo otras primaveras. Hace 40 años, por ejemplo. 1983, entre la Alcarria y Madrid, guitarras españolas en la Plaza de España, dos jóvenes sobre un escenario parroquial. Sueños de juventud y canciones de los Beatles. Cuando existía la primavera, las aguas paseaban por los regatos y le comprabas el “Quadrophenia” de segunda mano a un compañero del Instituto.

Quadrophenia , el doble Blanco y A night at the Opera. Qué discos más distintos para una misma época. “ A time of inocence, a time of confidences” (1) que decía otra canción que escuchaba en esos días . Los alegres muchachos éramos felices con una botella de cerveza, una guitarra y una pradera.

Dónde estarán esos muchachos. De alguno sé algo: uno , que era un líder político, se fue a Toledo a vivir una vida normal haciendo fotografías y estudiando alemán con ,oh casualidades, una historiadora , escritora y amiga de mis años comuneros y toledanos (2) . Otro , que era un genio de las Letras, se fue a Guadalajara ; ignoro si llegó a publicar alguna de sus genialidades, y consiguió “trabajo de banquero, bien retribuido” (3) . Solo espero que algún día , si Dios quiere, volvamos a cruzar nuestros caminos. El tercero, pionero del castellanismo y contumaz aficionado a la tauromaquia está siempre en mi corazón aunque su afición a las bebidas fermentadas y su radicalismo motiven que no sea santo de la devoción de mi esposa. Y el cuarto hombre, caray, es un sacerdote mediático, escritor y musico, al que el destino o la mano del Arquitecto Supremo ha puesto en mi camino recientemente, designios inescrutables en un momento en el que mi Fe se tambalea de nuevo. (4)

Hubo más compañeros, pero no sé de ellos y ahora no les voy a recordar.

1983. Cuando la primavera nos visitaba entre la calle de los Reyes y Bailén, entre Amaniel y el parque del Oeste. Cuando las aguas de abril y el limpio sol fertilizaban la tierra y nos daban vida,alegría y esperanza. A veces parece que fue ayer. 40 años, qué barbaridad :toda una vida. Cuánto tiempo perdido. Cuánta vida encontrada. Cuanta muerte.

Cuatro décadas después, cuando ya parecía que mi vida tomaba rumbo hacia la divina providencia, otra cruz se clavó a mi Gólgota privado, torpedo directo a la línea de flotación de mi alegría. Y me hizo la Pascua. La cruz del dolor por la pérdida de mi pequeño ángel con bigotes y pelo largo. Su ronroneo se apagó en marzo, lo apagamos para evitarle sufrimientos inútiles. Ángel sin alas , antidepresivo peludo, mi pequeña gata que se ha ido prematuramente. Mi pequeña inmensa cruz de dolor. Otra cruz más.

Si alguno quiere venir detrás de mí, que se niegue a sí mismo, que tome su cruz y que me siga ( Mateo , capítulo 16 )

Dicen que la infancia muere definitivamente cuando mueren los padres. Vi marchar a mi madre hace unos años. Mi padre partió unos cuantos más. Mis tíos ya no están, salvo una tía materna. Amigos del alma, compañeros y concañeros también han partido hacia lo desconocido . Pero mis gatos ….tres cruces, tres pérdidas prematuras, tres vidas jóvenes que podrían haber estado con nosotros más tiempo. Mucha gente no puede entender este sentimiento y este vacío “solo era un gato “, dicen. Yo ya no voy a entrar en discusiones estériles.

El Amor es Amor y es lo único que da sentido a este sinsentido. El Amor en sus distintos grados y variantes. Y todo Amor viene de Dios, Eso es lo único que importa. Eso es lo único que me importa ahora. El Amor que nos dejaron y que permanece. Mayor o menor. Y la huella en nuestras vidas. Chiripa, Gus, Namir, Kira, Cooper, Milagros fueron amor desinteresado y puro. En la noche os recuerdo pero ya no tengo vuestros lametones , maullidos o ladridos de afecto.

Luis Mari, Victoriana, Vicente, Consuelo, Virginia, en la noche os llamo pero no me respondéis. Solo soy un niño huérfano llorando sobre los campos y los ríos.

Pepe, José, Maisina, Luis, Encarna, conversaciones pendientes, ciudad tan vacía.

Hoya, Manolo C, Paco Potros, Pepe J, Nacho M, Fernando, Ina, Gelete, José Luis...siempre en mi recuerdo. Los bares, los parques, la sierra, la vida están incompletas sin vosotros.

Escucho de nuevo ese viejo vinilo que dice que “sólo el Amor puede traer la lluvia” (5) En esta seca primavera de sucios cielos ceniza , olvidada por la lluvia , abandonada por Dios, las aguas de abril son un recuerdo, Quizá nunca existieron y todo sea mentira. Quizá así sea el infierno: El Amor no visita en forma de lluvia a este viejo solar castellano, mesetario, madrileño . La lluvia se olvidó de nosotros. El único agua que fluye es el de mis lágrimas, alma fundida hacia el Henares, el Manzanares, el Jarama, el Tajo , el Eresma, el Duero, hacia el lejano Atlántico. Hacia un Dios silencioso. Un Dios que nos ha abandonado.

(1) de “Bookends Theme”, canción de Paul Simon, del álbum homónimo de Simon & Garfunkel , 1968

(2) Engel de la Cruz, autora entre otras obras de “COMUNEROS: LA REVOLUCION DE CASTILLA “https://www.casadellibro.com/libro-comuneros-la-revolucion-de-castilla/9788418952173/12789393

(3) de “Malos tiempos para la lírica” canción de Germán Coppini y Teo Cardalda ( EP “Golpes Bajos “, 1983)

(4) Santos Urías. https://alfayomega.es/author/surias/ autor entre otros textos de

https://www.grupo-sm.com/es/book/la-sonrisa-en-la-mirada?destination=/es/book-authors/santos-ur%C3%ADas-ib%C3%A1%C3%B1ez

(5) de “Love reign O`er Me”, canción de Pete Townshend (“Quadrophenia”, The Who, 1973)

La cuarta: república chemtrail

Empecé a escribir esto el 14 de abril. Ahí es ná. Los nostálgicos de algo que nunca conocieron conmemoran el comienzo de una etapa histórica que , como indica Óscar Cerezal (1) fue “ejemplo de una esperanza que los españoles convertimos en fracaso” Tal cual. 

A mi me da igual la forma de gobierno de esta cosa que durante siglos dimos en llamar España. Sea República, Monarquía, triunvirato o califato independiente.Ingenuos: creen que algo va a cambiar por añadir una franja de color a la bandera (2) . Cambiar un fantoche por otro, una casta parásita por otra, unas clases privilegiadas por el polit buró de un  partido , la aristocracia por la burguesía. Todos, todos todos al servicio de los usureros y los que de verdad mandan. A Parla . Me la trae al pairo, me la pela, me da igual. Los que de verdad deciden seguirán marcando la hoja de ruta desde sus conciliábulos , no votados ni elegidos por los pueblos . 

Y en todo caso, sea cual sea la forma jurídica del Estado , los parias seguiremos  siendo los mismos, los impuestos seguirán destinados a lo que ellos dicten y los habitantes de Matrix asentirán, convencidos e “informados” de lo que es importante o problemático por SUS medios de “comunicación” y las diversas agencias de su ministerio de la Verdad . Y sea cual sea la organización del Estado seguirá habiendo varias Españas, las privilegiadas y la España vaciada, las megalópolis y la costa floreciente frente a una Castilla y un interior que no le importan a nadie. Y sin Castilla este Estado seguirá siendo una pantomima de la Nación que fue.  

 Da igual, en todo caso. Vanitas Vanitatis o vanitas vanitatum , vanidad de vanidades y todo vanidad

Por otra parte, ya nada será igual Los que creen que volviendo a 1931 todo se solucionará viven en una ilusión bien alimentada por intereses ajenos a España, a Europa y a la Humanidad entera. Los cuatro jinetes del Apocalipsis del siglo XXI se están ganando bien el sueldo. Tras la Peste (el Covid) (3)  y la Guerra (de Ucrania, como si fuese la única ) la muerte gana adeptos bajo las formas más diversas . La agenda satánica avanza inexorable ante la indiferencia, ignorancia o apoyo del Común.

El miedo , tal como se nos avisaba en las novelas distópicas, se ha convertido en el mejor instrumento de los Amos. El miedo y la división.  División en forma de dicotomías que llevan funcionando a la perfección desde que Hegel formulase su dialéctica. Tesis/antítesis, izquierda/derecha, patronos/obreros , hombres/mujeres , blancos/negros, arios/judios, homos/heteros. Y mientras los verdaderos opresores nos enfrentan a todos contra todos la pesca es abundante en el río revuelto . 

Y el miedo que toca ahora según el programa de festejos es el del  cambio climático.  Está claro que no es normal lo que sucede en nuestros cielos y bajo ellos.  La pertinaz sequía no es algo nuevo. Pero sí lo es este primaveroño eterno ; da igual que sea octubre, febrero o abril. 

Ese cielo velazqueño , ese cielo de Madrid que fue la envidia del mundo es solo un recuerdo del siglo XX. Ese cielo ya no existe. Basta mirar hacia arriba y esa suciedad en forma de supuestos estratos , telarañas de ceniza . Ya no hay nubes como las de nuestra juventud. Y cuando las hay, desaparecen. Qué curioso. Cada vez que anuncian frente lluvioso desaparece. Curiosa coincidencia que cada vez que aparecen nubes o se prevén lluvias se vean los cielos surcados por esas estelas. Y a partir de ahí, “sol y buen tiempo”.Todo a mayor gloria de su cambio climático, que hay que imponer sí o sí. 

Como diría el gallego: “ eu non creo en los Chemtrails, pero haberlos, haylos “ ¿Chemtarils o estelas? Puede que todo sea una teoría conspiranoica (4) , puede que sea verdad lo que dicen mis amigos expertos en fenómenos meteorológicos y en aviación: Puede que los  chemtrails sean lo que nos dicen: nada  más que estelas de condensación producidas por la interacción de los gases que expulsan los aviones con los de la atmósfera. Ahora bien, si llevan décadas mintiéndonos (5)  , ¿por qué tendríamos que creer la versión oficial y “científica”? Lo único que sé es que en los cielos no se ve una nube , surcados por estelas, chemtrails , comtrails ,suputamadretrails o lo que sean, 

A todo esto, el rebaño humano está encantado. Buen tiempo, lo llaman.My bien, compatriotos:  Si queréis sol perpetuo por qué no os vais  todos, todas y todes a vivir al Sáhara o a Abu Dabi

El problema de España es que aquí no tenemos petróleo. Y que sin agua no hay vida. No hay nieve en nuestras cumbres, no llueve. En fin, que los campos se secarán , llegarán el hambre y la sed. Pero no importa mientras tengamos Netflix y twitter . Comeremos grillos, beberemos nuestros orines y bailaremos haciendo el pino si nos lo pide la televisión y nuestros políticos, que solo quieren nuestro bien. 

(1) Oscar Cerezal, ex alcalde de Manzanares el Real (Madrid) y diputado en la Asamblea de Madrid por el PSOE además de castellanista.

(2) franja morada cuyo origen desconocen el 99% de los que se dicen republicanos , franja morada que se puso por la Madre Castilla, cuya división les importa un bledo a republicanos y monárquicos, esa misma Castilla por cuya defensa se ríen , mofan y burlan de los castelllanistas esos mismos republicanos españolistas que enarbolan la tricolor hasta en el retrete. Créditos de la Imagen inferior; Juan "Zapata de Castilla" 

(3) que en realidad inoculó el peor virus de todos , el miedo y el control absoulto de las mentes y voluntades por parte de los poderes púbicos en nombre de “nuestro bien”

(4) entre col y col. Los que manejan el cotarro ya no se ocultan , solo que los árboles no nos dejan ver el bosque. La sobreinformación mezclada con los bulos, las sandeces de los terraplanistas y de los que creen en reptilianos se mezclan con verdades a la vista. Vivimos en una sociedad orwellianan o más bien AldousHuxleyana , pero cada vez lo tenemos más somatizado, como esas “vakkunas” experimentales que muchos nos pusimos creyendo que era “por nuestrop bein”

(5) o más bien ocultándonos. Como ya está ampliamente documentado. Y no solo desde los regímenes totalitarios. Basta investigar los “experimentos” realizados con población civil en EEUU y países europeos desde 1945

La tercera: ahora sí es abril aunque no en mi corazón

J

Jueves Santo, un año más. O un año menos. O el último año, solo Dios sabe. 

Hace 11 años, año arriba, año abajo, empecé a soltar mis neuras, meditaciones, ideas y memorias desde este diario de a bordo de navegante . De holandés errante por un océano de sufrimiento. Pero ya ni  para escribir bobadas sirve ese niño que prometía. Vanitas vanitatum et omnia vanitas. (1)

Dudaba sobre cuál sería la tercera publicación de este año, que preví para marzo. Ya es crónica la sequía de este blog. O más que sequía, procrastinación, ya que ideas siempre ha habido en esta loca cabeza.

Ideas que oscilaban entre mi defensa del mal llamado “hombre blandengue” y mi reivindicación de otras formas de entender la masculinidad hasta la reflexión sobre (precisamente)los machos alfa, o beta  que inspiraron y marcaron mi manera de afrontar la vida en una u otra manera (2) 

Pero hoy no es ese día. Hoy es Jueves Santo, el día en que el Dios hecho hombre instituyó la Eucaristía, el día del Amor fraterno, el día en que la Historia de la Humanidad empezó a cambiar.

Un día en el que tendría que haber estado escribiendo sobre la conversión de las personas, mi redención personal y el Amor como única solución a los males de este planeta. 

Pero hoy no es ese día. Miento muy mal : es uno de mis defectos o virtudes. 

Sé, si el Criador la mantiene en esta vida, que el águila volverá a alzar el vuelo . Algún día. Aunque esta águila no sea más que un pobre gorrión con ínfulas(3)  . 

Hoy ese alma de gorrión está rota . Y no solo no vuela , sino que repta sobre las losas recalentadas por este sol antinatural , fruto de la geo-ingeniería de los hijos de Satán.

Alma rota, atravesada por tres espadas: la de la muerte, la de la incomprensión y la  de la duda.

Solo sé que no sé nada, pero sí que sé que si tiene algún sentido este dolor que me despedaza el corazón será para ofrecérselo al que sufrió la incomprensión, la burla y el odio de sus propios hijos. 

Decía Cesare Pavese que el sufrimiento es inútil. Yo prefiero pensar, con las Santas y Santos , que el sufrimiento me acerca a ÉL 

Ojalá.

Hoy, 8 días después de la muerte del ser más puro , dulce y cariñoso que he conocido en décadas , mi corazón está más muerto que vivo. 

Pero sé que si Dios es Amor como me enseñaron y siempre creí, todas estas lágrimas tendrán algún sentido. Si no fuese así nada de este tendria sentido y no merecería la pena seguir en este absurdo existencial sometido a la angustia vital y las contingencias. Pero yo no pienso asi, no. No soy un cenizo fumador de pipa ni me veo departiendo con Simone de Beauvoir y Camus en un café parisien

Quiero seguir creyendo en esa fuerza trascendente y sobrenatural que dota de significado a los días de nuestra vida. Solo así podre sobrellevar y asumir, aunque no lo entienda, la muerte de mi pequeño ángel sin alas.

Vuela alto, Mila. Te queremos.

(1) Las entradas de este blog tuvieron cierta continuidad, sin llegar a una precisa periodicidad. Causas diversas, exógenas y sobre todo endógenas, en las que no voy a entrar  llevaron a que las publicaciones fuesen cada vez menores y más espaciadas en el tiempo. Y así, de las varias publicaciones al mes  de los primeros años se fue pasando a entradas mensuales, trimestrales...sin más criterio que mi ánimo y tiempo libres (cada vez más escasos) circunstancias técnico-informáticas (aunque esto último es una vil excusa, “querer es poder” y ya hace meses que me prestaron un dispositivo informático que no tardaba en arrancar horas y que no se cuelga cada poco tiempo. Mi perfeccionismo paralizante tampoco ayudó. Quería publicar poco y bueno pero, al igual que con mis interminables novela y poemario, lo perfecto resultó ser el peor enemigo de lo bueno. Y al final ni bueno, ni malo, ni nada. 

(2) y que, salvo mi padre , mi hermano y poco más resultaron ser como el “Bell Boy” de la película (y el disco ) “Quadrophenia”. El dandy, el líder político, el héroe de internet, el presbítero carismático, el guía de la revolución nacional castellana. Todos, sin pretenderlo ellos mismos, una farsa. Como yo mismo. 

(3) otra entrada prevista de este mi blog, sobre gorriones, palomas y urracas y que también voy posponiendo 

La Segunda: aún no es abril, pero me acordé de ti

April, come she will

When streams are ripe and swelled with rain

May, she will stay

Resting in my arms again

June, she'll change her tune

In restless walks she'll prowl the night

July, she will fly

And give no warning to her flight

August, die she must

The autumn winds blow chilly and cold

September, I'll remember

A love once new has now grown old

 

Pensé en su día dedicar uno de mis cuadernos de Pop y Rock ( y Folk Rock) a mis admirados Simon & Garfunkel, ángeles hebreoamericanos de un Nueva York de contrastes brutales. Luego me percaté de lo colosal de la empresa, y pensé en centrarme en varios Lps emblemáticos. Y así empezaré por ese álbum que marcó un antes y un después en la historia del Folk Rock y de buena parte de la música popular: Sounds of Silence. Pero, como diría Aragorn, hoy no es ese día

Hoy me voy a detener en una de esas joyas del Lp, una sencilla delicia que sintetiza lo mejopr del talento de Paul Simon como compositor y como poeta urbano de los años 60 del siglo XX.

Una joyita intitulada “April, come she will”, que llegué a adoptar como propia y a copiar a mediados de los 80 en una de mis composiciones/poemas favoritas: Octubre llegará.

Trascurre esta deliciosa tonada entre los meses de Abril y Septiembre. En Abril, ella vendrá. En Mayo permanecerá. En Junio , su melodía cambiará. Y en Julio volará. En Agosto su presencia morirá. Y en septiembre, un amor que fue nuevo pero envejeció, un amor efímero, habré de recordar-

Caprichos de la vida: si cambiamos abril por octubre mayo por noviembre, junio por diciembre, julio por enero , agosto por febrero y septiembre por marzo tendremos la historia de uno de mis amores, el más real pero a la vez el más ideal. 

Simon, esto es solo el comienzo. En breve vamos a por los Lps  

la Primera. De el pequeño comercio, el tiempo y las personas "normales"

Un día eres joven y al poco tiempo te sorprendes disfrutando de los catálogos de muebles de una tienda de barrio. El tiempo pasa y los objetos, muebles e inmuebles, sufren el paso del mismo y el desgaste y encima cuando en una casa conviven primates y felinos, tan amigos de dejar su huella en forma de zarpa por doquier. 

El caso es que ayer estuvimos encargando unas sillas y una mesa para el salón-comedor, ya que las que tenemos desde principios de siglo están casi para el arrastre (las sillas, la mesa aún puede tener una segunda vida, pero es demasiado grande para un salón multi-función en el que se teletrabaja).

O sea: estuvimos en una tienda de barrio, especializada en muebles del hogar. Cuando el que esto escribe era más joven, lo normal era comprar las frutas y verduras en la frutería, el material eléctrico y para los arreglos caseros en la ferretería, las bobinas de hilo y material de costura en la mercería, o los libros y el material escolar en la papelería-librería.

¿Que a qué viene todo esto? Bien, volvamos a la tarde de ayer. A esa tienda de barrio de toda la vida, especializada en muebles de calidad y una esmerada atención al cliente. Como era TRESAS, la tienda en la que mi hermana la primogénita dejó su vida, o como era Páez, la librería por excelencia. O tantos y tantos comercios desaparecidos.

Lo normal en estos tiempos que corren es que el trabajador promedio, con poco tiempo y menos ganas, encargue sus compras y servicios por internet o en grandes comercios. No voy a ser yo quien me oponga, como trabajador que soy de un servicio on-line y de un gran almacén. Pero hay artículos que, sinceramente, prefiero adquirir en los cada vez menos numerosos pequeños comercios. Sobre todo cuando son compras que uno quiere que duren años. La atención personalizada, el servicio postventa, el trato tan familiar a veces, las sabias recomendaciones…. no las vas a encontrar en la famosa tienda sueca de maquetas de muebles escala 1/1. Y así con todo. En la tienda de ayer, negocio familiar y “de toda la vida”, no tenían prisa. Nos asesoraron, informaron de los pros y los contras de cada producto, de la idoneidad de este o el otro para tal o cual espacio. Sí, posiblemente sea un poco más caro, e incluso molesto, el tener que mover el trasero del asiento y acudir al comercio de barrio.

Lo normal ahora es pagar a un multimillonario “amazónico” para que pueda pagar su turismo espacial. Lo normal. Pero yo prefiero ayudar a que unos autónomos, sufridos autónomos, columna vertebral de este país, puedan seguir sobreviviendo.

Lo normal ahora es ahorrarse unos euros comprando en tiendas de ciudadanos orientales (dicho sea sin ápice de racismo o xenofobia, líbreme Dios) para contribuir al hundimiento de nuestro vecino “de toda la vida “. Lo normal para muchos es ni siquiera pasar por la caja de los grandes centros comerciales sino acudir al autopago. Lo normal. Lo normal dentro de unos años será comer larvas y artrópodos varios para que la élite pueda seguir dándose la gran vida mientras nos culpan a usted, a mí, a los ciudadanos de a pie o de a utilitario de todos los males del planeta. O del cambio grimático. 

Precisamente, hablando del clima, hoy estoy encantado con el tiempo. He sentido que se había quedado un día estupendo, qué rarito soy. Lluvia, viento, neblina. Pero querer lo natural hoy en día no es normal. Lo normal. Lo normal es que la gente considere “buen tiempo” a un sol constante, calor y sequía, sea febrero, mayo o noviembre. A salir en manga corta por el pan a principios de febrero. Pues mire usted, como que no. El otro día lo hablaba con mi viejo amigo Manuel, otro “rarito” como yo. Él también es de esos a los que nos gusta que haya estaciones, que en invierno haga frío, en otoño niebla, en primavera llueva y salga el sol y que el verano siga siendo un maldito horno infernal. Si nos gustase que todo el año fuese igual nos iríamos a vivir al Caribe o a Abu Dhabi, por poner dos ejemplos dispares. Sí, qué raros somos. Leales a esta tierra y a sus estaciones del año, esa tradición tan reaccionaria.

No divaguemos más con el clima. Volvamos al principio. A comprar pan en la panadería, huevos en el mercado y torreznos en el bar de la esquina. A apoyarnos unos a otros, el pueblo. A ponérselo un poco menos fácil a los que nos quieren esclavos con mascarilla, trabajos 24/7, con pasaporte para salir del barrio, sin casa, sin coche, siervos felices que comen algas, polvo de grillo y juegan a la Play. 

Cada día lo tengo más claro. Si hacer lo correcto es no ser normal, sea. No, no somos normales. Ni falta que nos hace.